Confesión de Mujerloba

La luna cierra sus colmenas
al aguamiel de estos años
y regreso acaramelada
a la jauría nocturna
al acero de luz artificial
al bullicio de la manada.

Retorno a las puertas iluminadas
a los bares de siempre
buscando amigos breves
con sonrisa de copas
y realidades pendientes.

Desde el estribillo de viejas canciones
pienso a través del humo
en los acueductos de los años
desde ahora voy a calzar el invierno
con las estaciones del calendario.

Debo mirar lento, hablar reposado
ser esmerada y perfecta
no pedir crédito a la vida
no abrir cuentas con el destino
haré la cama todos los días
comprare pan fresco
y aprenderé a cocinar algo
que no sea huevos.

La música diluye intenciones
y bailo con la sangre puesta
en cada nota hasta ver el alba
al final de toda copa levantada.

Los sueños esta noche

no fueron perpetuos
son otra realidad tendida
en el humo trivial de los cigarros.

Camino en mitad del amanecer
en dirección a la guarida
de estos siglos quemados
y pienso, que mañana leeré
el diario junto al café
y prepararé la rutina moral
de la semana.

En la próxima menguante
la luna dirá porque me arroja
a los bares de siempre
y yo confesaré
la pócima bestial
para entrar y salir
de la caja de Pándora.

Volando Hacia el Inicio

Después del fuego
después de caminar desiertos,
pisar tierra de diversos colores,
juntar hojas para dormir
o hacer el amor,
de volar sobre tribus, pueblos
y tabernas
íbamos a madurar.

Después de levantar fortalezas,
templos y naciones,
de poblar cada hemisferio,
justificar la muerte de dioses
íbamos a pensar la vida
y madurar.

En cambio, AVANZAMOS
como vértigo, como náusea
AVANZAMOS
a través del tiempo
AVANZAMOS
hacia el añejo fuego
hacia el primer llanto
de nuestro hijo arcaico.

Domingo Crepuscular

Hoy es un día domingo
como cualquier otro
un poco de sol, algo de brisa,
gente común, haciendo cosas comunes
reposadamente.

Y yo en medio de esta rutina
aparte, como punto aparte,
como final de juego,
como principio de noche,
hora exacta para enloquecer
y enloquezco en la esquina de un planeta
a punto de estallar por una sobredosis,
embriagándome de horas comunes
para sentir que soy parte de este mundo
y no del espejo, de los abismos
donde el agua del tiempo corre furiosa
sobre la geografía de mis huesos.

Y yo, no pidiendo pan para el hambre
pidiendo esperanzas, una ensalada de asombro
una muerte por accidente, considerando
que toda la vida he sido un fatal accidente
una escalera fija hacia el vacío
hacia el vacío de una copa
hacia el vacío de una página blanca
hacia el vacío de mi misma
quedando sola con mis voces y
con todas mis vírgenes crucificadas
un domingo por la tarde.

Un domingo como hoy en que los huéspedes
del infierno salen a pasear por la costanera
de mi cerebro.

Esos Eternos

Los borrachos tienen las pupilas tapiadas
con pedazos de cielo,
caminan buscando equilibrio
ese punto normal, donde los sobrios
creen vivir.

Cristalizan sus sueños a toda hora
tienen fantasmas diferentes
en el mismo grito.

Los borrachos retiran las estrellas
del cielo para pulir sus puntas
sacarles brillo,
por eso siempre amanecen
colgados de la noche.

Sus palabras son un laberinto de humo
siempre en dirección hacia otra copa
buscando la fuente del eterno olvido
así como los sobrios buscan
la fuente de la eterna juventud.

A los borrachos no les importa morir
se piensan muertos,
el futuro lo buscan en la próxima copa
en el último sorbo.

Los borrachos son ajenos a este mundo
y son felices
porque ignoran que existen.

A mi sobrina

Te conocí un dos de enero
después de nerviosos cigarros,
eras diminuta como noche
recién comenzada,
estrella frágil cayendo
a los brazos de mi universo.

La vida tuvo otro sentido
desde que lloraste en mis brazos
de vacío incandescente.

Fuiste hija, hermana, amiga,
la razón necesaria para continuar
hasta la otra esquina.

