TIEMPO DE ESPERA

Aún es tiempo
de guardar los sueños
bajo la sombra de un árbol.

RECADOS DE UN POETA MENOR

Omar Cid, poeta aventurero de sueños y realidades que permanecen tendidas en las calles y plazas de un país que, aún no puede derretir la nieve oscura que permaneció durante los 17 años de dictadura militar, entrega en su poemario “Recados de un Poeta Menor” veinte poemas breves. 

Comenzando desde el exterior, el libro es de formato minimalista, por lo que la cercanía que se produce con el objeto libro permite una lectura íntima y más estrecha con los textos.  La imagen de la portada tiene un peón de ajedrez (esta pieza representa un soldado de infantería que va de a pie a la batalla, su misión es proteger a la escuadra mayor de guerra).  Este peón está posicionado en la quinta fila del tablero, jugada extraña, ya que en la primera movida el peón sólo puede llegar hasta la cuarta fila.  En frente, los contrincantes están en su respectiva posición de origen y los deberá enfrentar, esquivar y defenderse.  Las torres que siempre se mueven amurallando el tablero apenas son perceptibles, quizás en esta jugada poética cada verso las ha derribado.

Después de leer el poema “Arte Poética” cierro el universo minimalista de Omar Cid y pienso en la primera estrofa:

“… tarde o temprano

La trama nos traiciona

Y el oficio queda trunco …”

El verso “la trama nos traiciona” me lleva a reflexionar que los acontecimientos ya se han producido, y lo han hecho de tal forma, que el oficio (en este caso del poeta) se ha visto interrumpido y sobrepasado por los sucesos.  La tragedia ha sido consumada, cosa contraria de lo que ocurre en el poema “Ajedrez” de Jorge Luis Borges: “¿Qué dios detrás de dios la trama empieza / de polvo y tiempo y sueño y agonía?”.  Aunque Borges presenta una existencia predeterminada dirigida por una entidad superior que maneja la vida dejándonos en una agonía constante, donde la trama tiene como base la esperanza y la desolación.  Sin embargo, en Omar Cid, la trama se ha desarrollado culminando en traición, sin posibilidad de otro inicio.

A pesar de esta realidad, la voz poética de nuestro autor realiza un acto de levantarse y de reafirmarse ante un mundo hostil.  En el poema “Se niega” nos habla de su rebeldía ante la sumisión, considera (erróneamente) que la temática de género es tan solo un juego, proclama que su quehacer creativo no pasa por el estudio ni el conocimiento, sino que busca desentrañar la verdad “en los estantes de la Vicaria”.  En el poema “Escribir” perfila su filosofía de vida, revela los motivos que lo impulsan a continuar construyendo universos donde plasmar su frente ideológico.  Omar Cid, no da tregua al olvido, es así como el poema “Fuga” logra mantener vivo el recuerdo de Mauricio Gómez Lira, que en el año 1992 es asesinado por personal de investigaciones y gendarmería, junto a su compañero José Miguel Martínez.

En el libro Recados de un Poeta Menor, no tenemos la presencia de un cuestionamiento existencialista, ni versos cargados de metáforas, su tenor es denuncia y enfrentamiento con quienes han sacado provecho personal de las circunstancias históricas por las que otros lucharon y/o dieron la vida.  Para enfrentar la realidad el hablante no se cubre de vestiduras, ni de títulos honoríficos, solo se presenta como un peón de ajedrez que comienza el juego, en este caso un discurso, una proclama.  Además, se autodefine Poeta Menor, relegándose a una categoría de invisibilidad o ausentismo sobre los escenarios, donde convergen los escritores ¿mayores? o reconocidos ya sea por sus obras o porque abandonaron la patria poética para relacionarse con el poder, obtener cargos y de esta forma ver publicadas sus obras.  Esta temática queda plasmada en el siguiente poema:

NOSOTROS

A nosotros nos instruyeron

en cuestiones tan útiles

como mecha rápida y lenta.

Ustedes en cambio

escribían a la soledad

a las jodidas palomas

a las manzanas verdes y rojas

en los días de estado de sitio.

Nosotros bañábamos las paredes

de consignas rudimentarias

Ustedes practicaban el deporte de las palabras

coleccionando repeticiones

para honor y gloria del próximo caído.

Nosotros sudábamos la gota gorda

huyendo de la parrilla

y los versos quedaban almacenados

en los bolsillos de la memoria.

