Profeta de Bares, Silvia Rodríguez Bravo

RÉPLICAS DEL TERREMOTO

2010-03-22T23:41:00.007-03:00

Olvidando la realidad que nos conmueve y sobrepasa, recuerdo...

Recuerdo que existe una planicie: suave, blanca; que en noches apacibles solía acariciar buscando horizontes donde sucumbir y renovar las energías acumuladas por la rutina.

Recuerdo cuando deteníamos el tiempo, y el tiempo se quedaba afuera devorando a su paso todo el mundo que no entraba a esta habitación. A este lecho testigo del zigzag de nuestras caderas, de los gemidos, de los besos y las manos ardientes que buscaban, siempre buscaban una nueva forma para convertirnos en un solo cuerpo.

Recuerdo, la desesperación placentera, esa paz esparcida en cuerpo-alma. El silencio interrumpido solamente, por la agitada respiración, que lenta, volvía a ser normal, entregándonos después, a los brazos de Morfeo.

Tantos recuerdos imposibles de revivirlos hoy. Nos falta pasión. No son los años, y el desencanto, no ha hecho estragos en nuestra memoria-cuerpo. Es el miedo. No el miedo a defraudarnos, es el miedo a la realidad que nos ha sobrepasado.

No se trata de esa realidad de pagar cuentas mensuales, pagar el préstamo en el banco, de la compra del supermercado, de las reuniones pendientes, de que mañana viene el jardinero, ni que estaría bien pintar la casa este verano.

Seamos sinceros Amor, no hay pasión, no existe el momento adecuado para fundirnos como ayer. Vienen las réplicas del terremoto, y aún …

no llega el agua,
no hay comunicación telefónica,
debemos sacar escombros,
no sabemos nada,
no estábamos preparados
no tenemos demasiada comida

pero aún

estamos vivos.

Terremoto. Después y Durante la pesadilla

2010-03-15T22:27:00.006-03:00

Ahora que cada uno pesa y equilibra su propia realidad,
que muchos han perdido tanto y otros han perdido todo
ahora que el ladrido de los perros vuelve a ser normal
que las voces y sueños guardados por años en los adobes
vuelan sin dirección por las calles cubiertas de escombros.

Ahora que hemos recordado lo frágil que somos
pienso en el cansancio trenzado al dolor
en la esperanza que el único futuro que entrega
es respirar por el momento
es respirar el momento.

Ahora que no hay tiempo de soñar
ni de escupir para el cielo
pienso en las manos entregadas
en las mentes aturdidas por la realidad
en los cuerpos cansados que entregan auxilio.

Sí, es tiempo de no pensar en nada
es tiempo de hacer todo, de todo y
para todos sin mirar lo que nos divide.

Quizás algún día volveremos a ser los mismos,
por ahora sólo nos queda sepultar a los caídos,
y dolerse mientras se retiran los escombros
y levantar con luto la nueva casa que nunca
tendrá el mismo calor ni color de antes.

Ahora que tenemos tanta realidad encima
Tiemblo mientras lloro y lloro por el dolor
de quien no tiene madre, padre, esposa o un hijo
Lloro sin mocos, sin lágrimas, sin sollozos
ni gemidos.
Tan sólo lloro en palabras y las palabras
no entregan consuelo,
¡Por primera vez no entregan consuelo!
Y es que están llorando mientras y cuando
las escribo.

ERA UN BUEN DIA VIERNES ...

2010-03-09T02:46:00.002-03:00

Es viernes. Ultimo viernes de febrero y de las vacaciones de verano. Ultimo fin de semana para regresar al hogar, descansar y ordenar todo para comenzar marzo. Los noticieros repetirán las mismas noticias de todos los años. Pero no, la madrugada del sábado 27 de febrero, interrumpió la rutina social, laboral y psicológica.

Tres de la madrugada con treinta y cuatro minutos.
La tierra, la casa donde habitamos gimió leve, mientras la luna estaba casi llena. Primero fue un pequeño gemido acercándose. Se corta la luz. La tierra, con permiso o sin permiso de los dioses, bosteza en forma prolongada despertando al océano. De pronto la tierra, pasa sobre las paredes de nuestro hogar, sobre calles, plazas, iglesias, oficinas, centros comerciales. Pasa como novia huyendo del mar, y el mar la sigue arrasando con los hogares de la costa de este enjuto país llamado Chile.

El gemido y bostezo de la tierra es acompañado por loza y vidrios que se quiebran, paredes, postes de luz y estatuas que se derrumban, mientras los corazones palpitando fuerte, esperan, esperan, esperan por dos minutos y medio, esperan que lo inimaginable pase. Y pasa. Y pasan las olas ahogando gritos y separando las manos unidas.

Tres de la madrugada con treinta y seis minutos y treinta segundos.
Aturdidos, nos reconocemos vivos, sin saber aún, que somos sobrevivientes. Llamamos, pero teléfonos y celulares no funcionan. Somos náufragos de una ciudad caída. Algunos, recogemos lo caído. Otros, buscan a sus seres amados, mientras la luna casi llena, alumbra lo inimaginable.

Amanece, los primeros rayos del sol permiten ver lo que tan sólo se oía. Todo está bajo nuestros pies, pueblos y ciudades yacen bajo nuestros pies, pero en forma de escombros.
Continuamos aturdidos. Se respira en forma lenta y a veces apresurada, juntamos agua, juntamos agua. No hay más agua, y el hambre con los nervios, desaparece y se pierde como la rutina del último viernes de febrero.

Todo cambia. Todo cambió. Lo inimaginable, es realidad. Despertamos sin dormir con una luz en las pupilas que irradia tristeza y humildad. De pronto, saludamos al desconocido que nos mira. De pronto miramos y reconocemos al otro, como un ser humano que ha pasado lo mismo o algo peor que nosotros. De pronto somos todos iguales y nos necesitamos.

Caminamos por las calles que ya no tienen el ruido de antes, no existe el ruido, no existe la sonrisa, ni siquiera sonreímos porque estamos vivos. El dolor por la tragedia supera cualquier sonrisa y nos unimos al dolor del otro que perdió a un ser amado y al sobreviviente que lo perdió todo. Como nunca el pueblo, la ciudad, el país, se transforma en manos que ayudan a sacar escombros, a secar lágrimas, a llevar alimento, a llevar agua. A llevar agua.

Somos huérfanos de un país donde gobierno ni credos religiosos pueden dar certeza de tranquilidad. Somos una pequeña isla frágil y dolorosa como Haití y Etiopía. Un lugar, como cualquier lugar del mundo, que recibe la bofetada, sin que ciencia, religión ni estado puedan detener la mano dura de la naturaleza.

A siete días del viernes pasado, la tristeza aumenta y se detiene. Quizás nos estamos levantando, quizás continuemos saludando al otro sobreviviente. La única certeza es que todo ha cambiado, que ya no somos lo mismo de antes y que debemos reconstruirnos a pesar de la mano empuñada que mantiene la naturaleza sobre nuestras vidas.

FILOSOFIA ESCRITURAL

2009-06-17T21:32:00.003-04:00

Finaliza un día más de vida o de muerte, que importa. Los codazos y empujones de la manada quedan atrás, como las miradas y el pensamiento que provoco en los demás.

Toda muerte termina al atardecer. Momento donde dejo de respirar para escribir. Apartar la rutina del día y convertir lo cotidiano en filosofía escritural de vida.

Vaciar imágenes en los caudales de la noche. Renaciendo. Resucitando para escribir. Dar forma a las bestias que roen la sangre. A las pirañas que muerden la soledad vertida en esta copa.

Escribir sin respirar, conteniendo el aire en los pulmones de la memoria. Hacer todo y de todo en el cuerpo de una página.

Escribir, única forma de vivir condenada pero tranquila, porque en este mundo hago el amor en la plaza con un verso. Me masturbo en público con el punto de la “i”. Soy lesbiana y beso lujuriosa el seno de toda “a”. Me entrego libidinosa y me revuelco con el cuerpo de una “o”. Soy bisexual y salto de una montaña a otra en los húmedos labios de la “u”. y soy puta, sobre todo puta gracias a los caminos cruzados de la “T”

Antología "Primer encuentro de poesía: pero en talca"

2009-04-15T01:19:00.005-04:00

Como siempre y ya estamos acostumbrados que hacer algo en esta vida “cuesta”. Vivo en este largo y solitario país, con intenciones, a veces, de autoexiliarme en el extranjero o en mis propias calles, apartarme del ruido de la ciudad, pero no podría, soy demasiada urbana para irme al campo.

Y es que hoy en día la crítica viene de todas partes, la última escrita en poetascuricanos.cl habla de la antología editada a raíz del "Primer encuentro de poesía: pero en Talca", donde se enuncian sólo y únicamente los errores ¡Ni las fotografías se salvaron! No he visto el libro, pero aún así, siento el cansancio de quienes se dieron la ardua tarea de llevar el evento a cabo y posteriormente hacer la publicación, tan vilipendiada.

Con razón algunas personas se cansan de realizar o participar en eventos culturales ya que siempre desde cualquier rincón viene el ácido comentario, la mirada endiosada de creer que se está diciendo la gran verdad a un puñado de mortales. Me pregunto, mientras fumo un cigarro ¿Cuál es el motivo de tanta destrucción? ¿Competencia de conocimientos o quizás el exhibicionismo por la facilidad de elaborar discursos?

Considero que los conocimientos y tecnicismo obtenidos en cualquier universidad deben ser herramientas que generen y propicien una reflexión seria y madura, deben ser un aporte y no convertirlos en una bolsa de barro para arrojarla contra cualquier actividad que realiza un Otro.

El afán chilenensi de tirarnos siempre para abajo, está muy arraigado en nuestra forma de ser, olvidando que en cosas literarias sólo el destino es capaz de enunciar la terrible verdad. Considero que lo más importante es “hacer” tener la autocrítica suficiente para ver y corregir los propios errores. Sí, Uno sabe cuando se equivoca, lo importante es convertir esos errores en un punto de partida y no en un fracaso eterno.

Si esa antología no está bien. Bueno, eso es lo que hay y eso es lo que somos. Ya se aprenderá. Finalmente quiero compartir una reflexión que Doris Lessing hace en el Prefacio de su libro “El Cuaderno Dorado” “¿Por qué tienen tan estrechas miras, por qué son tas personales, cómo poseen tan poco talento? ¿Por qué siempre atomizan y desprecian, por qué les fascinan tanto los detalles y se desinteresan del conjunto? ¿Por qué su interpretación de la palabra crítica es siempre la de encontrar faltas? … Simplemente porque han sido entrenados para pensar así”.

RESURRECCION

2009-04-06T23:25:00.003-04:00

He muerto tantas veces.
Pero esta noche no puedo morir.
Hice de mis fracasos una llave
para abrir puertas.
Puertas donde yace
la memoria que nos sobrevive
donde existen las cosas perdidas
de la vida.

Aquellas cosas que se nos escapan
y están ahí tiradas sobre el día
sin que nadie las mire.

Con esta llave entro en los momentos
para desdoblar la soledad apilada
en los armarios
ordenar fantasmas, miedos
renovar el aire donde respira
mi desesperación.

No quiero morir, pero un eco
retumba en la sangre
despierta los huéspedes del silencio
la ausencia que tengo de mí.
Azules Trompetas anuncian lo inevitable
me arrancan la vida
y soy un puñado de cenizas esparcida
sobre la sombra que hoy tuve.

Pienso que sólo el fracaso busca nuevos caminos
y arrastro mi cadáver sobre otros cadáveres
hasta llegar a la conciencia y recordé
que no puedo morir

Arranco la cruz que tiene mi nombre
la uso de leña para la noche de este invierno.

Noche en que la muerte tocó mi puerta
pero yo, desde adentro le muestro las llaves
y le digo, que para entrar a esta guarida,
primero, debe ser, mi cómplice.

AFUERA DE ESTA HABITACION

2009-03-31T01:35:00.004-04:00

Tanto mundo rueda sobre la distancia
de nuestras bocas Amor.
Tanto mundo sosteniéndose
entre apariencias vanas
y realidades concretas
olvidadas
soltadas
ignoradas
como un graffitis más
dibujado en el muro.

Tantas bocas antes y después
de nuestra boca
bocas pidiendo justicia
bocas con hambre real
bocas obligadas a comer en orfanatos
sin que nadie diga porque.

Bocas gritando mientras son violadas
y nadie escucha
no hay nadie cerca
mientras los labios de la vagina
se contraen
se duelen
y no hay nadie
solo el grito acompaña al dolor
en este girar la rueda.

Tantas bocas maldiciendo o rezando
entregando un cuento a la hora de dormir
bocas que no duermen en guerra
bocas gritando por la paz.
Y yo aquí, esperando tus besos
mientras tantas bocas piden por algo
y yo aquí, esperando olvidar realidades
en el paraíso de tu boca.

BENDITO FACEBOOK

2009-02-13T00:13:00.004-03:00

Desde ayer me subí al facebook. Que lindo encontrar a todas las amigas y amigos de liceo, universidad y de vida.

O my God, están todos más trajinados que chaqueta de narcotraficante.

Acepto, confirmo. Sigo aceptando amigos de mis amigas. Vamos aceptando amistades cibernéticas. Tengo como cien contactos nuevos.

