Cansancio Contento

La vida y sus extremos. Mucho que hacer. Poco tiempo para el ocio productivo. Este ocio de sentarse a escribir comunicarse con amigos de este ciber espacio, responder todos los correos. En resumen un cansancio contento me tiene fatigada, pero ya vendrán días más productivos en relación a la creación y visitas a otros blogs. Pido disculpas por no responder, pero ya habrá cielo para encantarnos.

Cansada,
así con la mente extraviada en el vacío,
No pienso en nada.
Quizás extraño.
Extraño quizás una semana sin nada que hacer.
Recorrer los sentimientos y pensar
en los amigos que me han dejado de querer
En los amantes ofendidos
En la sonrisa que no he dado
En el puñal que recibo.

Cansada, pero cansada contenta
Con la cabeza metida en la nada
Con ojeras hasta la garganta
Con cansancio de humo en todo el cuerpo
Cansancio de humo que se desvanecerá
Con la brisa de esta noche.

Dormir. Requiero dormir
Pero antes diluyo este agotamiento

En esta copa de vino
Y brindo por este placentero cansancio

Pensando que ya vendrán días
Donde sólo tendré que zurcir sueños

con el ocio incrustado en los momentos.

VENTANA ABIERTA

Entre sueños recuerda que la ventana del living está abierta. Pretende levantarse pero el cansancio del día lo tiene sumido entre las sábanas. No hace tanto frío, piensa y se acomoda para seguir durmiendo.

Ladridos de perros lejanos se dejan oír intermitente. El automático del refrigerador funciona. No pasa nada, se dice tratando de conciliar el sueño.

Un pequeño ruido, un ruido de esos que sólo se perciben en la noche, lo pone en alerta. No mueve ni un músculo mientras contiene la respiración.

Sólo siente el palpitar de su corazón en los oídos, el resto es silencio absoluto. Al próximo ruido se levantará a cerrar la ventana, piensa exhalando despacio el aire contenido en los pulmones. Comienza a perder la conciencia por el sueño.

Algo roza levemente el techo. Reconoce el roce. Es una rama del níspero que cuando hay viento toca el pizarreño. No se mueve. Si los ruidos provinieran del living se levantaría pero todos son ruidos conocidos.

Se apresta a dormir. Un gato podría entrar pero las cortinas son gruesas. Más tranquilo comienza la odisea de entrar en el sueño, cuando el crujir de una tabla lo pone en alerta. Contiene la respiración esperando que se repita. De nuevo silencio, con el latido del corazón en los oídos. Exhala lentamente, mira la hora, debe dormir.

Llega quince minutos atrasado al trabajo. ¿Qué te pasó hombre? Nada Jefe, anoche no cerré la ventana del living.

ESPERANDO EL POSTRE

Se ama vertiginosa. Sin paracaídas se deja caer sobre sí misma y vuela por acantilados sedosos.

Coloniza sus tierras indómitas, se viola una y otra vez hasta reconocerse. Se somete. Se escudriña. Se somete al fin al yugo de su fantasía.

Un tanto agitada, se lava las manos y acude majestuosa. Altiva, a la mesa del restaurante donde el garzón sirve el postre.

RETORNO ETERNO

¿Quién a mi en esta hora?
Las horas se tornan marfil
comienza otro movimiento en la ciudad
y yo con intenciones
de seguir bebiéndome la vida
en una sola noche.

Nada que hacer, los bares cierran
se termina el copete y beber en casa
es tan aburrido como un lunes
a las nueve de la mañana.

Pateo un árbol inocente
mientras espero locomoción,
arrojo piedras al día para que se vaya.
Serán eternas las ganas de beber
pero no puedo esperar la puta noche
en esta maldita esquina.

Resignada, camino en perfecto zigzag
las dos cuadras que faltan para llegar a casa
donde madre y hermanos esperan
a esta pobre criatura de dios.

Se me olvida, eso era en la infancia
ahora soy grande. Madura. Independiente.
Tanto para decir que vivo sola con mi boca
que a veces extraña una mesa compartida y
un plato de sopa.

La maldita chapa de la puerta,
se corre de su lugar
me esquiva la llave,
no me quiere dejar entrar.
Como siempre el destino
es tan injusto conmigo.

¡Ya! ¡Listo! estoy acostada
con la ropa aún puesta.
Estoy como ángel en semana santa.
Pienso que nunca más. Es la última vez que bebo.
Prometo cuidarme, dejar de beber unos meses.
La verdad, necesito dormir tranquilita
para eso me digo mentiras
a conciencia que después de la resaca
todo comenzará de nuevo.

Negrillé

Eres una Puta. Ester morena de ojos vírgenes se enamoró cuando-hace diez años entregó bolsa basura en sus manos. De esa primera Ester regresa a casa con un engañito o papel semi analfabeto anunciando amor.

Nadie en familia lo quiere-acepta. Ester igual se casa. Las dos familias hacen fiesta. Cualquier motivo es válido para celebrar-embriagarse.

Eres una Perra. Tienen dos hijos. La paga es mala. Ella busca-encuentra trabajo en otra casa. Trabajan. Niños colegio estudian quieren ser basurero y empleada casa.