Debido a eso/ cuando los miro

elevando el pecho al horizonte

y doblegando el lomo

esperando financiamiento

No hago otra cosa

que amontonarlos

como hojas disipadas

por el calendario.

Omar Cid, nos habla desde su experiencia, en su discurso no se vislumbra la creación de un mundo ideal, pero sí nos entrega un testimonio de profundo contenido social y político, pero en el poema “Cuando llueva” el hablante realiza un brusco giro hacia la nostalgia, donde se perciben ligeras pinceladas de romanticismo, pero finalmente, el hablante poético continua con la desolación, dado que la “trama” ha finalizado.

CUANDO LLUEVA

Una estrella asoma a lo lejos

tiene esperanza de posarse en mis ojos

Extiendo una mano

y seco el rostro a la luna

una palabra golpea mi pecho

desplegando el desierto sobre mis canas

Llueve y no hay paraguas

para impedir el látigo de los grafemas

sobre mi espalda

un río cruza mi patio

me sumerjo en el caudal

de voces antiguas

Tengo tatuado nombres en mis brazos

nombres para el olvido

Cabalgué con ellos

hasta cuando la brisa de los sueños

cedió su lugar

al temporal de las pesadillas

Llueve otra vez …

y la ciudad se vuelve amigable

como el silbido en la montaña

como tus ojos

cuando llego tarde

Llueve y tu espalda se pierde

por calle Moneda

Recojo una lágrima

de las mejillas de una ventana

y la guardo en mi bolsillo

a ver si regresas

cuando llueva

por la tarde …

Se ha librado una batalla más en el tablero de ajedrez que es la vida, una eterna batalla  donde  “…la trama nos traiciona… ” o “¿… la trama empieza …?”.

LA NOSTALGIA Y DEAN REED

El calor, como un quiste aferrado a la ciudad no quiere rendirse y nos asola con su ardor sofocante.  Hoy es otro día de marzo, mes repetitivo como los otros once meses.  La mañana estuvo agradable; hizo frío.  Solo por la tarde, el sol, a modo de despedida, dejó caer trozos de furia y sudamos durante tres horas solamente.

Ante la inestabilidad del tiempo y de las emociones, nada mejor que retirarse de la ciudad y evadir la nostalgia provocada, quizás, por el ocaso.  Dicha evasión esta vez consistió en ir al cine y ver el documental “GringoRojo”.  No fue la mejor opción para calmar la nostalgia, pero ahí sentada en una butaca viajé al mundo libre que soñaba Dean Reed, (cantante norteamericano) quien después de venir a Latinoamérica se percató de la extrema pobreza existente en aquella época (1960).  Este hecho me recordó a Buda encerrado en su castillo y que después de ver a un hombre enfermo y a una mujer vieja, se percató que existía el dolor en el ser humano y se retiró para meditar la forma de erradicar el sufrimiento. 

Dean Reed, sin embargo, se convirtió en cantante revolucionario y gritó junto a un pueblo de gente humilde, sacrificada y llena de ideales.  Las concentraciones y las marchas en aquel entonces eran masivas, se lee en una de las pancartas “Queremos igualdad”, que tristeza: antes de los setenta, ya estábamos pidiendo igualdad.   A medida que iba rodando el documental pensaba en la ingenuidad y fuerza de aquellas mujeres y hombres, unidos en busca de un futuro digno.  Ví de nuevo, el miedo en los rostros de aquellos que sufrieron opresión, de cómo se fue escribiendo el poema “Somos cinco mil” de Víctor Jara y el dolor ante la injusticia y crueldad, comenzó a desplazar la nostalgia que traían mis emociones.  Nos quedan demasiadas marcas en la memoria.  Memoria fragmentada por el vértigo del consumismo y el aislamiento al que nos conduce la tecnología.

Reed, fue un cantante peligroso para cualquier gobierno, ya que en todos los países existen los desplazados por el sistema, los que perciben un sueldo indigno y trabajan demasiado.  Este hombre idealista, recorrió Latinoamérica y Europa, su canto fue la voz para quienes padecían el rigor de la injusticia y otras vicisitudes.  Es interesante la vida de Dean Reed apodado por algunos como el “Elvis Rojo”.  Los espectadores, antes que terminara el documental, aplaudimos a ese hombre rebelde y soñador que entregó horas de catarsis, donde el grito de libertad, igualdad y justicia se pedían con el puño en alto y después … bueno, ya sabemos lo que ocurrió después, en nuestro país.