Viva facebook a pesar que nadie me pase un pañuelo para secarme las lágrimas.
Viva facebbok tengo tantas amistades sonrientes. Pero que bonita la mascota que no juega conmigo.
Que hermosa la casa donde no vivo. Que maravillosa la foto de la familia que no tengo.
Que manera de mantenerse bien esta desgraciada, este otro envejeció mal.

Sigo confirmando, aceptando amistades que se multiplican como el milagro que Cristo hizo con pan y los peces.

Viva facebook y esta pantalla donde a todos veo. Sin embargo nadie está con su tibia forma humana a la hora de un abrazo y del almuerzo. Al igual viva facebook y su dipirona contra la soledad.

VACACIONES SIN MI

2009-02-10T00:32:00.004-03:00

Debía salir. Ausentarme del camino.
Ausentarme de mí.
Tomar distancia de la sombra que me busca
en cada mañana
Ausentarme del eco de la memoria,
del vacío de estos ruidos y olvidarme.
Sí, olvidar que existo y soy esta anormal perfección.

Debía caminar. Deshojar los cimientos de la soledad
Pulverizar silencio, rabia.
Ordenar por alfabeto bestias, fantasmas, recuerdos
Asear la memoria. Ausentarme de los espejos.

Debía oxigenar esta muerte
que cada día me entrega lo mejor de ella.
Caminar juntas en otra tierra y conversar
del vacío inmortal que nos espera.

MUJER DE PUEBLO

2009-01-15T03:03:00.003-03:00

Hay mujeres que no conocen el silencio
y en silencio lavan, crían, cocinan
y vuelven a lavar la ropa, sus pensamientos
pero el cansancio lo tienen apilado, oxidado
reproduciéndose incesante
en los pliegues de su cuerpo memoria.

Hay mujeres que nunca se las ve pensar
no son musas inspiradoras de un poema
ni son reinas de su propio reino
y respiran ajadas entre carbón y ceniza
con rostro de alegría humilde
con mirada y sonrisa asoleadas.

Hay mujeres que sostienen la lluvia
en tiempo de cosecha
mujeres con juventud anciana
amamantando la tierra
con el agua de su cuerpo
son hijas madres
de un Colbún pueblo
que llenas de sabiduría
no conocen el descanso
no conocen el silencio.

Jaque Mate

2009-01-08T02:43:00.007-03:00

Un hombre, mitad blanco
mitad negro
se encandila bajo la pupila
de mi voz trasnochada
durante días.

Es gris como esta bufanda y voina
que uso a inicios del otoño,
es frescura en horas de verano
es abrigo en noches de invierno.

Ese muchacho amurallado de hombre
es un alfín volando libre
sobre torres y caballos
con vida de peón
y cuerpo de rey.

Ese hombre, es la pieza diez y siete
y yo,
la única reina
de su tablero.

GAZA Y MI DOLOR

2009-01-06T02:38:00.006-03:00

La tierra gime
por tanta vida tendida sobre calles
por tanta sangre derramada en cada disparo.

Invasión.
Holocausto.
Odio al prójimo.
Guerra.

Guerra por un trozo de tierra
donde habitan inocentes
declarados culpables
por no ser una potencia
y soñar sueños de pobres
como el de vivir en paz.

La tierra gime
alguien a lo lejos llora
agoniza, muere de realidad
y de espanto ante la cobardía
del gobierno israelí
que desde sus escritorios de mármol
declaran guerra con excusas vacías

Que presidente, que gabinete,
que ministros más ignorantes
al pedir paz con sangre.

Un perro entiende
sería una ofensa para la especie
llamar “perro” al presidente israelí
simón pérez
esta bestia debería ir
junto con bush
al campo de batalla
a defender su vida de las balas
y dejar de esconderse entre papeles.

Ellos deberían mirar la pupila de
niños, mujeres y hombres
que lo único que tienen para defenderse
son las lágrimas
y luego ver si pueden apretar el gatillo
con el miedo de recibir una bala.

Si bush y pérez tuvieran un arma
apuntando a su cabeza
optarían por la paz
y se harían mierda
sobre sus pantalones planchados.

La tierra gime y vomitará
cuando reciba los cuerpos inertes
de estas bestias mal paridas
que la humanidad no entiende
como nacieron de una mujer inocente.

(Aclaración: Los nombres propios de bush y pérez
se escriben con minúscula
porque se ganaron el derecho de ser
Nada.)

Maldita Perra

2008-12-30T02:51:00.003-03:00

Que perra tan indomable soy
no existe sabueso, ni trampas
que atrapen este correr
este ir y venir del submundo
al reino.

Un día como aquí, otro día
amanezco comiendo allá.

Amanezco comiendo en mesa propia
ajena, prestada, alquilada, robada.

¡Qué importa, si al final como igual!

Un alma de perra, o una perra alma
se alimenta solitaria
no se hace víctima, no llora
no busca camadas
porque las heridas, como perra
se las lame
Sola.

Cansancio Contento

2008-12-16T00:22:00.003-03:00

La vida y sus extremos. Mucho que hacer. Poco tiempo para el ocio productivo. Este ocio de sentarse a escribir comunicarse con amigos de este ciber espacio, responder todos los correos. En resumen un cansancio contento me tiene fatigada, pero ya vendrán días más productivos en relación a la creación y visitas a otros blogs. Pido disculpas por no responder, pero ya habrá cielo para encantarnos.

Cansada,
así con la mente extraviada en el vacío,
No pienso en nada.
Quizás extraño.
Extraño quizás una semana sin nada que hacer.
Recorrer los sentimientos y pensar
en los amigos que me han dejado de querer
En los amantes ofendidos
En la sonrisa que no he dado
En el puñal que recibo.

Cansada, pero cansada contenta
Con la cabeza metida en la nada
Con ojeras hasta la garganta
Con cansancio de humo en todo el cuerpo
Cansancio de humo que se desvanecerá
Con la brisa de esta noche.

Dormir. Requiero dormir
Pero antes diluyo este agotamiento

En esta copa de vino
Y brindo por este placentero cansancio

Pensando que ya vendrán días
Donde sólo tendré que zurcir sueños

con el ocio incrustado en los momentos.

VENTANA ABIERTA

2008-12-02T15:08:00.003-03:00

Entre sueños recuerda que la ventana del living está abierta. Pretende levantarse pero el cansancio del día lo tiene sumido entre las sábanas. No hace tanto frío, piensa y se acomoda para seguir durmiendo.

Ladridos de perros lejanos se dejan oír intermitente. El automático del refrigerador funciona. No pasa nada, se dice tratando de conciliar el sueño.

Un pequeño ruido, un ruido de esos que sólo se perciben en la noche, lo pone en alerta. No mueve ni un músculo mientras contiene la respiración.

Sólo siente el palpitar de su corazón en los oídos, el resto es silencio absoluto. Al próximo ruido se levantará a cerrar la ventana, piensa exhalando despacio el aire contenido en los pulmones. Comienza a perder la conciencia por el sueño.

Algo roza levemente el techo. Reconoce el roce. Es una rama del níspero que cuando hay viento toca el pizarreño. No se mueve. Si los ruidos provinieran del living se levantaría pero todos son ruidos conocidos.

Se apresta a dormir. Un gato podría entrar pero las cortinas son gruesas. Más tranquilo comienza la odisea de entrar en el sueño, cuando el crujir de una tabla lo pone en alerta. Contiene la respiración esperando que se repita. De nuevo silencio, con el latido del corazón en los oídos. Exhala lentamente, mira la hora, debe dormir.

Llega quince minutos atrasado al trabajo. ¿Qué te pasó hombre? Nada Jefe, anoche no cerré la ventana del living.

ESPERANDO EL POSTRE

2008-11-26T13:54:00.011-03:00

Se ama vertiginosa. Sin paracaídas se deja caer sobre sí misma y vuela por acantilados sedosos.

Coloniza sus tierras indómitas, se viola una y otra vez hasta reconocerse. Se somete. Se escudriña. Se somete al fin al yugo de su fantasía.

Un tanto agitada, se lava las manos y acude majestuosa. Altiva, a la mesa del restaurante donde el garzón sirve el postre.

RETORNO ETERNO

2008-11-19T03:00:00.004-03:00

¿Quién a mi en esta hora?
Las horas se tornan marfil
comienza otro movimiento en la ciudad
y yo con intenciones
de seguir bebiéndome la vida
en una sola noche.

Nada que hacer, los bares cierran
se termina el copete y beber en casa
es tan aburrido como un lunes
a las nueve de la mañana.

Pateo un árbol inocente
mientras espero locomoción,
arrojo piedras al día para que se vaya.
Serán eternas las ganas de beber
pero no puedo esperar la puta noche
en esta maldita esquina.

Resignada, camino en perfecto zigzag
las dos cuadras que faltan para llegar a casa
donde madre y hermanos esperan
a esta pobre criatura de dios.

Se me olvida, eso era en la infancia
ahora soy grande. Madura. Independiente.
Tanto para decir que vivo sola con mi boca
que a veces extraña una mesa compartida y
un plato de sopa.

La maldita chapa de la puerta,
se corre de su lugar
me esquiva la llave,
no me quiere dejar entrar.
Como siempre el destino
es tan injusto conmigo.

¡Ya! ¡Listo! estoy acostada
con la ropa aún puesta.
Estoy como ángel en semana santa.
Pienso que nunca más. Es la última vez que bebo.
Prometo cuidarme, dejar de beber unos meses.
La verdad, necesito dormir tranquilita
para eso me digo mentiras
a conciencia que después de la resaca
todo comenzará de nuevo.

Negrillé

2008-11-11T00:53:00.002-03:00

Eres una Puta. Ester morena de ojos vírgenes se enamoró cuando-hace diez años entregó bolsa basura en sus manos. De esa primera Ester regresa a casa con un engañito o papel semi analfabeto anunciando amor.

Nadie en familia lo quiere-acepta. Ester igual se casa. Las dos familias hacen fiesta. Cualquier motivo es válido para celebrar-embriagarse.

Eres una Perra. Tienen dos hijos. La paga es mala. Ella busca-encuentra trabajo en otra casa. Trabajan. Niños colegio estudian quieren ser basurero y empleada casa.

Ester morena hermosa. Los amigos hablan de su carne apretada sedosa. Aplauden al esposo-basurero por encontrar virgen hembra bonita. Basurero confiesa ser el primero. Lo sabe por caderas apretadas hilo de sangre en primera noche.

Amigos felicitan quieren en su cama ese cuello moreno ese caminar sedoso. Basurero quiere-dice a Ester que no camine perfecto. Ella olvida palabras de su negro.

Ester llega con regalo de patrona. Pijamas de seda excitante lujuriosa. Ella alegre muestra prendas en colores-formas diversos.

Eres una maraca. Los hijos en patio juegan con autos de madera mientras el cuello de Ester es presionado-hundido con negrille color negro.

El Diario de una Cesante

2008-10-08T13:02:00.005-04:00

El libro "El diario de una Cesante" es un trabajo de cuatro años, ha sido recibido hasta el momento como una crítica social y una realidad que refleja la situación de miles de personas. Este parto ha sido otro hijo bien parido en esta ciudad. Entrego dos poemas del libro.

Cesante
con todo el tiempo
para oler esquinas
afeitar el viento
mascar las horas por horas
y horas
hasta tragarme un día entero
pienso
qué hacer con tanto ocio
c
o
l
g
a
n
d
o

del pañuelo.

Somos la imperfección
de una realidad común
que los Otros quieren ver
sólo en estadística.
Nadie quiere mirar carne, rostro
ni oír la voz del Cesante
porque piensan que siempre
necesitamos algo.

Somos sospechosos en primer grado
por el simple hecho de no tener trabajo
sospechosos de molestias aseguradas
de alguna moneda perdida
y de andar con malas vibras.

Aún así respiro y sobrevivo feliz
a pesar de continuar pendiente
postergada, caminando infinita
con mil copias del currículum
y de mí misma
(debo confesar que a esta altura
todo original se ha perdido
inclusive el de mi esencia).

Lavado de Pies

2008-10-08T08:43:00.001-04:00

Dos días antes de realizar la presentación de mi libro "Diario de una Cesante" hice un lavado de pies a cualquier transeunte que pasara. Esta acción de arte es para limpiar la ciudad de la indiferencia e individualismo que existe frente al tema de la cesantía.

Para realizar este acto, puse un letrero en el suelo que decía "Se lavan los pies Gratis", tenía un balde con agua y un jarro, cada vez que se realizó el lavado, el agua era cambiada. El acto fue acogido por cinco personas que pasaron y que afortunadamente me ayudaron a concretar mi acción.

Esta experiencia para mí, era necesaria ya que sentía la necesidad de hacer tomar conciencia, remecer un poco la ciudad para sensibilizar el individualismo existente y la indiferencia ante las personas que buscan trabajo y son miradas de mala forma, como si ser cesante fuera una molestia cuando vamos a las oficinas a dejar un curriculum o a buscar una respuesta laboral.

Creo que esta acción cobró eco en algunas conciencias porque cuando camino por la calle, la gente se acerca y conversamos.

El arte debe hacernos reaccionar como artistas y como ciudadanos, para comenzar a cambiar la sociedad aunque sea con un grano de arena. Debemos salir a las calles y decir que nos está ocurriendo como individuos.

Nocturna

2008-09-04T23:46:00.005-04:00

Deja la luna donde está, no me quites la noche. Bien sabes que los días siempre muerden el azul de mis caderas.