Y ahora pienso que:
quizás velé tus sueños,
quizás te ponías mis zapatos
quizás te llevé a la plaza
quizás daría la vida por ti.

Y es que hoy veintisiete de noviembre
te desprendes de una vida
y sin preguntar, no soy invitada
a la ceremonia de los justos.

Quizás porque no me quieres
quizás porque me olvidas,
como sea no seré la invitada
de piedra,
ni la piedra que pisoteas
para luego pedir disculpas.

Me repliego en silencio
escondo el color de la herida
detrás de la sombra del viento
que a esta hora me acaricia,
como sea te heredo la luz
de una vela encendida
para que ilumine el destino
de tu nuevo semáforo.

Amor Bancario

Tengo un pequeño rencor germinando
En la tierra de mis sueños
Lo riego dos veces al día
Le tiro abono, y le pongo los anticonceptivos
Que no tomé para embarazarme de ti.

La plantita crece como el resentimiento
A pesar de las náuseas que invento
No existe embarazo

¿Cómo te pesco? ¿Cómo te pesco?
Brujería, brujería
Ya he quemado cinco velas
Cada martes
Y tu continúas diciendo
“no estoy seguro”.

Pero nos amamos ¿Cierto?. No.
No es verdad, sólo nos deseamos
Con cueva hay un poco de cariño
Porque nos conocemos.

Está bien, te dejo, no supliques,
Te dejo, aunque resulte la brujería
Te dejo, desde hoy plantita y velas
Tienen otro nombre porque la cuenta bancaria
Y la línea de sobregiro cubren mis
Sentimientos.

La Muerte se Confiesa

Voy pálida por el camino
Amando a forasteros con sabor
A tierra y océanos
Todos tienen huellas de olvido
Sudor de ausencias cicatrizadas
Todos anhelan orillar la noche
Sin lágrimas
Todos han jurado no amar
Y sin embargo después me aman.

Voy en cada hora entregando
soledades domesticadas
Silencios impronunciables
Voy descarnando de a poco
El cuerpo que no poseo,
Todos comulgan y beben
En mi templo,
Aún así, voy sola por los siglos.

Vuelo con esta piel eterna
Buscando un amante que despierte
En mi lecho, pero
Todos se olvidan de la vida
Después de mi primer beso.

Antojo Frutal

Hoy amanecí con la piel desatada. El primer sol mira la desnudez que abriga mi cuerpo, acaricia mis muslos, trepa por mis caderas y me abraza con sus alas de otoño

Desperté excitada, con ansias de comer fruta y luego amar en este último día de primavera.

- Adán, ven, tomemos algún fruto maduro y después unamos nuestros cuerpos.

Una manzana cayó en mis manos, la mordí, la mordió y luego hicimos el amor.

Que pena a Newton también le cayó una manzana y no tuvo con quien compartirla.

Hija Fiel

Bebo mirando el destino

mirando lo que ha quedado del día

las razones que tengo para dormir

y despertar mañana.

El vino, la vida, esta plenitud,

este crepitar de horas cayendo

sobre el sendero.

Comulgo en el templo donde habitan

la noche pendiente de un destino

a punto de estallar,

me habito de estrellas y océanos

y resuelvo mirando el vaso "dejaré ésto".

No, no puedo Vino y Vida son Padre y Madre,

y yo soy hija de ambos.

La Primera Hora

Me levanto y pienso ¿Qué será de este día?.

No más de lo que fue ayer - me contesta el espejo- mirando la incertidumbre en la colina de mis pómulos .

Las horas ya han comenzado la celebración, y yo entrando en mitad de esta fiesta, sin cóctel, sin preámbulo, entrando sin anestesia, sin lubricación previa. Entrando a secas al cotidiano apocalipsis de la vida.

Algo diferente tiene que haber -le respondo al espejo-

Te engañas, bien lo sabes, necesitas creer que algo nuevo habrá para comenzar bien el día, -dice en tono áspero-

Tiene razón, no hay nada nuevo sobre la tierra. Me engaño, lo sé, necesito la mentira para continuar sobreviviendo. Arreglo mi cabello, mientras le digo:

No importa, hoy es el mejor día de mi vida. Necesito pensar, Requiero pensar que hoy es el mejor día de mi vida, aunque la toalla que ha secado mi cuerpo, sienta lluvia corriendo en el universo de mis pupilas.