A pesar de que el frío es bien recibido, nos abrigamos y fuimos con los amigos a beber un algo en forma lenta.  La noche ya se ha empoderado de la ciudad, las calles solitarias permiten ver el esplendor de una calma momentánea.  Estamos bajo la luz.  Allá un poco más lejos está ocurriendo otra vida dentro de hospitales, prostíbulos, comisarías y otro mundo, detrás de las puertas cerradas.  Es tiempo de ir a casa, retomar los momentos habituales y luego ignorar el insomnio presentido. 

Hoy en día nuestras manifestaciones son aisladas.  Un grupo de personas luchan por un ideal, otras lo hacen por una causa diferente.  

MI FRIO

El frío se ha despertado en mi piel, camina colonizando cada pliegue, cada poro y me envuelve con su voz de escarcha.  Todo mi cuerpo lentamente ha ido perdiendo su tibieza en esta noche de estrellas cerradas.  En cada movimiento recibo el aroma de su piel abstracta, en cada gesto recibo del aire su nombre escrito.

En esta hora tengo todo el frio atrapado en mis pies, en mis manos enrojecidas, en mis labios partidos.  Aún con una taza de agua caliente, siento como su desnudez me golpea por dentro y por fuera y sonrío entre sus dientes y permito que me cubra con sus dedos de niebla.

Quizás porque el frío, despierta esos lugares despoblados que me habitan, lo dejo niño cruzar mi espalda, le permito traer a esta habitación sus soledades que siento y comparto, aún en días de sol.

SALOMÉ

Llevo en la sangre la venganza de Salomé, 

el deseo innombrable de intercambiar,

el huésped lujurioso de tu cuerpo

con las cenizas sacrílegas de mi piel.

Todo arde en el éter de estas paredes,

en las sandalias de este momento,

y es que tu carne me eterniza

como las más deseada,

como la más apedreada.

Aún con los ocasos quebrados y arañados

por la bebida de tu vientre,

te cedo el privilegio de saciar el hambre de tus placeres

en el envoltorio de mi esqueleto lleno de laberintos.

Como tú, otros han traído fiebres acumuladas,

demonios escondidos.

Como tú, otros anhelan yacer en la morada

de mi insaciable lujuria.

Y ahora, me traes ofrendas,

sin antes pagar la deuda que tienes con Dios.

Me ofreces un poquito de tu alma,

el desierto húmedo de tu piel,

y yo, compasiva, lucho contra tu cuerpo

sin ser tu enemiga.

Con tus obsequios me siento niña y juego

Sobre tus muslos, debajo de tus rodillas,

beso la constelación de tus entrepiernas,

el rebaño de tus pastizales.

Vienes a mí, como yo voy a los sueños,

a ese soñar inocente de la desteñida infancia,

por un momento, con el escapulario escondido,

anhelo ser una mujer pura y casta,

pero el destino no me libera de este cautiverio

y en silencio grito: 

                                    Soy la venganza de Salomé.  Los pecados de Magdala.

                                    Soy mujer. Una Venus múltiple. Una virgen. Una Eva.

                                    Mil mujeres soy. Mil hembras. Mil demonios.

                                    Mil seres encadenados a un solo cuerpo.

(del libro Versóvulos, 1.998)

EPISTOLA

Distinguido caballero:  Espero que al recibo de la presente misiva, albergue en su memoria los instantes previos, intermedios y finales de nuestro último encuentro.

Vuesa merced se retiró, aquella noche, complacido de los afectos y entrega que esta piel propinó, sin decoro ni recato, a su afectísimo cuerpo.  Cuerpo que recibió sin queja alguna los caminos no acostumbrados de dos almas que se unen por mero placer.

Vuestras excesivas caricias y besos dispensados a esta humilde servidora han logrado teneros en la más alta estima.  En estos momentos de obediencia a los impulsos carnales y en gratitud a la gran odisea que vuestra nave propinó a estos océanos, es que solicito su distinguida presencia en mis aposentos.

Será esta noche, cuando mi adorado esposo, a quien espero que Dios ilumine, ampare y demore su llegada, se ausente de este hogar arrebozado en rutina y deberes nimios.

He de garantizaros que durante vuestra majestuosa y complaciente visita, me dedicaré con toda aplicación a devolveros en exceso, las caricias, besos y otras aplicaciones que no corresponde a una dama decir, sino que hacer.