No hables del sol que nos alumbra y entrega tibieza, quiero tan sólo el ruido de las estrellas mientras me visto de diosa o perra.

Deja las cortinas cerradas, hoy la noche no quiere salir y yo, no quiero mirar calles, semáforos hirviendo, almas cansadas que lloran y ríen con la misma saliva.

Permite que la belleza del ripio llegue a mi garganta, necesito este destierro, esta huída de mi cuerpo hacia mi propio cuerpo, este rodar permanente, este quedar ovillada bajo mi propia lengua.

A veces no soporto tantas vidas dentro de mi propia vida, tanto ruido, tanta carcajada y funerales rodando por la comisura de mis pupilas.

Quizás por eso mi alma no se reconoce en mi cuerpo y soy esta forma laberíntica, este faro permanente. Este puerto que sólo recibe naufragios.

No me pienses. Soy demasiada ausencia. No me pienses, tu pensamiento puede quebrar las articulaciones de esta vida que no calza con la horma de los sueños.

Deja que la noche se quede con su silencio de árbol dormido. Deja que sea en mí, como yo he sido en sus sombras.

Deja que me inunde, me recorra. La noche también es una ruina olvidada de dios.

Déjanos rodar y caer sobre nuestro destierro. Nadie comprenderá la huída, pero no pensamos en los otros. Sólo queremos ser, bebernos una a la otra hasta cerrar los círculos abiertos de la memoria.

Deja las cortinas cerradas que la noche aún disfruta el jardín de mis laberintos.

Ruidosa Soledad

2008-08-11T22:16:00.005-04:00

Que soledad más ruidosa respira este invierno

no deja oir como la lluvia se mira en los árboles

y se estrella en el silencio de estas pupilas.

¡Cállate! -grito- la soledad se calla

y se duerme sobre el cigarro encendido.

A mi Perrito Baco

2008-08-11T21:37:00.004-04:00

Mi perrito definitivamente es fumador pasivo, un trasnochador forzado y un bebedor en potencia.

No puedo morir, existe alguien en casa que me mueve la cola.

Cuando pienso en mí, más quiero a mi perrito.

Amantes de una hora

2008-07-31T01:38:00.004-04:00

Ayer no pude ausentarme de tí
de abrir la noche al medio día
en ese motel de mala muerte
que nos da vida por cuatro lucas
la hora con derecho a una piscola.

Después de un mes, una hora
con la carne desplegada al viento
lamiendo hasta los suspiros
y el aroma a pisco que intercambiamos
entre cada beso.

Por una hora somos inmorales
pero inmorales felices llenos de lujuria
y pócimas diabólicas
porque Sí, estás embrujado
con la tempestad de mi carne.

Ayer después de un mes cayendo
en la rutina cotidiana de lo aceptable
estuvimos vivos, resucitamos
por una hora a la hora de almuerzo
fuimos pintores rayando la obra maestra
con pinceladas de locura.

Misiva para un Cuerpo Noble

2008-07-31T01:30:00.005-04:00

Mi idolatrado Caballero, siendo ameno y satisfactorio, paso a dar curso a esta misiva, para recordarle el pacto de honor hecho antes de revolcarnos en el lecho.

Recuerde gentilhombre, que nada de amor puede haber entre nosotros, mortales pecadores, que usted no se debe enamorar porque bien sabe que soy el mejor simulacro de carne virgen en busca de aventura.

Mi Quijote Salvador de noches hambrientas, no confunda los deseos con el amor, no me entregue su alma ni su espíritu, que pertenecen a la divina providencia de Dios.

Finalmente, mi Ilustre Hidalgo, agradecería después de leer esta esquela, dirigirse a mis aposentos, por la ventana de costumbre, para cerciorarme que ha recibido conforme esta misiva, mientras se desnuda.

Temor Injustificado

2008-07-24T00:42:00.002-04:00

No te preocupes, la gente habla demasiado y vive con temor. Siempre ha sido así, el mismo vértigo repitiéndose cada cierto tiempo. Los viejos no temen por ellos, se preocupan por sus hijos y nietos, es normal, pero claro tú no tienes experiencia alguna de vivir con todas las callosidades de la vida.

Esto es fácil y complejo. Como sabes, nacemos, tenemos infancia buena o mala y luego una adolescencia con crisis existencialista, jurando poseer la verdad absoluta y dispuestas a salvar el mundo. Eso termina cuando trabajamos y se debe competir para mantener el hogar. Luego, todo se vuelve sacrificio y lucha constante para asegurar el futuro.

Entiendo que te preocupes y el miedo que tienes, es difícil comprender porque no has pasado la experiencia en carne propia. Existe un viejo refrán que dice “La experiencia de los padres, no es la misma de los hijos” y así para todo el mundo. Mundo como dice la gente hoy está por extinguirse.

Además nadie vive con la experiencia del otro, por eso no comprendes lo que significa el vivir el día a día, con temor e incertidumbre. No tiembles, como dije desde siglos se viene diciendo la misma historia, ya estamos acostumbradas a esta sentencia y otras peores, con la diferencia, que se han concretado.

Tu existencia está a salvo, no tengas miedo después que se acabe todo este universo quedará un átomo, una partícula de algo, y todo comenzará de nuevo. Lo más probable es que existan otros animales, luego otros seres humanos, ellos también creerán en ti, levantarán templos y te llamarán Dios.

VIDA DELETREADA

2008-07-24T00:25:00.002-04:00

Tengo el cuerpo morado
de tanto golpear los días
con las palabras que pernoctan
en mi cuerpo

Y es que todo lo que tocan mis ojos
se convierte en palabra, en verso.

Las letras, las palabras
se multiplican
se reproducen sin control
en los pliegues laberínticos
de mis nervios.

Las palabras me inundan,
me asfixian, me ahogan
y para exorcizarme y respirar
debo escribirlas
amanezco escribiendo
Así tengo vida
Así vivo
Así muero.

Venganza

2008-07-22T21:59:00.002-04:00

¡Qué tiempo sin verte! Veo que has perdido la costumbre del mirar prolongado, conversar con las sombras y erotizar al viento. Ya sabes, me encantas cuando te desnudas o vistes sin mirarme, sin mirarte la gorda y seca vejez ganada, que llevas en tu futuro cadáver, perdón en tu cuerpo.

Dice en forma irónica y arrogante, seguro de su verdad, gracias al siglo que tiene de existencia. Sabe con certeza, que me precederá.

Como no soporto sus altanerías y para no arrojarme encima siete años de mala suerte, a modo de venganza, cubro al maldito espejo con un trozo de tela, apago luz y sonrío maliciosa, mientras me grita enfurecido ¡No te pierdas!

Cansancio

2008-07-22T21:53:00.002-04:00

Es suficiente
tengo un cansancio monótono
como todas las resurrecciones
que he vivido

Es suficiente para una sóla memoria
para un sólo cuerpo que asiste
todos los días a su propio funeral.

Y ahora Pizarnik, ¿Qué hacemos con el miedo?

2008-07-10T00:19:00.004-04:00

Siempre vuelve tan real
profundo
laberíntico
inmenso

Lo olfateo, lo siento
presiento su presencia
a gran distancia
lo presiento cerca
tan cerca
que rasguña mi espalda
y luego me asfixia
me obliga a respirar su niebla
y se adentra y se expande
en todo mi ser

Dice que nadie me creerá
los convence que miento
mientras manosea y penetra
mi alma corporal
y me viola meditárraneo
con su cuerpo de sombras
hasta obligarme a decir

Tengo Miedo

A Ingrid Bentancourt

2008-07-03T00:53:00.003-04:00

Lloro
Lloro
Lloro
L
--i
---b
----e
-----r
------t
-------a
--------d

Sin ideologías políticas
Sin mediadores
Sin religión
Sin poesía
Sin Nada
Sin Todo

L I B E R T A D

Condición innerente

......................................L I B E R T A D

..........................................a pesar de banderas

.....................................L I B E R T A D

...................condición humana
..........................................................de toodo ser humano.

¿Quién por el pueblo?

2008-07-01T05:48:00.003-04:00

¿Quién por nosotras? Sí, nosotras la de manos ásperas y el ceño fruncido por el sol, por la vida, por el cansancio de trabajar y trabajar para alcanzar el precio de un kilo de pan, durante los treinta días del mes.

¿Quién por nosotras? Sostenedoras de gobiernos y sistemas pagando impuestos que no van a una libreta de ahorro ni aseguran una vejez digna después de secar la piel ocho horas diarias durante una vida útil.

¿Quién por nosotras? Mujeres y hombres cansadas de sacarse la cresta trabajando honradamente, para sólo pagar impuestos y la subida del dólar, el euro, el petróleo y todos los etcéteras y cuanta basura mercantil existe, que lo juro, no pagará nuestro funeral.

¿Quién por nosotras? Un gobierno que piense en su pueblo y no llene sus arcas con el sudor de nuestras hijas.

¿Quién por nosotras? Las endeudadas de siempre pagando la subida del precio de todo y el sueldo congelado como el sueño de comer tranquila sin mirar el precio de lo tragado.

Nadie por nosotras que alimentamos gobiernos y sistemas. Trabaja y trabaja. Trabaja y muérete trabajando, a nadie le importa que hagas fila en hospital o en la morgue, aunque hayas pagado y seas una ciudadana honrada que te hayas pasado la vida trabajando. ¡Muérete mierda!, total ya pagaste los impuestos.

&&&&&&

Soy una loca y enloquezco, pero no de locura.

Es desesperación de sentir que trabajo todo el mes y lo ganado con sudor, se termina en la segunda semana y las otras dos ¿Qué?.

&&&&&&

Quiero jugar a destejer realidades
hoy no hay lágrimas ni sombras
que empañen este momento
este comenzar no es en lunes
es a mitad de semana
cuando todos miran el viernes.

Juguemos a ser felices
saltando llanto y preocupaciones
juguemos a buscar alegría
en los rincones oscuros de la vida
Juguemos a la inocencia
aquí no existen desconocidos
nadie quiere lo nuestro
nadie nos quiere robar
nadie tiene motivos para desesperarse
y salir enloquecida con un arma
en la manos y en los ojos
para matar al mundo.

Sí, Sí, que bueno,¡Juguemos!
¡Juguemos! A ser buenas
A compartir la comida y confiar.

Juguemos a que no hay violadores
y que el asesino que espera en la esquina
no existe,
no tiene motivos para salir a la calle
y matarme.

¿Alquien quiere jugar conmigo?.

Juego de una Mortal Cualquiera

2008-06-25T02:17:00.006-04:00

Somos juego de ajedrez sin jaque mate

una pieza de dominó que nunca sale

la reina de una baraja cualquiera

un libro con prólogo y sin final

un pentagrama sin Sol ni Fa

el juego de la ruleta rusa

con revólver en la sien

gatillando gatillando

hasta que la bala

salga y cobre

su destino

mortal

Navegando en la Memoria

2008-06-25T01:55:00.003-04:00

MIEDO INDIGENTE

Son las ocho de la tarde y este miedo se desespera al no encontrar un cuerpo donde pasar la noche.

SOLEDAD VERDADERA

La soledad es real
cuando no existe recuerdo
cuando no hay una taza de café
cuando una abeja no llega a las flores.

CONCRETANDO SUEÑOS

En el día la realidad es sueño con aroma a café
para suavizar calles y el tedio de la rutina
y en la noche, los sueños se concretan en
una botella de vino conversada entre cigarro y cigarro
mirando como la luna se destila gota a gota.

VIDA MUNDIAL VIVIDA EN UN PUEBLO

Que bostezo más grande Colbún. Colbún, concepto, nombre, identidad, lugar universal con tanto nacimiento, vida y muerte como en cualquier tribu, pueblo o hemisferio de la tierra.
No es necesario salir de de tus fronteras para conocer el mundo. En toda mesa, algunos días, sobra el pan y los sueños, la única diferencia, son las manos que revuelven la harina y el color de los ojos que sueñan.

HUESPED DE SUEÑO AJENO

Tú otra vez, restaurando recuerdos en mi memoria
sin respetar el olvido.

Ahora que estoy amueblada con ciudad y gente
que no respiran el aire de tu voz morena
ni conocen tu mirada de bostezo
llegas en perfecta destrucción a mis sueños
como si el tiempo no anidara en el ruido de mis canas
como si esta distancia, nuestra distancia
no tuviera las arrugas suficientes
ni las cicatrices necesarias
para merecer olvido.

Otra vez tú, después de tantos milenios
llegas con un café a medio roer
desempolvando pasado, limpiando recuerdos
como si no existiera esta realidad
a la que fuimos condenados.

Mitos Personales

2008-06-13T00:55:00.003-04:00

Esta costumbre de saberme Demonia
con mirada satánica y gestos paganos
de saberme malvada con los hombres
y enamorarlos para luego huir de ellos
y de mí.

Esta costumbre de no tener piedad
con mi cuerpo y trasnocharlo
entre vinos silencio y cigarros
y vagar hasta el sonido
de una lágrima evaporada
y caminar sobre el espacio
que anida en cada una
de mis distancias.

Esta manía de saberme maligna
como Ángel de las Tinieblas
cuando soy una Ángel Iluminada
que nunca ha salido del Paraíso.

