Navegando en la Memoria

MIEDO INDIGENTE

Son las ocho de la tarde y este miedo se desespera al no encontrar un cuerpo donde pasar la noche.

SOLEDAD VERDADERA

La soledad es real
cuando no existe recuerdo
cuando no hay una taza de café
cuando una abeja no llega a las flores.


CONCRETANDO SUEÑOS

En el día la realidad es sueño con aroma a café
para suavizar calles y el tedio de la rutina
y en la noche, los sueños se concretan en
una botella de vino conversada entre cigarro y cigarro
mirando como la luna se destila gota a gota.


VIDA MUNDIAL VIVIDA EN UN PUEBLO

Que bostezo más grande Colbún. Colbún, concepto, nombre, identidad, lugar universal con tanto nacimiento, vida y muerte como en cualquier tribu, pueblo o hemisferio de la tierra.
No es necesario salir de de tus fronteras para conocer el mundo. En toda mesa, algunos días, sobra el pan y los sueños, la única diferencia, son las manos que revuelven la harina y el color de los ojos que sueñan.

HUESPED DE SUEÑO AJENO

Tú otra vez, restaurando recuerdos en mi memoria
sin respetar el olvido.

Ahora que estoy amueblada con ciudad y gente
que no respiran el aire de tu voz morena
ni conocen tu mirada de bostezo
llegas en perfecta destrucción a mis sueños
como si el tiempo no anidara en el ruido de mis canas
como si esta distancia, nuestra distancia
no tuviera las arrugas suficientes
ni las cicatrices necesarias
para merecer olvido.

Otra vez tú, después de tantos milenios
llegas con un café a medio roer
desempolvando pasado, limpiando recuerdos
como si no existiera esta realidad
a la que fuimos condenados.

Mitos Personales

Esta costumbre de saberme Demonia
con mirada satánica y gestos paganos
de saberme malvada con los hombres
y enamorarlos para luego huir de ellos
y de mí.

Esta costumbre de no tener piedad
con mi cuerpo y trasnocharlo
entre vinos silencio y cigarros
y vagar hasta el sonido
de una lágrima evaporada
y caminar sobre el espacio
que anida en cada una
de mis distancias.

Esta manía de saberme maligna
como Ángel de las Tinieblas
cuando soy una Ángel Iluminada
que nunca ha salido del Paraíso.

Ciclo Final

El abanico de las nubes
abriga árboles desnudos
recoge con su gris perla
lo devorado por el tiempo
y anuncia que
es otoño en cada esquina
en cada puerta es otoño.

Los astros, el viento saludan
las hojas acostadas en la hiedra
y anochece

Anochece en pieles sin nombre,
en la madriguera del silencio
donde nacen todos los ruidos,
anochece
mientras este andar nómade
vuela de siglo en siglo
dentro de una lágrima.

Lejos, siempre a lo lejos
un silbido solitario
de una mujer solitaria
se deja oír perfumado
entre entre las ramas

para hacernos mirar
que somos hojas de un árbol
que pudre el invierno.

Rutina

Bajo la luz de su sombra despierta en mitad de un segundo abierto. Estira un poco más los músculos del cuerpo y luego se deja abrazar por el agua purificadora de la ducha.

El día sonríe al perfume que lleva puesto sobre sus sueños y contempla alegre, el vaivén de sus íntimas caderas, mientras camina hacia el trabajo, que siempre en rutina, la espera.

Llega un poco cansada, pero despierta, aún tiene restos de la jornada anterior, debajo de las ojeras, pero no es nada.

Todo se salva con un buen maquillaje, una gruesa y delicada capa de rimel y como última palada de tierra sobre el cadáver que ayer fue, sonríe, antes de entrar en la puerta de la esquina.

Habla en forma cordial, se comporta a la altura, como cualquier gerente o ejecutiva vendiendo productos de excelencia a un público exigente.

Después de unas copas se prepara para trabajar y se entrega a quien paga por su rápida y excelente atención.

Luego un pequeño y profundo lavado, retoques en el maquillaje y al salón de nuevo, porque el salón es como toda oficina, con sala de espera.

Puntuaciones Vividas

Esta vida que me habita está llena de comas, sufrimientos varios y diversas sonrisas, después de un punto seguido.

Tengo algunos trozos de olvido que sobreviven entre paréntesis, sobre los restos de una carne incierta que anida en las entre comillas de mis huesos.

Soy tan pedazos fragmentados, diluidos, unificados, como la rutina ciudadana de cualquier transeúnte que circula con horarios.

Soy tan ausencia repartida entre voces desnudas, cuando a orillas de mí caen hojas de otoño con solsticios de verano. Cuando me fumo y me pienso, como si esta noche fuera la primera noche en que me siento un signo de interrogación.

Esta costumbre de ser puntos suspensivos, de ser tan evaporada, dispersa, al final de una página, pero cuando me resumo en el margen derecho de un renglón cualquiera, soy concreta y real como todas las botellas de vino que me he bebido.

Dios Te Salve, de una Cesante

Dios te salve María
de esta cesantía reinante
en el planeta Chile.

El señor es contigo
con nosotros no quiere nada
los milagros han cesado
en los últimos dos mil años.

Bendita seas entre todas las mujeres
y entre los hombres también
y bendita la mano que nos puedas brindar
con el dueño de una empresa.