Mi hidalgo favorito, no puedo reprimir el impulso de confesaros, que en esta ocasión, usted será testigo de mi desenfreno:  esta noche me sacaré el camisón de lona, me verá desnuda, andaré desnuda, lo cabalgaré desnuda.  

Así que anímese y llegue en prontitud sabiendo que todo solo obedece a mis impulsos carnales y el amor que usted profesa es una utopía. 

 Le saluda afectísima a la espera de vuestros fieles y placenteros servicios,

PROFETA DE BARES

HASTÍO

Hoy fue un día normal de semáforos hirviendo

De dioses tirados en la calle

Respirando neoprén, o bencina blanca

De dioses bancarios ofreciendo crédito

Con 10% de interés anual y anal.

Hoy fue un día para amar
Pero el hombre estaba dormido

Y la tierra fue toda noche

Toda alarido

Y entré a un café

Y pedí una copa de vino

Y bebí lenta

Y me bebí al hombre

Y me bebí la tierra

Y me bebí la noche

Y me bebí un alarido

Y me bebí todo grito

Y amanecí huella digital marcada

en un caño oxidado y envejecido

apedreando las academias

con un poema en la mano

apedreando a los pacos

con un poema en la mano

apedreando al estado

con un poema en la mano

apedreando al sistema

con la vida en las manos.

Autoretrato de la soledad

Un pequeño rayo de sol ilumina quebradamente todo el lienzo.

Tenues pinceladas de silencio relativo, forman un color niebla multiplicado en boca y en pupilas que miran hacia afuera del cuadro.

El rostro se evapora en tonos de ausencia, en esperas infructuosas retenidas en un ritmo circular que se refleja en la tonalidad dolorosa de sus ojeras.

En el contorno de las sienes se visualizan líneas de humedad sobre humedad, con capas sueltas de angustia contenida y subordinada a un encanto evasivo.

Todo el cuadro refleja nostalgia, furia, un estado ligero, un laberinto abisal que se pierde en los contornos del paño para renacer majestuosa en la mirada de quien observa.

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RENACIMIENTO

NUEVA LLUVIA
NUEVA MEMORIA

Requiero un nuevo cuerpo-memoria
y dejar este laúd de voces girando
esta costumbre de perder
miradas soledades caricias olvido
y el rastro de mis pasos

Un cuerpo-memoria que no se incendie
a medio-día
a media-noche
en media-hora
y volar hacia horizontes
donde habite otra caricia / otra humedad / otra lluvia /otra soledad
donde habite otro silencio / otro miedo / otro viento / otro cansancio
donde habite otro aroma de palabras de letras de versos
donde exista la misma poesía de siempre

Es Tiempo

Es tiempo de retomar el camino De respirar a diario en la playa donde se renuevan las voces las palabras Donde caminar lento tiene sentido Donde dejar que la mirada se pierda en el vacio sin preocupación de horarios ni compromisos Abro nuevamente las ventanas para que inviernos y primaveras vuelen sobre el paisaje de esta hoja que recién se ha desprendido de su rama y cae a la tierra donde la esperan Mis manos Llenas de Esperanzas y Utopias y Sueños y Nostalgias

RÉPLICAS DEL TERREMOTO

Olvidando la realidad que nos conmueve y sobrepasa, recuerdo...

Recuerdo que existe una planicie: suave, blanca; que en noches apacibles solía acariciar buscando horizontes donde sucumbir y renovar las energías acumuladas por la rutina.

Recuerdo cuando deteníamos el tiempo, y el tiempo se quedaba afuera devorando a su paso todo el mundo que no entraba a esta habitación. A este lecho testigo del zigzag de nuestras caderas, de los gemidos, de los besos y las manos ardientes que buscaban, siempre buscaban una nueva forma para convertirnos en un solo cuerpo.

Recuerdo, la desesperación placentera, esa paz esparcida en cuerpo-alma. El silencio interrumpido solamente, por la agitada respiración, que lenta, volvía a ser normal, entregándonos después, a los brazos de Morfeo.

Tantos recuerdos imposibles de revivirlos hoy. Nos falta pasión. No son los años, y el desencanto, no ha hecho estragos en nuestra memoria-cuerpo. Es el miedo. No el miedo a defraudarnos, es el miedo a la realidad que nos ha sobrepasado.

No se trata de esa realidad de pagar cuentas mensuales, pagar el préstamo en el banco, de la compra del supermercado, de las reuniones pendientes, de que mañana viene el jardinero, ni que estaría bien pintar la casa este verano.