Ciclo Final

2008-06-13T00:06:00.003-04:00

El abanico de las nubes
abriga árboles desnudos
recoge con su gris perla
lo devorado por el tiempo
y anuncia que
es otoño en cada esquina
en cada puerta es otoño.

Los astros, el viento saludan
las hojas acostadas en la hiedra
y anochece

Anochece en pieles sin nombre,
en la madriguera del silencio
donde nacen todos los ruidos,
anochece
mientras este andar nómade
vuela de siglo en siglo
dentro de una lágrima.

Lejos, siempre a lo lejos
un silbido solitario
de una mujer solitaria
se deja oír perfumado
entre entre las ramas

para hacernos mirar
que somos hojas de un árbol
que pudre el invierno.

Rutina

2008-06-11T22:44:00.002-04:00

Bajo la luz de su sombra despierta en mitad de un segundo abierto. Estira un poco más los músculos del cuerpo y luego se deja abrazar por el agua purificadora de la ducha.

El día sonríe al perfume que lleva puesto sobre sus sueños y contempla alegre, el vaivén de sus íntimas caderas, mientras camina hacia el trabajo, que siempre en rutina, la espera.

Llega un poco cansada, pero despierta, aún tiene restos de la jornada anterior, debajo de las ojeras, pero no es nada.

Todo se salva con un buen maquillaje, una gruesa y delicada capa de rimel y como última palada de tierra sobre el cadáver que ayer fue, sonríe, antes de entrar en la puerta de la esquina.

Habla en forma cordial, se comporta a la altura, como cualquier gerente o ejecutiva vendiendo productos de excelencia a un público exigente.

Después de unas copas se prepara para trabajar y se entrega a quien paga por su rápida y excelente atención.

Luego un pequeño y profundo lavado, retoques en el maquillaje y al salón de nuevo, porque el salón es como toda oficina, con sala de espera.

Puntuaciones Vividas

2008-06-11T22:25:00.002-04:00

Esta vida que me habita está llena de comas, sufrimientos varios y diversas sonrisas, después de un punto seguido.

Tengo algunos trozos de olvido que sobreviven entre paréntesis, sobre los restos de una carne incierta que anida en las entre comillas de mis huesos.

Soy tan pedazos fragmentados, diluidos, unificados, como la rutina ciudadana de cualquier transeúnte que circula con horarios.

Soy tan ausencia repartida entre voces desnudas, cuando a orillas de mí caen hojas de otoño con solsticios de verano. Cuando me fumo y me pienso, como si esta noche fuera la primera noche en que me siento un signo de interrogación.

Esta costumbre de ser puntos suspensivos, de ser tan evaporada, dispersa, al final de una página, pero cuando me resumo en el margen derecho de un renglón cualquiera, soy concreta y real como todas las botellas de vino que me he bebido.

Dios Te Salve, de una Cesante

2008-05-21T22:16:00.004-04:00

Dios te salve María
de esta cesantía reinante
en el planeta Chile.

El señor es contigo
con nosotros no quiere nada
los milagros han cesado
en los últimos dos mil años.

Bendita seas entre todas las mujeres
y entre los hombres también
y bendita la mano que nos puedas brindar
con el dueño de una empresa.

Santa María, Madre de dios
y madre de los desocupados
genera por intermedio del espíritu santo
nuevas fuentes de trabajo
ahora y el próximo mes
hasta el día de nuestra jubilación.
Así sea.
Amén Madre. Amén.

Padre Nuestro de una Cesante

2008-05-21T22:03:00.002-04:00

Padre nuestro que estás en algún cielo
podrías venir uno de estos días
a la hora de almuerzo
a darte una vuelta y hacer un milagro
para los que buscamos trabajo.

Santificado sea tu nombre
y las vacantes publicadas en un diario.

Venga a nosotros tu Reino
y no esta globalización que arroja
a tus hijas a trabajos pecaminosos.

Hágase tu voluntad y también la mía
de pasar el examen psicológico
y conseguir una peguita
a principios del próximo mes.

Perdona nuestras deudas
préstamos e hipotecas
así nosotros perdonaremos
a quien nos cobra y envía a Dicom.

Danos hoy educación, salud
y la bendición de comprar al contado.

Más, líbranos de Isapres y AFP
líbranos señor de todo impuesto,
de los sueldos bajos y del apocalipsis
vivido en las entrevistas.

Amén, Señor, Amén.

Perfecta Normalidad

2008-05-15T22:20:00.003-04:00

Aquí todo normal. Todo sucediendo
no pasa nada
mientras el hambre se desliza
en puertas cerradas.

En puertas cerradas una mujer
entra al día con gritos morados
en el cuerpo
en puertas cerradas una mujer
entra al día con flores
llorando su partida.

Pero estamos bien
olvidando a pulso el destino
acudiendo al supermercado
y por la noche a los bares de siempre
donde gritar la vida
porque nunca pasa nada
en los hospitales.

Todo fácil como beber una botella de vino
todo simple, la mitad para el que gobierna
y el resto para los que bailan cueca.

Obvio, todo sucediendo
el alma se abre sólo en domingos
no hay quejas ni reclamos
a lo más una débil voz que cuando sufre
comprende el padecimiento
del otro ser humano.

Bien, gracias, todos contentos
colmados de felicidad
porque todo es normal, perfecto
así que
continuemos bebiendo junto a la manada
continuemos olvidando que estamos solos.

Las Nocturnas

2008-05-14T00:12:00.004-04:00

Estoy sepultada sobre la tierra mirando los días a rostro descubierto. Todo sabe a iluminada lucidez, a horas marcadas sobre el reloj que todos miran. El sol como desconoce mi cuerpo, escupe el sabor que le provoca mi sombra.

Las nocturnas por respirar estrellas tenemos un sabor diferente. Un caminar lento adquirido de tanto pasear por galaxias, fumando, sorbiendo café o vino.

La noche duerme en su azul. El cielo tiene ojos parpadeando al ritmo de nuestro pulso. Que silencio más perfecto tiene este azul oscuro iluminado por luces tan quietas como la voz que sostengo entre las manos.

El día aún tiene sus horas dentro de la maleta y descansa de espaldas a la luna, mientras yo esquivo las dos de la madrugada. Siempre después de las dos, llegan las seis y amanece.

Las nocturnas somos huérfanas, un silabario trasnochado, una caligrafía escrita bajo la luz de una ampolleta. Somos ángeles sonrientes comiendo insomnio después de saltar junto a soledades habitadas de recuerdos.

La noche nos abre los sentidos y nos extasiamos al ver que la sombra de los árboles remueve la ceniza de los ecos perdidos.

Viviendo entre Universos

2008-05-06T02:38:00.005-04:00

Sus días son normales, ir por la ciudad haciendo trámites y por la tarde, regresa a casa arrastrando un cansado contento que alivia después de una larga ducha caliente.

Desde hace un tiempo tiene un ligero salpullido en el cuerpo, y le descuecen los ojos, el tratamiento con el dermatólogo no mitiga sus dolencias, por lo que deduce otro médico que es una alergia nerviosa, pero los tranquilizantes no obedecen.

Todo se calma cuando llega el ocaso. Se queda por horas mirando el cielo, ese espacio infinito, que la hace sentir pequeña, acompañada dentro de su soledad. Mira las estrellas, contempla la luna, el ir y venir de lejanos cometas, no requiere pensar, el universo llena su pensamiento, encuentra que nada le puede ocurrir si está bajo el amparo de la noche.

Anhela ser algo fugaz, luminoso, cruzar universos en un instante, vivir en otra dimensión y luego saltar a otra galaxia sin importar ni respetar la medida del tiempo. Conocer seres que no tienen cuerpo humano. Conocer espíritus buenos y malos. Conocer otra forma de vida. No es que esté desconforme con su vida o quiera sentirse y ser diferente. Ella, sólo quiere ser algo, profundamente fugaz.

Después de varias semanas de molestias por el salpullido, ha logrado dormir sin dolencias. Siente, cree, piensa que la noche la invita a su mesa, las estrellas le dan de beber un brebaje de luz titilante, comparte con la luna una ensalada de sombras en menguante y creciente y los hoyos negros la invitan a compartir el postre con diferentes espíritus que bajan y suben de todas las galaxias.

Amaneció con la piel tersa, el salpullido cesó completamente como los anhelos de ser algo profundamente fugaz. Después de la rutina y sin importar donde se encuentre, contempla el universo cuando la noche ha consumido el día, al mirar el cielo siente, cree, piensa "Allá voy" .

INTIMIDAD DE UN ASCENSOR PUBLICO

2008-04-25T01:55:00.003-04:00

Es una tarde casual
una tarde de ésas,
calladas con frío
entraste mirando la hora
desabitado del mundo
descalzo de memoria
solitario triste y vivo
respirando por casualidad
cerca de mi boca

En un segundo tus manos
fugaces eternas
escarban el polvo
que será algún día mi cuerpo
tus manos incontroladas
corriendo a prisa entre mis senos
y la falda.

Aguas libidinosas, oscuras, obscenas
inundan nuestra piel
el fuego de las bocas estrellándose
buscando el natural y apurado descanso
para esta fiebre que sale descontrolada
en forma de gemido y alivio.

La ciudad espera, no hay tiempo, miras la hora
el pulso agitado no responde a lo formal
de nuestra ropa.

Salimos como entramos,
siendo dos perfectos extraños
y el ascensor como nosotros
vuelve al curso normal
de un buen día terminado.

Tiempo Desnivelado

2008-04-24T23:48:00.002-04:00

Todos viviendo normal en abril
entre hojas de otoño
y frescos días nublados.

Corren nerviosos
formales
abrigados
en espera del invierno.

Y yo aún, madurando febrero
en traje de baño
y bebiendo cervezas
a media tarde.

Momentos de la Mujer que Duerme

2008-04-24T22:19:00.005-04:00

Vida,
Un remolino de vértigos gira
entre las silenciosas ruinas
de esta barca
mientras el mundo se deshiela
dentro de los párpados

Tú, que sabes de misterios
de océanos sepultados
sostén la ceniza de esta hora subterránea
el cielo desprendido de mi voz
las calles donde me pierdo consumada
prófuga
despoblada

Vida,
recoge mis ausencias
reúne mis silencios
arranca este miedo que abofetea
las sílabas de mi alma
de mi cuerpo

Luego déjame despertar lenta
frágil
concreta

Deja habitarme
por la mujer sonriente
que duerme
dentro de mi pecho

Nuestra Humedad

2008-04-04T00:08:00.003-04:00

Nos reciben en lágrimas de alegría
Nos sepultan con lágrimas de tristeza

lágrima somos
al inicio

lágrima somos
al final del camino

Las Mujeres de Siempre

2008-04-03T23:39:00.002-04:00

Las mujeres tienen forma de color azul. Amanecen acostadas contra el amanecer preparando días desde el desayuno.

Siempre tienen fiebre. Están afiebradas de tanto hornear gritos, lavar ropa trabajada con detergente, que no les limpia el cansancio, ni aromatiza el sudor de su senos caídos.

Las mujeres duermen levantadas, esconden abortos en la memoria, anhelos quebrados que arreglan a la hora de la siesta en compañía de la radio.

Se miran en el espejo para recodar que existen, que su cuerpo no ha sido cercenado en cada alumbramiento o por esas noches en que tuvo que abrirse a pesar del cansancio.

Las mujeres tienen sabor a siglos. Tienen historias de escondidos amantes entre los dedos, cuentos reales de esposa fiel y única madre.

Tienen cadenas que adornan con jardines y riegan después de volar sembrando esperanzas sobre la rutina y los sueños.

Tienen diferentes sonrisas en un solo cuerpo. Ellas son Ellas todos los meses. Todos los meses recuerdan lo delicada y frágil que son por fuera y por dentro.

Las mujeres son débiles, son bestia enceguecida defendiendo el pan de los críos. Son guerreras dispuestas a usar sus colmillos de fiera, si alguien amenaza su nido.

Identidad Robada

2008-04-02T02:52:00.004-04:00

Hoy solamente quiere comer un plato de cazuela bien caliente y servida. Hace tiempo uqe tiene ganas pero sólo come comida seca. Puré, arroz graneado y a veces tallarines a la chilena.

Tomó la billetera pensando en el plato hirviente, con buena presa y una papa tan grande como sus sueños.

Ser atendida, que le pregunten que desea y responder: Quiero ….

Que profundo anhelo humano, ser servida, pagar la cuenta, dejar propina y salir altiva como reina recién coronada.

Toda iba bien, hasta que unos hombres la asaltaron, la tiraron contra la muralla. Es un asalto, una violación pensó y gritó, pero los hombres encontraron la billetera con un carne de identidad que no la identifica.

SON ELLAS

2008-04-02T02:37:00.004-04:00

Me obligó Señor Juez, me obligó. Hube de beber incontenida, salvaje. Cada vez que iba al baño me miraba al espejo diciendo “puedo” y salía armada de coraje para seguir bebiendo, porque ella me obligaba, Señor Juez, a consumir hasta la última gota quedada en el vaso.

¡Maldición! Nadie va a creer esta historia, diversos Jueces me han oído repetir lo mismo y ahora que tengo ganas de no continuar me aparece un Usia que atendió mi caso el mes anterior.

Ahora, no me vendrá con lo mismo, dijo certero. Jamás, respondí, Jamás Señor Juez, fueron ellas.