Santa María, Madre de dios
y madre de los desocupados
genera por intermedio del espíritu santo
nuevas fuentes de trabajo
ahora y el próximo mes
hasta el día de nuestra jubilación.
Así sea.
Amén Madre. Amén.

Padre Nuestro de una Cesante

Padre nuestro que estás en algún cielo
podrías venir uno de estos días
a la hora de almuerzo
a darte una vuelta y hacer un milagro
para los que buscamos trabajo.

Santificado sea tu nombre
y las vacantes publicadas en un diario.

Venga a nosotros tu Reino
y no esta globalización que arroja
a tus hijas a trabajos pecaminosos.

Hágase tu voluntad y también la mía
de pasar el examen psicológico
y conseguir una peguita
a principios del próximo mes.

Perdona nuestras deudas
préstamos e hipotecas
así nosotros perdonaremos
a quien nos cobra y envía a Dicom.

Danos hoy educación, salud
y la bendición de comprar al contado.

Más, líbranos de Isapres y AFP
líbranos señor de todo impuesto,
de los sueldos bajos y del apocalipsis
vivido en las entrevistas.

Amén, Señor, Amén.

Perfecta Normalidad

Aquí todo normal. Todo sucediendo
no pasa nada
mientras el hambre se desliza
en puertas cerradas.

En puertas cerradas una mujer
entra al día con gritos morados
en el cuerpo
en puertas cerradas una mujer
entra al día con flores
llorando su partida.

Pero estamos bien
olvidando a pulso el destino
acudiendo al supermercado
y por la noche a los bares de siempre
donde gritar la vida
porque nunca pasa nada
en los hospitales.

Todo fácil como beber una botella de vino
todo simple, la mitad para el que gobierna
y el resto para los que bailan cueca.

Obvio, todo sucediendo
el alma se abre sólo en domingos
no hay quejas ni reclamos
a lo más una débil voz que cuando sufre
comprende el padecimiento
del otro ser humano.

Bien, gracias, todos contentos
colmados de felicidad
porque todo es normal, perfecto
así que
continuemos bebiendo junto a la manada
continuemos olvidando que estamos solos.

Las Nocturnas

Estoy sepultada sobre la tierra mirando los días a rostro descubierto. Todo sabe a iluminada lucidez, a horas marcadas sobre el reloj que todos miran. El sol como desconoce mi cuerpo, escupe el sabor que le provoca mi sombra.

Las nocturnas por respirar estrellas tenemos un sabor diferente. Un caminar lento adquirido de tanto pasear por galaxias, fumando, sorbiendo café o vino.

La noche duerme en su azul. El cielo tiene ojos parpadeando al ritmo de nuestro pulso. Que silencio más perfecto tiene este azul oscuro iluminado por luces tan quietas como la voz que sostengo entre las manos.

El día aún tiene sus horas dentro de la maleta y descansa de espaldas a la luna, mientras yo esquivo las dos de la madrugada. Siempre después de las dos, llegan las seis y amanece.

Las nocturnas somos huérfanas, un silabario trasnochado, una caligrafía escrita bajo la luz de una ampolleta. Somos ángeles sonrientes comiendo insomnio después de saltar junto a soledades habitadas de recuerdos.

La noche nos abre los sentidos y nos extasiamos al ver que la sombra de los árboles remueve la ceniza de los ecos perdidos.

Viviendo entre Universos

Sus días son normales, ir por la ciudad haciendo trámites y por la tarde, regresa a casa arrastrando un cansado contento que alivia después de una larga ducha caliente.

Desde hace un tiempo tiene un ligero salpullido en el cuerpo, y le descuecen los ojos, el tratamiento con el dermatólogo no mitiga sus dolencias, por lo que deduce otro médico que es una alergia nerviosa, pero los tranquilizantes no obedecen.

Todo se calma cuando llega el ocaso. Se queda por horas mirando el cielo, ese espacio infinito, que la hace sentir pequeña, acompañada dentro de su soledad. Mira las estrellas, contempla la luna, el ir y venir de lejanos cometas, no requiere pensar, el universo llena su pensamiento, encuentra que nada le puede ocurrir si está bajo el amparo de la noche.

Anhela ser algo fugaz, luminoso, cruzar universos en un instante, vivir en otra dimensión y luego saltar a otra galaxia sin importar ni respetar la medida del tiempo. Conocer seres que no tienen cuerpo humano. Conocer espíritus buenos y malos. Conocer otra forma de vida. No es que esté desconforme con su vida o quiera sentirse y ser diferente. Ella, sólo quiere ser algo, profundamente fugaz.

Después de varias semanas de molestias por el salpullido, ha logrado dormir sin dolencias. Siente, cree, piensa que la noche la invita a su mesa, las estrellas le dan de beber un brebaje de luz titilante, comparte con la luna una ensalada de sombras en menguante y creciente y los hoyos negros la invitan a compartir el postre con diferentes espíritus que bajan y suben de todas las galaxias.

Amaneció con la piel tersa, el salpullido cesó completamente como los anhelos de ser algo profundamente fugaz. Después de la rutina y sin importar donde se encuentre, contempla el universo cuando la noche ha consumido el día, al mirar el cielo siente, cree, piensa "Allá voy" .