Seamos sinceros Amor, no hay pasión, no existe el momento adecuado para fundirnos como ayer. Vienen las réplicas del terremoto, y aún …

no llega el agua,
no hay comunicación telefónica,
debemos sacar escombros,
no sabemos nada,
no estábamos preparados
no tenemos demasiada comida

pero aún

estamos vivos.

Terremoto. Después y Durante la pesadilla

Ahora que cada uno pesa y equilibra su propia realidad,
que muchos han perdido tanto y otros han perdido todo
ahora que el ladrido de los perros vuelve a ser normal
que las voces y sueños guardados por años en los adobes
vuelan sin dirección por las calles cubiertas de escombros.

Ahora que hemos recordado lo frágil que somos
pienso en el cansancio trenzado al dolor
en la esperanza que el único futuro que entrega
es respirar por el momento
es respirar el momento.

Ahora que no hay tiempo de soñar
ni de escupir para el cielo
pienso en las manos entregadas
en las mentes aturdidas por la realidad
en los cuerpos cansados que entregan auxilio.

Sí, es tiempo de no pensar en nada
es tiempo de hacer todo, de todo y
para todos sin mirar lo que nos divide.

Quizás algún día volveremos a ser los mismos,
por ahora sólo nos queda sepultar a los caídos,
y dolerse mientras se retiran los escombros
y levantar con luto la nueva casa que nunca
tendrá el mismo calor ni color de antes.

Ahora que tenemos tanta realidad encima
Tiemblo mientras lloro y lloro por el dolor
de quien no tiene madre, padre, esposa o un hijo
Lloro sin mocos, sin lágrimas, sin sollozos
ni gemidos.
Tan sólo lloro en palabras y las palabras
no entregan consuelo,
¡Por primera vez no entregan consuelo!
Y es que están llorando mientras y cuando
las escribo.

ERA UN BUEN DIA VIERNES ...

Es viernes. Ultimo viernes de febrero y de las vacaciones de verano. Ultimo fin de semana para regresar al hogar, descansar y ordenar todo para comenzar marzo. Los noticieros repetirán las mismas noticias de todos los años. Pero no, la madrugada del sábado 27 de febrero, interrumpió la rutina social, laboral y psicológica.

Tres de la madrugada con treinta y cuatro minutos.
La tierra, la casa donde habitamos gimió leve, mientras la luna estaba casi llena. Primero fue un pequeño gemido acercándose. Se corta la luz. La tierra, con permiso o sin permiso de los dioses, bosteza en forma prolongada despertando al océano. De pronto la tierra, pasa sobre las paredes de nuestro hogar, sobre calles, plazas, iglesias, oficinas, centros comerciales. Pasa como novia huyendo del mar, y el mar la sigue arrasando con los hogares de la costa de este enjuto país llamado Chile.

El gemido y bostezo de la tierra es acompañado por loza y vidrios que se quiebran, paredes, postes de luz y estatuas que se derrumban, mientras los corazones palpitando fuerte, esperan, esperan, esperan por dos minutos y medio, esperan que lo inimaginable pase. Y pasa. Y pasan las olas ahogando gritos y separando las manos unidas.

Tres de la madrugada con treinta y seis minutos y treinta segundos.
Aturdidos, nos reconocemos vivos, sin saber aún, que somos sobrevivientes. Llamamos, pero teléfonos y celulares no funcionan. Somos náufragos de una ciudad caída. Algunos, recogemos lo caído. Otros, buscan a sus seres amados, mientras la luna casi llena, alumbra lo inimaginable.

Amanece, los primeros rayos del sol permiten ver lo que tan sólo se oía. Todo está bajo nuestros pies, pueblos y ciudades yacen bajo nuestros pies, pero en forma de escombros.
Continuamos aturdidos. Se respira en forma lenta y a veces apresurada, juntamos agua, juntamos agua. No hay más agua, y el hambre con los nervios, desaparece y se pierde como la rutina del último viernes de febrero.

Todo cambia. Todo cambió. Lo inimaginable, es realidad. Despertamos sin dormir con una luz en las pupilas que irradia tristeza y humildad. De pronto, saludamos al desconocido que nos mira. De pronto miramos y reconocemos al otro, como un ser humano que ha pasado lo mismo o algo peor que nosotros. De pronto somos todos iguales y nos necesitamos.