Y me abrí la blusa mostrando mis senos.

Extraña en el Olimpo

2008-03-28T03:02:00.002-03:00

Después de vivir en lo Real decidió sacudirse los caminos. Retirarse fuera de las luces del día y alimentarse de frío. Todas las mañanas distribuye el frío en tres comidas. Rebana un trozo para tostarlo y el otro lo hierve para ponerle café.

Durante dos semanas ha observado el amanecer, sabe que los dioses se retiran a la alborada dejando en la mesa, desperdicios de comida que ella podría consumir. Todo lo tiene que hacer en forma sigilosa, si la descubren será condenada a parir un dios en cada noche.

No le importa la condena por la osadía de irrumpir en el salón del Olimpo. La curiosidad que la embarga es mayor al miedo, además su delgadez no le permite hacer sombra, así que olvida preocupaciones y respira quieta, segura, deslizándose con pasos de viento sobre las alfombras de raso.

La mesa desordenada y sucia tiene trozos de siglos, carne de ángeles y demonios, restos de vida, sueños y soledades mordisqueadas. Para beber queda en las copas un poco de vino y sangre humana. Come y bebe hasta saciarse, luego recoge migas de esperanza y las guarda para mezclarlas con el frío a la hora del almuerzo.

De esta forma logró alimentarse bien un par de meses, pero los dioses comenzaron a sospechar que alguien entraba al salón. Olieron palidez y calor humano impregnado en el mantel y en las jarras de vino.

Indignados decidieron dejar pedazos de locura en platos y jarras. Ella al darse cuenta de lo que habían dejado, recoge las sobras roídas, para hacerles creer que había caído en la trampa. Durante tres amaneceres los dioses tienden la misma carnada y ella la toma y deja dentro de la bolsa. Sabe que pronto se cansarán de comer locura.

Los dioses al ver que la trampa dio resultado, deciden hacer una fiesta. Piden caviar, ceviche de eternidad, una entrada de vida. Como plato de fondo comen poesía y para beber tienen el mejor vino, licor de silencio y utopías.

Ella espera el amanecer, al darse cuenta que los dioses están ebrios, come tranquila las nuevas sobras, se bebe todo los restos que hay en botellas y copas. No le importa dejar rastros porque hoy es el último día que le roba comida a los dioses.

Es demasiado esfuerzo no dormir esperando el amanecer, además se cansó de comer frío, así que decide volver a lo Real. Piensa que con los restos de locura que tiene en la bolsa le alcanza para vivir, trabajar y alimentarse bien durante muchos años.

¿Cómo se vive?

2008-03-18T03:56:00.006-03:00

Después de traducir el frío
en hojas cubiertas de luna
encender truenos
con el fuego de la sangre
caminar a oscuras
bajo un sol estrellado
pintar rosas en otoños suicidas
pesar vida y muerte
y quedarse a orilla de un río
mascando atardeceres.

Después de enloquecer
en un calendario normal
de olvidar pulso y funerales
de caminar sobre la eternidad
y volver a la esquina de costumbre
rayando horizontes sobre la niebla.

Después de comulgar con lo in-nombrado
y beber vino hasta cobrar sentido.
Después de volver de gólgotas y paraísos
¿Cómo se respira mi Diosa?
¿Cómo se regresa y se vive
después de escribir poesía?.

Ahijada Nocturna

2008-03-18T03:45:00.005-03:00

Esta noche
La Bestia pega su lengua
en la epidermis del alma
ensaliva todo espacio de memoria
con gritos lejanos
concretos
así
en perfecta cercanía
siempre gritos acercándose
mientras la saliva bestial
encarna sobre el cuerpo
su verbo maldito.

La Incuba
toma el silencio y lo arrastra.
Le heredo mi silencio
sombras alegrías de mi cuerpo
sonrisa y errores ganados
en las hojas de un mundo perfecto.

Esta noche hay calma en el cielo
La Bestia tiene espacio
habita en mi pecho
y empolla serena sus heridas
nostalgia y sueños.

"Un Cuarto Propio" heredado

2008-03-12T22:57:00.003-03:00

A raíz de una conferencia sobre mujer y novela solicitada a Virgina Woolf, surgió el ensayo titulado “Un cuarto propio” en el cual, recreando vivencias autobiográficas, reflexiona sobre la desigualdad social y económica que la mujer ha vivido durante siglos. Desigualdad que hoy en día, para muchas de nosotras, es parte del pasado, gracias a la lucha que hicieron nuestras ancestras y al espacio que nos han heredado.

Virginia Woolf analiza diversas realidades y a partir de ellas imagina situaciones, por ejemplo, al contemplar una fotografía en la que se retrata una familia constituida por trece hijos. Piensa en lo que habría sido de esa mujer si en vez de criarlos, hubiera optado por inmiscuirse en el mundo de los negocios.

Considera que la mujer no ha tenido un lugar propio donde aislarse para incursionar en su mundo interior, ya que siempre tuvo que dedicarse al marido, hijos y quehaceres domésticos, sin tener para si misma, tiempo ni privacidad. Suma a estas desventajas el poco acceso que tenían para la enseñanza, considerada inútil para ellas, porque finalmente debían casarse.

Dice que sólo la poesía estaba destinada para las mujeres, género que podían cultivar, leer y escribir en lugares compartidos con otras personas, pero nunca novelas. Muestra la historia de como Jane Austen ocultaba sus escritos a las visitas, de cómo Charlotte y Emily Bronte, como también George Sand (o George Eliot) hubieron de publicar con nombre de hombres para ser aceptadas.

El pensamiento que cruza todo el libro es que la mujer para entregarse a la labor literaria, debe contar con dos requisitos fundamentales como son: un espacio íntimo, propio y de dinero para viajar y luego estampar sus vivencias en una obra. Situación imposible de realizar porque de la tutela del padre pasaban al esposo, además lo que ellas heredaban, lo administraba este marido. Y por último después del matrimonio estaban confinadas a la crianza de los hijos, labores domésticos y a recibir visitas.

Habla del aporte que Mary Carmichael hizo con su ensayo Life Adventures, señala que ella comienza a abrir camino para que otras pasen y a su vez abran nuevas puertas heredando los espacios, así una mujer lleva a otra mujer al universo que está fuera de hijos, cocina, casa.

Poco a poco su mirada y reflexiones comienzan a expandirse en torno a la existencia del ser humano, su sensibilidad la lleva a evocar al poeta inglés, Coleridge que dijo “Toda gran inteligencia es andrógina”. Virginia Wolf profundiza el tema diciendo que en la mente habita lo femenino y masculino, por lo que toda creación debe ser equilibrada para llegar a la totalidad. Finalmente insta a continuar trabajando, a adiestrarse en la libertad, a escribir exactamente lo que se piensa, a perdurar durante un siglo o dos para construir historia, formar caminos y heredarlos a las futuras generaciones. Piensa que se debe trabajar para alcanzar la igualdad y luego de obtenida, se podrá continuar escribiendo en idénticas condiciones sin importar que se haga oscuras y en la pobreza.

Considerando que este ensayo fue escrito en el año 1928, Virginia Woolf aparece y es reconocida como transgresora, valiente y revolucionaria. Es uno de los pilares fundamentales en la historia de la literatura. Fue una excelente novelista, ensayista. Sus reflexiones terminantes y certeras la convirtieron en una de las grandes autoras del siglo XX. Para conocer y reconocer su pluma nada mejor que embrujarse con las últimas líneas del ensayo Un Cuarto Propio:

“En el curso de esta conferencia les he dicho que Shakespeare tenía una hermana, pero no la busquen en la auténtica biografía de Sir Sydney Lee. Murió joven –ay, nunca escribió una línea. Está sepultada donde ahora se detienen los ómnibus, frente al Elefante y la Torre. Mi creencia es que esa poeta que jamás escribió una línea y que yace en la encrucijada, vive todavía. Vive en ustedes y en mí y en muchas otras mujeres que no nos acompañan esta noche, porque están lavando los platos y acostando a los niños. Pero vive, porque los grandes poetas no mueren: son presencias continuas; sólo precisan una oportunidad para andar entre nosotros de carne y hueso. Pienso que, en breve, ustedes le podrán ofrecer esa oportunidad. Porque mi creencia es que si perduramos un siglo o dos –hablo de la vida común que es la verdadera y no de las pequeñas vidas aisladas que vivimos como individuos- y disponemos de quinientas libras al año y un cuarto propio: si nos adiestramos en la libertad y en el coraje de escribir exactamente lo que pensamos, si nos escapamos un poco de la sala común y vemos a los seres humanos, no ya en su relación recíproca sino en su relación con la realidad; si miramos los árboles y el cielo tales como son, (…) si encaramos el hecho (porque es un hecho) de que no hay brazo en que apoyarnos y de que andamos solas y de que estamos en el mundo de la realidad y no sólo en el mundo los hombres y las mujeres, entonces la oportunidad surgirá y el poeta muerto que fue la hermana de Shakespeare se pondrá el cuerpo que tantas veces ha abandonado. Derivando su vida de las vidas desconocidas que la precedieron, como su hermano lo hizo antes que ella, tendrá que nacer. Esperar que venga sin esa preparación, sin ese esfuerzo nuestro, sin esa resolución de que cuando renazca le será posible vivir y escribir su poesía, es del todo imposible. Pero sostengo que vendrá si trabajamos por ella y que vale la pena trabajar hasta en la oscuridad y en la pobreza".

Ausencias Presentes

2008-03-07T02:20:00.002-03:00

Aquí a solas hago marionetas con mi sombra entumecida, a pesar del calor. Una gran nostalgia empaña la sonrisa, una soledad cancerígena mira las ausencias de celular, correo electrónico y la puerta de esta casa.

Los cafés y bares están vacíos a pesar de la multitud. Me siento en el universo de una mesa diminuta, profunda como el grito de esta soledad dolorosa que pregunta si serán mis formas afiebradas el motivo de tanto ausenciar.

Busco en el fondo de la copa un cese al fuego. Busco olvidar otro medio día, otra media noche entre calles incendiadas que reciben a los ángeles caídos de este húmedo silencio.

Camino breve, respiro breve con la memoria entre las manos, con las risas de antaño entre las manos, con el ruido de palabras entre las manos, con el crepitar de copas antiguas entre las manos, mirando como sopla el olvido las cenizas fúnebres de mi cuerpo.

Los Guardianes se hacen gestos, solicitan que un dios baje a esta romería de ausencias sepultadas en los tobillos de mi voz, que de tanta nostalgia no hablan. A pesar de tener tantos lugares en el cuerpo busco un lugar donde dejar el camino y sentir que todos están al lado, en frente mío y no atrás como huella oxidada y bebo para recordar sus máximas palabras, para amueblar estas ausencias y sustituir el fusilamiento de Dios, por una mesa conversada.

Quizás esta humana no tiene nada que ofrecer. Quizás soy sólo vómito repetido, una cosa espiritual borrada por la razón. Quizás tenga demasiada demencia en las pupilas de la sangre, demasiados planetas para beber de un sólo sorbo. O quizás simplemente soy algo que se merece ignorar.

Retorno al pavimento, a la mirada de mujeres y hombres extraños en busca de la amiga, del amigo perdido en el diccionario de la ausencia.

Fuego Pirata

2008-03-05T23:38:00.002-03:00

A oscuras. A solas. Mi-tu cuerpo. Mano a mano. Boca en boca nos besamos con gemidos en-dentro de luces cerradas.

Me embriaga la lluvia de tu rostro-pupila. La llovizna de tus brazos. La forma lluviosa cuando tomas-acunas dividiendo mi cuerpo-cadera como si fuera un trozo de pan a repartir entre los hijos.

Toca-busca mi voz en espejos. Limpia antes-después de partir los planetas de mi universo que giran en-sobre la galaxia de tu vida-piel.

Sepulta martes-domingos por la tarde. Suprime-borra nuestras horas del calendario. Nadie-nada debe saber-conocer que sonrisa tienen tus huesos cuando me tienes entre-sobre tu memoria-carne.

Cuando no estás deletreando mi piel habito en encendidos cigarros apagados. En llenadas copas-vidrio vacías de vino tomado-bebido hasta que tu sombra vuela al jardín-casa de mi boca.

Hoy vienes-estás abriendo silencio. Entregas-entrego aromáticos horizontes. Miel atada en gemidos oscuros. Yo-tu cómplices de mares clandestinos nadando pirata. Después de mi selva tienes-debes sacudir mi vuelo-eclipse de tu lengua. Ser-somos amantes con pacto-sangre de no recibir-dejar huellas ni evidencia.

Mano Analfabeta

2008-03-05T23:21:00.003-03:00

La muerte comienza a sembrar-siembra semilla oscura sobre-dentro este cuerpo sin carne ni alma. Bajo-entre cuerpo desprovisto de memoria-recuerdos.

Todo-siempre silencio antártico. Ausencias constantes presentes profundas. Todo-siempre sangre mirando desde-en balcón colgado del vacío.

El balcón tiene-hay silueta de mujer imaginaria. Mujer real que baja por-en escalera gritada.

La muerte inicia-comienza a esculpir vasijas fúnebres en el rincón-espacio de esta herida infectada por-con gangrena.

Pus con memoria. Cuerpo de agua estancada. Agua verde lechosa. Sobran huesos en esta piel. Sobra vida calendario.