Ester morena hermosa. Los amigos hablan de su carne apretada sedosa. Aplauden al esposo-basurero por encontrar virgen hembra bonita. Basurero confiesa ser el primero. Lo sabe por caderas apretadas hilo de sangre en primera noche.

Amigos felicitan quieren en su cama ese cuello moreno ese caminar sedoso. Basurero quiere-dice a Ester que no camine perfecto. Ella olvida palabras de su negro.

Ester llega con regalo de patrona. Pijamas de seda excitante lujuriosa. Ella alegre muestra prendas en colores-formas diversos.

Eres una maraca. Los hijos en patio juegan con autos de madera mientras el cuello de Ester es presionado-hundido con negrille color negro.

El Diario de una Cesante

El libro "El diario de una Cesante" es un trabajo de cuatro años, ha sido recibido hasta el momento como una crítica social y una realidad que refleja la situación de miles de personas. Este parto ha sido otro hijo bien parido en esta ciudad. Entrego dos poemas del libro.

Cesante
con todo el tiempo
para oler esquinas
afeitar el viento
mascar las horas por horas
y horas
hasta tragarme un día entero
pienso
qué hacer con tanto ocio
c
o
l
g
a
n
d
o

del pañuelo.

Somos la imperfección
de una realidad común
que los Otros quieren ver
sólo en estadística.
Nadie quiere mirar carne, rostro
ni oír la voz del Cesante
porque piensan que siempre
necesitamos algo.

Somos sospechosos en primer grado
por el simple hecho de no tener trabajo
sospechosos de molestias aseguradas
de alguna moneda perdida
y de andar con malas vibras.

Aún así respiro y sobrevivo feliz
a pesar de continuar pendiente
postergada, caminando infinita
con mil copias del currículum
y de mí misma
(debo confesar que a esta altura
todo original se ha perdido
inclusive el de mi esencia).

Lavado de Pies

Dos días antes de realizar la presentación de mi libro "Diario de una Cesante" hice un lavado de pies a cualquier transeunte que pasara. Esta acción de arte es para limpiar la ciudad de la indiferencia e individualismo que existe frente al tema de la cesantía.

Para realizar este acto, puse un letrero en el suelo que decía "Se lavan los pies Gratis", tenía un balde con agua y un jarro, cada vez que se realizó el lavado, el agua era cambiada. El acto fue acogido por cinco personas que pasaron y que afortunadamente me ayudaron a concretar mi acción.

Esta experiencia para mí, era necesaria ya que sentía la necesidad de hacer tomar conciencia, remecer un poco la ciudad para sensibilizar el individualismo existente y la indiferencia ante las personas que buscan trabajo y son miradas de mala forma, como si ser cesante fuera una molestia cuando vamos a las oficinas a dejar un curriculum o a buscar una respuesta laboral.

Creo que esta acción cobró eco en algunas conciencias porque cuando camino por la calle, la gente se acerca y conversamos.

El arte debe hacernos reaccionar como artistas y como ciudadanos, para comenzar a cambiar la sociedad aunque sea con un grano de arena. Debemos salir a las calles y decir que nos está ocurriendo como individuos.

Nocturna

Deja la luna donde está, no me quites la noche. Bien sabes que los días siempre muerden el azul de mis caderas.

No hables del sol que nos alumbra y entrega tibieza, quiero tan sólo el ruido de las estrellas mientras me visto de diosa o perra.

Deja las cortinas cerradas, hoy la noche no quiere salir y yo, no quiero mirar calles, semáforos hirviendo, almas cansadas que lloran y ríen con la misma saliva.

Permite que la belleza del ripio llegue a mi garganta, necesito este destierro, esta huída de mi cuerpo hacia mi propio cuerpo, este rodar permanente, este quedar ovillada bajo mi propia lengua.

A veces no soporto tantas vidas dentro de mi propia vida, tanto ruido, tanta carcajada y funerales rodando por la comisura de mis pupilas.

Quizás por eso mi alma no se reconoce en mi cuerpo y soy esta forma laberíntica, este faro permanente. Este puerto que sólo recibe naufragios.

No me pienses. Soy demasiada ausencia. No me pienses, tu pensamiento puede quebrar las articulaciones de esta vida que no calza con la horma de los sueños.

Deja que la noche se quede con su silencio de árbol dormido. Deja que sea en mí, como yo he sido en sus sombras.

Deja que me inunde, me recorra. La noche también es una ruina olvidada de dios.

Déjanos rodar y caer sobre nuestro destierro. Nadie comprenderá la huída, pero no pensamos en los otros. Sólo queremos ser, bebernos una a la otra hasta cerrar los círculos abiertos de la memoria.

Deja las cortinas cerradas que la noche aún disfruta el jardín de mis laberintos.

Ruidosa Soledad

Que soledad más ruidosa respira este invierno

no deja oir como la lluvia se mira en los árboles

y se estrella en el silencio de estas pupilas.

¡Cállate! -grito- la soledad se calla

y se duerme sobre el cigarro encendido.

A mi Perrito Baco

1

Mi perrito definitivamente es fumador pasivo, un trasnochador forzado y un bebedor en potencia.

2

No puedo morir, existe alguien en casa que me mueve la cola.

3

Cuando pienso en mí, más quiero a mi perrito.