Caminamos por las calles que ya no tienen el ruido de antes, no existe el ruido, no existe la sonrisa, ni siquiera sonreímos porque estamos vivos. El dolor por la tragedia supera cualquier sonrisa y nos unimos al dolor del otro que perdió a un ser amado y al sobreviviente que lo perdió todo. Como nunca el pueblo, la ciudad, el país, se transforma en manos que ayudan a sacar escombros, a secar lágrimas, a llevar alimento, a llevar agua. A llevar agua.

Somos huérfanos de un país donde gobierno ni credos religiosos pueden dar certeza de tranquilidad. Somos una pequeña isla frágil y dolorosa como Haití y Etiopía. Un lugar, como cualquier lugar del mundo, que recibe la bofetada, sin que ciencia, religión ni estado puedan detener la mano dura de la naturaleza.

A siete días del viernes pasado, la tristeza aumenta y se detiene. Quizás nos estamos levantando, quizás continuemos saludando al otro sobreviviente. La única certeza es que todo ha cambiado, que ya no somos lo mismo de antes y que debemos reconstruirnos a pesar de la mano empuñada que mantiene la naturaleza sobre nuestras vidas.

FILOSOFIA ESCRITURAL

Finaliza un día más de vida o de muerte, que importa. Los codazos y empujones de la manada quedan atrás, como las miradas y el pensamiento que provoco en los demás.

Toda muerte termina al atardecer. Momento donde dejo de respirar para escribir. Apartar la rutina del día y convertir lo cotidiano en filosofía escritural de vida.

Vaciar imágenes en los caudales de la noche. Renaciendo. Resucitando para escribir. Dar forma a las bestias que roen la sangre. A las pirañas que muerden la soledad vertida en esta copa.

Escribir sin respirar, conteniendo el aire en los pulmones de la memoria. Hacer todo y de todo en el cuerpo de una página.

Escribir, única forma de vivir condenada pero tranquila, porque en este mundo hago el amor en la plaza con un verso. Me masturbo en público con el punto de la “i”. Soy lesbiana y beso lujuriosa el seno de toda “a”. Me entrego libidinosa y me revuelco con el cuerpo de una “o”. Soy bisexual y salto de una montaña a otra en los húmedos labios de la “u”. y soy puta, sobre todo puta gracias a los caminos cruzados de la “T”

Antología "Primer encuentro de poesía: pero en talca"

Como siempre y ya estamos acostumbrados que hacer algo en esta vida “cuesta”. Vivo en este largo y solitario país, con intenciones, a veces, de autoexiliarme en el extranjero o en mis propias calles, apartarme del ruido de la ciudad, pero no podría, soy demasiada urbana para irme al campo.

Y es que hoy en día la crítica viene de todas partes, la última escrita en poetascuricanos.cl habla de la antología editada a raíz del "Primer encuentro de poesía: pero en Talca", donde se enuncian sólo y únicamente los errores ¡Ni las fotografías se salvaron! No he visto el libro, pero aún así, siento el cansancio de quienes se dieron la ardua tarea de llevar el evento a cabo y posteriormente hacer la publicación, tan vilipendiada.

Con razón algunas personas se cansan de realizar o participar en eventos culturales ya que siempre desde cualquier rincón viene el ácido comentario, la mirada endiosada de creer que se está diciendo la gran verdad a un puñado de mortales. Me pregunto, mientras fumo un cigarro ¿Cuál es el motivo de tanta destrucción? ¿Competencia de conocimientos o quizás el exhibicionismo por la facilidad de elaborar discursos?

Considero que los conocimientos y tecnicismo obtenidos en cualquier universidad deben ser herramientas que generen y propicien una reflexión seria y madura, deben ser un aporte y no convertirlos en una bolsa de barro para arrojarla contra cualquier actividad que realiza un Otro.

El afán chilenensi de tirarnos siempre para abajo, está muy arraigado en nuestra forma de ser, olvidando que en cosas literarias sólo el destino es capaz de enunciar la terrible verdad. Considero que lo más importante es “hacer” tener la autocrítica suficiente para ver y corregir los propios errores. Sí, Uno sabe cuando se equivoca, lo importante es convertir esos errores en un punto de partida y no en un fracaso eterno.