No hay-existe razón para seguir. Las voces no llegan. No escriben. Ella no escribe. Olvidó escribir. Las palabras la olvidaron. La muerte no llega. No la quiere sin palabras. Olvida-olvidó el ruido cálido de letras.

No debe-puede vivir. Las-quienes no escriben van al limbo del infierno. De las almas-cuerpo condenados a vagar por-con páginas en blanco.

Pobres Empresarios

2008-03-04T13:04:00.002-03:00

¡Ciudadano!, el país te llama. Te necesita en este momento. El enemigo acecha nuestra Patria, pretende secarla, convertirla en árido desierto. Si no te unes a esta campaña, tus hijos no tendrán agua ni energía eléctrica para estudiar y calefaccionarse en invierno.

La Naturaleza se ha cansado del bendito pavimento, ha secuestrado la capa de ozono a cambio de árboles y praderas verdes. Exige más verdes en los campos que nosotros, con gran esfuerzo hemos pavimentado, levantando hermosas construcciones grises, en forma de edificios, supermercados y mall donde puedas vivir (si pagas) y llevar a tus hijos (también si pagas).

Ciudadano, el País te llama a economizar agua y energía eléctrica. ¡Ahorra!, el Estado necesita de tu ahorro, los pobres empresarios que han comprado nuestros sustentos básicos, sólo pueden sobrevivir, si tu ahorras. Toma conciencia y ayuda. Ellos todos los meses compensan con propaganda que llega a tu domicilio junto a la boleta. Ese papel laminado, un poco brillante, trae propaganda inservible que tienes el honor de pagar y después que pasa por tus honorables manos y mirada puedes, perfectamente arrojar a la basura. Pero no te preocupes de tal vil acto de tu parte, porque ese material lo pagas en forma indirecta todos los meses, así que no debes nada.

¡Ciudadano!, el país te llama en nombre de los Empresarios. De esos hombres de negocios que suben la cuenta y no deben rendir explicación a nadie, porque son Privados. ¡Ayúdalos!, Ayuda al que te roba legalmente y no bebas tanta agua que tiene tratamiento de aguas servidas y servicio de alcantarillado, el cual debes pagar porque son gastos fijos que se elevan, dependiendo de las necesidades de los pobres empresarios que se dignaron a comprar por el bienestar de sus bolsillos y enriquecerse a costa de tus necesidades.

¡Por favor! Economiza luz, ellos no tienen seguro para cobrar, además sus ganancias, recuerda que la llevan a su país, porque nosotros, como somos buenos, les permitimos que no inviertan en nuestra larga y angosta geografía, así que este invierno acuéstate temprano, apaga luces y muérete de frío. Evita los calienta cama y guateros para ayudar a los pobres empresarios.

Ciudadanos, la contienda es desigual. Nunca se ha arriado la bandera al enemigo, toma conciencia, es hora de hacerlo.

Bestia Clitoriana

2008-02-15T01:41:00.004-03:00

El cielo hoy es una taza de café hambrienta, un helecho de espaldas dormidas, un tenue respiro para esta mudez océano, que busca tierra donde sembrar palabras.

Me diluyo abstracta, mirando como siempre, a ceniza acumulada de los espejos. En ese vacío me visto con la desnudez de noches milenarias. Tengo tanta historia en la epidermis de mi voz, tantos universos sostenidos en las rodillas, que poco importan las estaciones del tiempo, el conocimiento teórico que no comprende el fluir de la sangre desnuda.

¿Que culpa tengo de ser hembra, de sentir en la memoria el golpe de piedras, el fuego de hogueras y el ardor de clítoris cosidos, cercenados, infectados, cicatrizados y penetrados sin anestesia?

Sí, soy alguien intuitiva, clitoriana, que razona y piensa a partir de emociones. Alguien que siente el ruido de las estrellas, que se nostalgia si el día está nublado, se duele cuando la naturaleza aborta hojas en otoño. Alguien que piensa con las aristas de la piel, alguien que siendo pelvis, asume el pasado y ama y comprende al hombre que amanece a su lado.

Soy tan bestia. Soy totalmente bruta, lejana a la perfección y a la inteligencia pura. Esta bestialidad quizás se debe por vivir demasiado a pulso, así: a pura vena, lejos de catedrales y catedráticos. Tal vez por vivir demasiado, por tener exceso de experiencias y una sabiduría aprendida en bares y prostíbulos, viviendo detrás y sobre las esquinas, recogiendo lágrimas, sudor y alegrías de gente verdadera.

Soy bestia, definitivamente bestia. Soy tosca ¡Y qué! El mundo es así. Nadie enseña el color del hambre, ni el sabor de los sueños. Sólo nos castigan y culpan. Sólo nos miden por la razón y la inteligencia. Y yo no soy éso, tal vez, sea un leve murmullo floreciendo en una taza de café, o en una copa de vino bebida racional, hasta volver a la inocencia.

Desnudez Pública

2008-02-14T15:58:00.004-03:00

A las nueve de la mañana, hoy catorce de febrero, la sombra minúscula de un edificio contempló la normalidad milenaria de cómo se revelan los misterios. Por mi trabajo poético, hoy, posé, desnuda, en la calle. Debía ser así, desnuda, en medio, al frente, detrás, al lado de la gente.

Pero esta desnudez no es capricho ni provocación, es el estado de vulnerabilidad que padecemos las personas que buscamos trabajo. Pero no quiero hablar de la realidad de una cesante, del estar desnuda y ser el blanco de las miradas cruzando la epidermis de todas mis emociones.

Quiero hablar del encuentro íntimo que tuve conmigo en plena vía pública.

Siempre me he sentido extraviada, como si yo fuera la palabra FIN aparecida erróneamente en la mitad de un texto. Siempre sola, con una soledad sospechosa, sobredivina y sobrehumana. Soledad celestial que salva pero también condena. Soledad en familia, en fiestas, en orgasmos. Soledad cuando recojo mi carne y memoria de las alamedas nubladas del infierno.

Siempre diferente, pretendiendo ser normal. Pero esta mañana al sentarme desnuda en una banca y después de caminar desnuda entre la ciudad vestida, sentí libertad, y mi desnudez dijo por mí: “Miren, ésta soy yo, y ésta es la forma, el color y la piel de mi alma”.

Aún huelo los matices de la plenitud y desde hoy, creo que la vida es un trozo de sueño, que deberíamos vivir despiertos.

El trabajo terminó después de recorrer tres puntos céntricos de la ciudad, y cada vez que me cubrían, guardé un trozo de eternidad pura, tomada en un día normal, a la hora en que otro mundo empieza a las nueve de la mañana.

Gracias a mis amigas Loreto Pérez y Alejandra Albornoz por acompañarme al cielo.

Espera

2008-02-14T00:36:00.005-03:00

Evaporada espero que el gesto de tus besos, amague el fuego de este incendiarme cuando te pienso.

No sabes que tengo todo mi cuerpo atrapado en mi boca cuando te espero.

Sí, te espero como bestia enfurecida, con hambre, frío, con sed. Te espero en quieta desesperación. Deseando que me bebas. Deseando diluirme en el aire, para que me respires completa .

Aún estás ausente, me tiendo en el día, sudada, hambrienta de tí, esperando que tu aroma llegue y sacie el océano que tengo dentro de la piel.

¿Qué? ¿Amor?

2008-02-14T00:29:00.003-03:00

Es bueno que el Amor tenga un día especial. Despertarse sintiendo mariposas en el estómago, un brillo incendiando los ojos, cuando la persona amada se piensa. Es hermoso estar enamorada, ser correspondida y que todo fluya en armonía perfecta hasta que la muerte nos separe.

Pero no seamos tan ilusas, el Amor es un engaño de Madre Natura, somos animales como las otras especies, la excepción es que andamos en dos pies y pensamos, nos proyectamos con una persona y todos los etcéteras conocidos. Lo cierto es que Madre Natura sólo espera que nos reproduzcamos para continuar la especie, el resto es adorno contemporáneo. Recordarán que antes los matrimonios eran por conveniencia económica, política o social y ¿El Amor dónde estaba?. ¿Desde cuándo el concepto Amor se dio entre una mujer y un hombre?. No hablemos de nuestros padres primigenios, no estoy segura si Eva estaba enamorada de Adán, lo que es claro es que era el único que había en ese momento.

Pero la libertad que hoy poseemos nos lleva a elegir con quien compartiremos nuestra vida. Sí, es bonito estar enamorada, sentir que esa persona despierta emociones, que podríamos reconocer su aroma sobre todos los otros aromas humanos. Sí, hace bien amanecer con alguien y encontrar en sus brazos refugio, comprensión, cariño.

Mas, la etapa primera del enamoramiento estoy consciente que es un espejismo, una ilusión. Tenemos en nuestra mente un ideal imaginario y lo proyectamos en la pareja, luego con el tiempo, esa ilusión se desvanece y aprendemos a conocerlo tal cual es. Ahora si lo aceptamos y continúan las mariposas en el estómago es porque estamos enamoradas.

Flores, tarjetas, chocolates, son indispensables para continuar con la magia del enamoramiento. Debemos recordar que los otros animales, siempre conquistan primero con diversas atenciones antes de copular. Así que atentos hombres, en la vida salvaje el macho es quien conquista y espera ser aceptado. No se duerman, porque como dice la canción “Cuidado amor, hay gente por ahí llorando soledad”. En todo caso feliz día de los enamorados a todas las ilusas e ilusos de este mundo.

RECITAL PALABRAS DE VERANO

2008-02-12T00:11:00.000-03:00

LOS ESPERAMOS ESTE VIERNES 15 DE FEBRERO A LAS 20:00 HORAS EN BIBLIOTECA REGIONAL DE TALCA al recital poético "PALABRAS DE VERANO"

Nos acompañará el escritor y poeta de Temuco GUIDO EYTEL, quien ha sido galardonado con diversos premios entre ellos: Premio Municipal de Santiago, Premio de la Academia Chilena de la Lengua, Juegos Literarios Gabriela Mistral, etc.

Esperamos compartir con usted las lecturas y un brindis de honor que se realizará durante el recital.

Abstracciones

2008-02-01T01:41:00.000-03:00

Tengo frío en la memoria
amaneceres maduros gimiendo
bajo la boca.

Tengo ruido apretado
costras telúricas
arañando oscuridades.

Tengo ausencias
mordeduras erupciones
lloviendo entre mis pasos.

Un día normal

2008-02-01T01:33:00.000-03:00

Era un día más. Uno de tantos que forman los meses. Sin que los dioses enviaran señales, salí con la intención romántica de vagabundear por la ciudad sin hacer nada..

Una ida al cine esperando noche no es mala idea. Es extraña la sensación de entrar a un lugar con luz día, llevando en la retina los trámites de la gente, el apuro de oficinistas, las tiendas abiertas y luego, al salir, la primera impresión es que la ciudad fue cambiada por otra.

Las luces de neón invitan a entrar, a pedir un trago para asistir al funeral de este día y de pronto al segundo sorbo un ángel aprobando para su cielo la compañía de esta alma.

Todo fue de inmediato, el ruido de sus ojos buscando silencio en mis ojeras, el universo de sus yemas buscando constelaciones en mi brazo. Nada que decir ni pedirnos. Nada de hasta la muerte o de llamadas temprano.

Coronado el día, había que coronar la noche a lo humano. Nos fuimos hablando trivialidades a una pieza cercana, donde regalan dos piscolas por la visita. Cerrada la puerta, tus manos, como si tuvieran la costumbre de un pirata, despojan todo lo que impedía que los cuerpos se encontraran.

Cuantos besos, cuantos gemidos, cuantas malas intenciones consumadas. Salió todo lo bestia, todo lo primitivo que recuerda y necesita la carne para saciar bajos instintos y hacer historia.

Solicité dos piscolas más y que besaras mi cuerpo para redimir los pecados de los que no quieren alcanzar esta eternidad. Las copas están a medio beber, el pulso alcanza una relativa estabilidad, que se ve alterada al sentir que tus labios prenden el incendio amagado. Y yo, corsaria del siglo XXI tomo lo que te queda de vida por esta noche y tus manos le dan a mis caderas otra dirección salvaje.

Nuestros cuerpos cenizas han saciado el hambre y cobran lucidez. Cordura, que me hace reconocer en silencio, que eres el mejor puto que he conocido. Al despedirnos me entregas tu tarjeta, ya sabía que no eras un ángel, y la guardo, mientras los dioses de turno continúan castigando a los pecadores.

Cesante en Estudio

2008-01-31T03:00:00.000-03:00

TESIS CESANTIAL

INTRODUCCIÓN: este estudio pretende realizar un análisis de la disciplina imperante que traspasa forzosamente una individua que ha sido despedida. Debiendo postular a un cargo vacante con su Currículum Vitae (término latino que designa los antecedentes personales y laborales de una persona).

CAPITULO 1: El Lujo: La mayor riqueza del estado cesantial consiste en que la afectada usa el tiempo a su antojo, por lo que, puede contar con su buena voluntad para realizar trámites a quienes tienen trabajo y no poseen tiempo.

CAPITULO2: Perfil Psicológico. El estado emocional fluctúa permanentemente, está motivada cuando debe enviar currículum o presentarse a una entrevista.

CAPITULO 3: Señales Físicas: constante dolor de pies, debido a las caminatas obligadas para ahorrar pasaje. Espalda endurecida por la condición nerviosa imperante.

CAPITULO 4: Estado de Ambigüedad. (Del latín ambiguitas). Calidad de ambiguo. Incierto, dudoso. Dicho de una persona: Que, con sus palabras o comportamiento, no define claramente sus actitudes u opiniones. Véase cap. 2.

CAPITULO 5: Características Generales. Se apodera de lugares públicos. No tira la cadena (en su hogar) después de orinar para economizar agua. Retira papel higiénico de lugares públicos. Coincide su ida al centro con el horario de un vecino que posea vehículo. No deja propina. Aprende a vivir con poco o nada.

CAPITULO 6: Marco teórico. Las diferentes investigaciones en este campo apuntan a que sólo las individuas que han vivido esta experiencia logran un cabal conocimiento sobre la humildad, dejando de lado la arrogancia al percatarse que el mundo no les pertenece, valorando las migas de pan y olvidando dietas para adelgazar.

CAPITULO 7: Filocessare. (gr. philos amigo y cessare, cesar). Sabiduría del Cesante. 1. En este conjunto de doctrinas se establecen los principios que organizan y orientan el conocimiento de esta realidad. El principal postulado es mantener 1) la dignidad. 2) el aseo en el hogar. Sin incurrir en gasto de utensilios comprados. En el punto dos basta la ciencia cognitiva de usar el escobillón y un trapo para sacudir y sacar brillo al piso. Entiéndase que los trapos deben ser diferentes.

Nuestras Vergüenzas

2008-01-31T01:35:00.000-03:00

¿Cuántas veces hemos experimentado vergüenza? Quizás más de una vez nuestro pundonor ha sido abochornado, al ser descubiertas. La vergüenza es el sentimiento ligado a la propia dignidad, este sentimiento reprime el impulso de violar las leyes por temor a un escándalo público o al ridículo. El ruborizarnos es la manifestación externa de ser sorprendidas, es la denuncia involuntaria que nuestro rostro expresa.

¿Quién tiene memoria de su primera vergüenza? Consternación que no pasa por lo que hacemos, sino por aquello que ocultamos por temor a la desaprobación. Por lo general exhibimos lo que socialmente es aceptable, tapando nuestros defectos corporales por temor a que alguien se burle, o para no ocasionar desagrado a otro con nuestra imperfección.

Recuerdo que lo primero que comencé a ocultar fue mi estado menstrual, situación originalmente vedada a cualquier varón. Luego vinieron todas las otras vergüenzas. Una vez el viento me levantó el vestido en plena calle. No quería que supiera mis sentimientos por temor a ser rechazada. La inocencia mantenida a una edad en la que se debió haber vivido una determinada experiencia. Cometer un acto del cual luego nos arrepentimos y tantas otras vergüenzas que por vergüenza no se dicen.

Quizás por eso la niñez es el único estado puro perfecto, donde actuamos sin preocupación de que otros ojos nos reprueben. Pero al crecer tomamos conciencia de que se debe responder a un ideal imaginario, que se concreta en algunos cuerpos que sirven de ejemplo. Con el tiempo no nos importa responder a las exigencias sociales, los rollitos no se bajan y punto, aprendemos a ser más nosotros mismos. Por lo general, los bochornos se pasan y no se vuelve a cometer la misma situación.

Existe otra vergüenza. La vergüenza ajena, ese asumir como nuestro el actuar o el decir de una acción deshonrosa cometida por otra persona. Finalmente la falta de vergüenza es el descaro, al seguir actuando en forma grotesca así como lo hacen algunos ejecutivos o ministros importantes, así como lo hacen las empresas que suministran nuestros recursos básicos de sobrevivencia (luz, agua) y cobran descaradamente lo que quieren y peor aún no dan la cara. ¿Tanta vergüenza sienten?.

Las 343 Sinvergüenzas, Yo, la 344

2008-01-30T05:01:00.000-03:00

En abril 15 de 1971, el Movimiento de Liberación Femenino en Francia, inauguró la campaña por la conquista del derecho del aborto. En el periódico Le Monde se publicó un Manifiesto firmado por 343 mujeres que reconocían públicamente haber abortado. Entre ellas figuran Simone de Beauvoir, Margarite Duras, Jean Moreau, etc. firmando el manifiesto "LAS 343 SINVERGÜENZAS" que declaraba en uno de sus puntos: “… Se hace silencio sobre este millón de mujeres. Yo declaro ser una de ellas. Yo declaro haber abortado”. Periodistas, obreras, intelectuales, amas de casa, escritoras y muchas Otras salen de su intimidad para reivindicar el derecho a elegir.

Desde entonces una ley que apruebe el aborto ha cobrado sentido en millones de mujeres que se han encontrado impedidas de hacerse cargo de su propio cuerpo. Parto de la premisa de que a ninguna mujer le gusta abortar, por salud física y mental. Muchas hemos pasado por esta situación y hemos optado por métodos caseros o asistencia clandestina, ante un embarazo no planificado o no deseado.

¿Para qué nos sirve la mayoría de edad si no podemos decidir sobre nuestros cuerpos? Quienes hemos abortado, no somos criminales, tenemos conciencia y no necesitamos que políticos, doctores ni religiosos nos presenten sus leyes fundamentalistas y conservadoras para despertarnos el instinto maternal. No existe amparo civil donde las ciudadanas podamos encontrar refugio sobre nuestra condición de SER MUJER, por el contrario, sólo hay penalización, excomunión e incomprensión para las que nos convertimos en apátridas.

Un aborto debería existir sin cuestionamiento en caso de violación, cuando está en peligro la salud o la vida de la madre, cuando una mujer mayor de edad y en pleno uso de sus facultades mentales decide una intervención quirúrgica profesional, asegurando así no quedar estéril. Otra intervención profesional, debería ser la de esterilizar a una mujer cuya opción de vida es: no tener hijos, no optar por ningún método anticonceptivo y continuar con una vida sexual activa. Esta opción va en directo desmedro del negocio químico farmacéutico del cual obligadamente somos consumidoras, previa consulta médica.

Retomando el tema, considero que nadie tiene derecho a tomar decisiones por nosotras, es suficiente la carga social que llevamos en nuestro cuerpo externo: depilación de axilas, piernas, cejas, maquillaje. Nos han moldeado a través de la historia para agradar, para ser escogidas entre OTRAS, ser llevadas al altar modelando un vestido blanco. La realidad de hoy en día es diferente. Sí, bastante diferente después que hemos AUTODIGNIFICADO nuestro derecho de ser humano, después que nos hemos dado cuenta que SOMOS NUESTRAS, que no somos una propiedad privada de nadie y para obtenerlo NO FUE gracias a una legislación existente, NO FUE gracias a políticos, doctores ni religiosos.

Avancemos en la historia, estamos en tiempos modernos, no hay esclavitud pública, existen los derechos humanos, lo sabemos, pero se olvidan que el UTERO ES NUESTRO y lo esclavizan.

Otra Angustia Poética

2008-01-30T01:00:00.000-03:00

Baudelaire no deja de asombrar. Diez años antes de su muerte los ocupa escribiendo “El esplín de París”, obra inacabada como “Las Flores del Mal” ya que podía introducir nuevos textos o corregir algunos de ellos. Los cincuenta textos que forman este libro son en prosa poética, donde queda de manifiesto soledad, cólera, angustia existencial, etc. que se diluyen en el ideal imaginario. Para deleite de lectura transcribo uno de los textos que forman parte de El esplín de París:

“El confíteor del artista”

“¡Cuán penetrantes los finales de los días de otoño! Penetrantes, ¡ay!, hasta el color, que existen deliciosas sensaciones en las que lo difuso no está reñido con lo intenso; y no hay punta más aguda que la del Infinito.
Inmensa fruición la de anegar la mirada en la inmensidad del cielo y de la mar. Soledad, silencio, incomparable pureza del azul; en el horizonte una vela diminuta, temblorosa, que en su pequeñez y en su aislamiento remeda mi existencia irremediable; melodía monótona del oleaje, todas estas cosas piensan por mí, o yo pienso por ellas, que, en la magnitud del ensueño, en breve el yo se desvanece; piensa, digo, pero de un modo musical, pintoresco, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
Y, no obstante, estos pensamientos, ya broten en mí o surjan de las cosas, se tornan pronto extremadamente intensos. La energía, en el placer, produce un malestar y un sufrimiento positivo. Mis nervios, tensos en exceso, sólo producen vibraciones chirriantes y dolorosas.
Y, ahora, la elevación del cielo me consterna; su limpidez me exaspera. La insensibilidad del mar, la inmutabilidad del espectáculo me sublevan … ¡Ah! ¿Es preciso sufrir eternamente, o huir eternamente de lo bello? Naturaleza, hechicera despiadada, rival siempre victoriosa, déjame. ¡No tienes por más tiempo mis deseos ni mi orgullo! La aplicación a lo bello es un duelo en el que el artista grita de espanto antes de ser vencido”.

Muestra toda su sensibilidad, todo lo evapora constantemente, crea un ritmo melodioso que permanece en todo el texto.

El Alcohol y Nosotras

2008-01-25T13:13:00.000-03:00

“He vivido con el alcohol durante veranos enteros, en Neauphle. La gente venía los fines de semana. Durante la semana estaba sola en la gran casa y allí el alcohol adquirió todo su sentido”. Esto lo escribió Margarita Duras en su libro de prosa “La Vida Material”, pero este extracto no significa una realidad en su vida, ya que en el prólogo advierte: “El libro representa, todo lo más, aquello que yo pienso algunas veces y algunos días de ciertas cosas”.

Dice “pienso” por lo que debemos deducir que lo escrito no representa su realidad, sino que habla de lo que pueden vivir otras personas. Luego continua:… “El alcohol es la calle, el asilo, los otros alcohólicos … Nada consuela de dejar de beber, desde que no bebo tengo simpatía por la alcohólica que era … Vivir con el alcohol es vivir con la muerte al alcance de la mano, es la idea que una vez muerto no se beberá más”.

¿Cuántas veces ebrias no hemos exclamado “Nunca Más”? Sin embargo, recobrada las fuerzas y pasado el tiempo, caemos en lo mismo, diciendo lo mismo. Si Margarite Duras, Fue o No Fue alcohólica, no interesa, lo importante es que nos transmitió, como si fuera un relato oral, sus profundas y acertadas meditaciones.

¿Qué sucede entre nosotras y el alcohol?. Atrapa, indudablemente, nos atrapa, seduce, encandila. Nos permite desinhibirnos, dejar los tabúes al fondo de la botella vacía. Nos hace decir verdades, palabras que no sentimos, pero están ahí almacenadas. Nos hace llorar, desahogarnos, quitarnos la vida entera por un momento. El alcohol entrega después de cada sorbo un estado místico, nos adentra lentamente a una extraña y elevada espiritualidad. Conduce a una meditación profunda, a un mirarse detenidamente. Es el vehículo que llega más cerca del misterio.

Emborracharse es ser individualista y procurarse un goce, un disfrute personal, sin que importe el mundo, que está a nuestro lado y todo el mundo inserto, disperso y fuera de todo el mundo. Emborracharse es ser libre, decir palabras, hacer cosas que carecen de sentido, porque toda la vida nos la pasamos haciendo cosas que tengan sentido.

No existe consuelo, ciencia, arte ni magia que puedan reemplazar el embrujo que produce el alcohol cuando aún se está en la etapa del goce. Emborracharse es tener un amante, aún sabiendo que al final nos doleremos, pero poco importa el dolor después de tocar el cielo.

Las que beben entienden el peso de las horas, el hastío, la felicidad, ese desmembramiento de memoria y cuerpo. Valoran los sueños, todos los días quieren cambiar después de la última copa. Que Margarite Duras sea alcohólica, no importa, que yo beba no interesa, si después de una copa vacía existe una página llena.

Dulce Condena

2008-01-24T02:41:00.000-03:00

No podrás matarme.
Aún tienes el rasguño de mis besos
en el caudal de tus hombros.
El ruido de mis sueños
en tu cabello evaporado.

Tengo tu cuerpo,
tu silencio en el humo de mis manos.

Aún vienes de mí.
Aún huelo a tu espera.
A tus pasos
buscando encuentro en tardes ocasionales.
Aún el pueblo de tus gemidos recibe el calor de mis ojeras.

No podrás matar el infierno donde renaces después de habitar mi cuerpo.

Olvídame, pero no matarás tus manos buscando puerto en mi soledad.

Auto-Post-Parto

2008-01-22T02:51:00.000-03:00

Hoy no habrán copas estrellándose
contra el humo de cigarros
lunas partidas en mitad de la sombra
crepitar de voces gimiendo en la memoria
ni sangre bebida en páginas blancas.

No estarán las bestias mordiendo la epidermis
por dentro
fantasmas urgando el ruido del silencio
hombres sin huellas amando
el relieve de las caderas.

Hoy sólo habrá entrega de mujer
mirando la soledad del espejo
cambiando útero y memoria
para parirse en otro nacimiento.

Autosalvación

2008-01-22T02:44:00.000-03:00

El viento ilumina el eco de la sangre
las horas en que no fui cuerpo
ni lágrimas
sólo útero pariendo existencias,
diminutas voces con reflejo de sombras
y moradas laberínticas.

Hoy sólo soy memoria
el acto repetido de abrir y cerrar
la caja de Pandora
mas no está el crimen que el destino
cometió con esta vida.