Si esa antología no está bien. Bueno, eso es lo que hay y eso es lo que somos. Ya se aprenderá. Finalmente quiero compartir una reflexión que Doris Lessing hace en el Prefacio de su libro “El Cuaderno Dorado” “¿Por qué tienen tan estrechas miras, por qué son tas personales, cómo poseen tan poco talento? ¿Por qué siempre atomizan y desprecian, por qué les fascinan tanto los detalles y se desinteresan del conjunto? ¿Por qué su interpretación de la palabra crítica es siempre la de encontrar faltas? … Simplemente porque han sido entrenados para pensar así”.

RESURRECCION

He muerto tantas veces.
Pero esta noche no puedo morir.
Hice de mis fracasos una llave
para abrir puertas.
Puertas donde yace
la memoria que nos sobrevive
donde existen las cosas perdidas
de la vida.

Aquellas cosas que se nos escapan
y están ahí tiradas sobre el día
sin que nadie las mire.

Con esta llave entro en los momentos
para desdoblar la soledad apilada
en los armarios
ordenar fantasmas, miedos
renovar el aire donde respira
mi desesperación.

No quiero morir, pero un eco
retumba en la sangre
despierta los huéspedes del silencio
la ausencia que tengo de mí.
Azules Trompetas anuncian lo inevitable
me arrancan la vida
y soy un puñado de cenizas esparcida
sobre la sombra que hoy tuve.

Pienso que sólo el fracaso busca nuevos caminos
y arrastro mi cadáver sobre otros cadáveres
hasta llegar a la conciencia y recordé
que no puedo morir

Arranco la cruz que tiene mi nombre
la uso de leña para la noche de este invierno.

Noche en que la muerte tocó mi puerta
pero yo, desde adentro le muestro las llaves
y le digo, que para entrar a esta guarida,
primero, debe ser, mi cómplice.

AFUERA DE ESTA HABITACION

Tanto mundo rueda sobre la distancia
de nuestras bocas Amor.
Tanto mundo sosteniéndose
entre apariencias vanas
y realidades concretas
olvidadas
soltadas
ignoradas
como un graffitis más
dibujado en el muro.

Tantas bocas antes y después
de nuestra boca
bocas pidiendo justicia
bocas con hambre real
bocas obligadas a comer en orfanatos
sin que nadie diga porque.

Bocas gritando mientras son violadas
y nadie escucha
no hay nadie cerca
mientras los labios de la vagina
se contraen
se duelen
y no hay nadie
solo el grito acompaña al dolor
en este girar la rueda.

Tantas bocas maldiciendo o rezando
entregando un cuento a la hora de dormir
bocas que no duermen en guerra
bocas gritando por la paz.
Y yo aquí, esperando tus besos
mientras tantas bocas piden por algo
y yo aquí, esperando olvidar realidades
en el paraíso de tu boca.

BENDITO FACEBOOK

Desde ayer me subí al facebook. Que lindo encontrar a todas las amigas y amigos de liceo, universidad y de vida.

O my God, están todos más trajinados que chaqueta de narcotraficante.

Acepto, confirmo. Sigo aceptando amigos de mis amigas. Vamos aceptando amistades cibernéticas. Tengo como cien contactos nuevos.

Viva facebook a pesar que nadie me pase un pañuelo para secarme las lágrimas.
Viva facebbok tengo tantas amistades sonrientes. Pero que bonita la mascota que no juega conmigo.
Que hermosa la casa donde no vivo. Que maravillosa la foto de la familia que no tengo.
Que manera de mantenerse bien esta desgraciada, este otro envejeció mal.

Sigo confirmando, aceptando amistades que se multiplican como el milagro que Cristo hizo con pan y los peces.

Viva facebook y esta pantalla donde a todos veo. Sin embargo nadie está con su tibia forma humana a la hora de un abrazo y del almuerzo. Al igual viva facebook y su dipirona contra la soledad.

VACACIONES SIN MI

Debía salir. Ausentarme del camino.
Ausentarme de mí.
Tomar distancia de la sombra que me busca
en cada mañana
Ausentarme del eco de la memoria,
del vacío de estos ruidos y olvidarme.
Sí, olvidar que existo y soy esta anormal perfección.

Debía caminar. Deshojar los cimientos de la soledad
Pulverizar silencio, rabia.
Ordenar por alfabeto bestias, fantasmas, recuerdos
Asear la memoria. Ausentarme de los espejos.

Debía oxigenar esta muerte
que cada día me entrega lo mejor de ella.
Caminar juntas en otra tierra y conversar
del vacío inmortal que nos espera.