No está el origen de este dolor
que rueda permanente
en las murallas de mi rostro.

Soy la maldición primigenia
La Centinela elevada
el ejército que no permite alianzas
un hálito que renace
de sus propias cenizas
el pan que se esconde
la existencia anónima
soy la que se salva y se condena
sin la justicia inefable
de los dioses.

Demencia Perdida

2008-01-22T02:36:00.000-03:00

Anhelo un lugar plácido
donde ensalivar las heridas
sacarme el camino, los recuerdos
reposar junto a la melodía
de una vertiente calma
y dormir
y al despertar tener cicatrizada las ausencias
el vómito de la sangre
el ruido de la malasombra.

Olvidar cartas marcadas del destino
la forma perversa de
esta soledad traicionera
que me toma del cabello
y me hace mirar el espejo,
pero cuando es dócil abre
el túnel afiebrado del laberinto
disipa nieblas y cubre los abismos
con aroma a tilo y toronjil húmedo
para que esta plenitud y vacío
alcancen otro paraíso.

Sí, un lugar plácido
donde abstraerme del mundo
junto a una botella de vino
luego salar las heridas
y beber hasta recobrar
la locura perdida
en los brazos de la razón.

Cenizas en el Silencio

2008-01-18T02:28:00.000-03:00

Hace silencio este miedo
este miedo logra frío
descarna memoria
condensa abismos.

Hace muerte en la raíz de las palabras
que no escribo
hace olvido en esta copa cansada
de besar mi boca.

Hace abismos en esta soledad
en esta sombra laberíntica
en este tronar de voces
que no salen de los labios
y hablan detrás de la mirada.

Estas voces hacen silencio
y se esconden
hacen soledad en este cuerpo
hacen miedo en este día
donde buscando incendios
sólo encuentro cenizas.

MUCHO MÁS QUE TODA UNA MUJER

2008-01-15T17:11:00.000-03:00

“On ne nait pas femme, on la deviene”

(no se nace mujer, se hace mujer)

Estas son las palabras con las que inicia el libro El Segundo Sexo la filósofa francesa Simone Lucie-Ernestine-Marie Bertrand de Beauvoir. Quien nació en un apartamento encima del Café de la Rotonde, en París. Fue una estudiante avanzada y privilegiada en la Universidad de París, en la carrera de filosofía. Maurice de Gaudillac (contemporáneo) describió su trabajo como “riguroso, exigente, preciso, muy técnico”.

Su aptitud de intelectual fue conocida por Jean Paul Sartre, quien la acogió en su círculo. A pesar de ser tres años menor que Sartre, casi le arrebata el primer lugar en la graduación de la carrera. Los examinadores de aquel entonces Georges Davy y Jean Wahl, la consideraban mejor filósofo.

Su vida fue una constante entrega a la filosofía y escritura, a muy temprana edad decidió que no se casaría para dedicarse completamente a escribir. En este aspecto coincidía con Sartre, ambos poseían un nulo compromiso de la Resistencia contra la ocupación alemana. “El Frente Popular, la Guerra de España” no les interesa, el gran centro de sus vidas es la filosofía y la escritura y ellos mismos, obviamente”, así los define el semanario “Le Nouvel Observateur” que recuerda la inactividad resistente de esta pareja atípica.

Lo fundamental es como dice la filósofa Elisabeth Badinter “Mujeres, le debéis todo”. Y es así, ya que abolió la inferioridad femenina, con su obra El Segundo Sexo, donde analiza la condición de la mujer desde una perspectiva existencialista, enunciando que la supuesta inferioridad femenina no es natural, es solamente una construcción social y cultural. Con esto impulsó a las mujeres a reconquistar su identidad y libertad, consecuente con estos conceptos De Beauvoir vivió como una mujer libre.

Defendió arduamente a intelectuales, oprimidos y especialmente a las mujeres, se unió a las mujeres del movimiento, ya que en ellas encontró raíces sólidas y exigencias nítidas, declarando: “porque eran feministas no para ocupar el lugar de los hombres, sino para cambiar el mundo” … “mantengo mi teoría: la mujer no nace, se hace. Todo lo que he leído, visto y aprendido en estos treinta años me han confirmado esta idea. La feminidad se fabrica como también se fabrica la masculinidad y la virilidad” declaración dada al diario Le Monde en 1978.

Una de sus tantas ideas y excelente aporte fue el “Manifiesto de las 343”, donde firmaban 343 mujeres que reconocían públicamente haber abortado. Dicho Manifiesto instaura el derecho del aborto, como es obvio nadie tiene derecho a establecer normas que rijan la relación que debe tener un ser humano con su anatomía, ya que no se puede reprimir la libertad de opción que una mujer debe tener por derecho natural sobre su propio cuerpo.

El legado de Simone de Beauvoir, llega a todas partes del mundo, inclusive en India la citan en cualquier conversación sobre mujeres. El Segundo Sexo fue una explosión para el patriarcado que se arrojaba el derecho de gobernar y someter, desmitificó las creencias impuestas sobre la inferioridad de la mujer. Simone de Beauvoir hizo un destape del Velo de Isis, al encontrar la revelación de la luz y también hizo correr este Velo, porque se ha convertido en inmortal.

Ultimo Orden

2008-01-08T01:18:00.000-03:00

La vida termina aquí. La eternidad la he vivido profundamente en este día. Mañana puedo amanecer senil o agonizante y me arrepentiré de lo no vivido.

Nada queda pendiente, cajetilla de cigarros, botella de vino están vacías. Hoy trabajé, hice el amor, hablé con los amigos, estuve sola.

Dejé ordenado el silencio, alimenté mi soledad y a los fantasmas. Las voces que me habitan se han dormido junto a las bestias que pueblan los vacíos de mi mente.

He recogido las cenizas de mis muertes cotidianas y reuní las sombras dispersas dejadas por mi cuerpo.

Si mañana me deben llevar al hospital o al cementerio agradeceré a quien cierre la puerta, que antes haga la cama.

Paseo Infernal

2008-01-08T00:54:00.000-03:00

Hoy subí al infierno para cambiar de ambiente. Miré las súplicas de los condenados, el dolor impregnado en sus rostros clamando piedad, toqué sus lágrimas. Caminé por el fuego, y sentí cada desesperación muy adentro de mi pecho y supliqué misericordia.

Mefistófeles tomó mi brazo y me arrojó fuera de su infierno. "Esto no es para los vivos" dijo enfurecido y me vine caminando angustiada. Luego me encomendé a Dios y también se enojó cuando le pregunté "Eso quieres para tus hijos".

FUGACIDADES

2008-01-08T00:36:00.000-03:00

Pero si eso fue todo. Tú sabes el “para siempre” existe solamente en la eternidad y aún estamos vivos.

La noche, siempre la noche, la hora en que todos duermen, tu mano en mi hombro, el silencio hablando por nosotros, nos llevó de un segundo a otro a esa desnudez interrumpida por los gemidos y la desesperación de los besos.

Fuimos la tempestad casual de un momento, el resultado de un deseo que habita en todo cuerpo. Ese estado febril y ese delirio obligan a decir palabras que no responden a la realidad.
“Soy tuya”, lo dije en estado febril, el “Te deseo” y el “por fin juntos” son palabras de buena crianza y no significan “lo haremos siempre”.

Eso fue todo Querido, este deseo quizás despierte mañana, pero será en otro cuerpo.

Mi Primer Nacimiento

2008-01-01T03:36:00.000-03:00

Me desprendo de la noche,

araño cada poro de mi cuerpo

para adentrarme una vez más

en esa llanura desnuda

que habita mi alma.

Busco vacíos apocalipticos

la madurez sórdida del silencio,

busco espacios insondables,

ése espacio donde existo

sin imágenes, ni espejo

para mirar la eternidad pendiente

que me sobra.

De Regreso a la Eternidad

2007-12-28T01:22:00.000-03:00

Camino dentro de mi piel,
recorro el fruto de la memoria,
los horizontes diluidos en la braza
de este silencio que me inunda
y me hace habitar en esa parte
donde no hay espejos, máscaras
ni huidas donde comenzar.

Diviso el delgado hilo, el cordón
umbilical de las raíces,
el profundo vacío corriendo dentro de mí,
veo mi alegría, el universo consumado,
y el agua de mi vientre corriendo libre
por el jardín.

Existo sobre las paredes de un segundo
desprovisto de tiempo,
hoy amanece sólo para mis ojos
y tú no amanecerás en el sendero
que se abre sobre mi pecho.

Me libero, amando, me libero
voy de regreso a otro punto de partida.
No teman hoy regreso a la eternidad.

Ultima Hora

2007-12-20T10:02:00.000-03:00

¡Estalló la guerra!. Pánico cunde en la ciudad, las personas afectadas padecen de heridas múltiples, hematomas y algunas mutilaciones en sus cuerpos.

Desde hace décadas la gente sale en dirección al trabajo o al centro de la ciudad y regresa mordida, arañada y con cuchillos en la espalda. Durante las primeras semanas no se dan cuenta de su estado, pero al cabo de un tiempo, comienzan a presentar diversas patologías como insomnio, stress, depresión y úlceras nerviosas.

Psiquiatras estudian como tratar los diversos síntomas psicosomáticos de estos individuos.

¡Estalló la guerra!. Un contingente de soñadores se dirige al frente con municiones de utopías, bombas fraternas y alforjas llenas de conciencia para ayudar a los heridos y enfrentar al contrincante con misiles de cargados de humanidad.

Fénix Humana

2007-12-20T02:32:00.000-03:00

Viene en picada y cae inerte sobre la tierra. Tiene las alas quemadas y el espinazo quebrado por una excesiva realidad.

Aletea sobre el suelo, su respirar es corto como los momentos de una larga vida. Aletea con los inviernos de cada siglo incrustados en su médula.

El plumaje enlodado le pesa tanto, que presiente que es el mismo infierno quien le ha matado.

Se hunde, se ovilla, se hunde en los pliegues de su grito y aletea, corre y vuela dejando atrás las cenizas de otra muerte consumada.

Locura Perdida

2007-12-14T01:10:00.000-03:00

Busco la voz, aquel sonido que diafano salía por mi boca, aquella certeza de que no calzaba bien con el mundo, y el mundo, aún así, respondía a mis gestos de hembra hestéril y en celo.

Quiero mis gritos, la desorbitada iluminación de mis pupilas, el exilio permanente de la realidad. Anhelo otra vez la excomunión, tener días con sabor a reposo, tacto de sal y ligeros espasmos de paraíso recobrado.

Busco esa sustancia ajena a lo cotidiano, mis pequeños infiernos eternizándose sobre los acueductos de la memoria, los fantasmas con sus tormentas habituales caídas sobre los surcos de mi frente.

Busco mi locura, la perdí cuando entré normal, a un día normal haciendo cosas normales para gente normal. Desde entonces me quedé sin voz para hablar con los demonios que me visitan después que el sol resuella sobre mi espalda.

Regresando de la Eternidad

2007-12-14T00:43:00.000-03:00

Caminé sobre tu sombra y el aroma de tu espalda, el gesto de tus hombros
se pronunciaron en el vacío y volamos sobre un grito hasta llegar a la noche.

Fuimos un segundo cruzando aromas desmedidos, trozos pendientes del tiempo, nos recostamos sobre el limbo y regresamos con la eternidad en el dorso de nuestras manos.

Desde entonces cuando tu voz entra en mis pupilas presiento que no existe
distancia entre tu ausencia y mi silencio.

Observación Errónea

2007-12-14T00:12:00.000-03:00

Hoy, caminé por la ciudad. Esperanzada fui lenta orillando emociones, empuñando sueños. Esto es vida, dije, caminar sin prisa alguna, mirar gente cotidiana como yo, alegre me hice partícipe de este girar vertiginoso sin llegar a la náusea.

De regreso en casa, sentí un leve agotamiento y dolor de espalda. Nada mejor que una ducha, para calmar dolores musculares.

Al mirar el espejo divisé cuerpos recién cercenados colgando de mis pupilas.

Mujer Otoñal

2007-12-11T01:19:00.000-03:00

De tanto mirar otoños

sus ojos se deshojaron.

Metamorfosis Pendiente

2007-12-11T00:57:00.000-03:00

Aún aquí
sin emprender vuelo
sin caer
detenida en un espacio
quizás en un sueño
en una caricia pendiente
en alguna esquina que no
alcancé a cruzar.

Alguien se detiene en mi sombra
detrás de mis tobillos, alguien
alguien viene y no eres tú
no es el espejo donde comienzo
la eterna búsqueda de mis
ojeras oxidadas.

El apocalipsis se retira
aún no debes mirarme
aún los dioses no permiten
que suba hasta la pupila
de tu voz y nombrarte.

Aún soy vuelo, sin caída
aún soy aire sin bosque
aún soy agua sin vertiente
aún soy animal que se lame
las heridas.

Cruzando el Limbo

2007-12-10T23:59:00.000-03:00

Sólo pido un trozo de lluvia
un poco de cielo y continuar
fuera de esta desesperación
de esta locura que a diario
camina sobre los muslos
y me hace caer profundo
lenta... profunda ... vacía
sobre el humo de mi voz.

Llego tarde otra vez a la fiesta
los dioses han apagado luces y
cerrado puertas,
no hay paraíso ni averno
que reciban la desnudez
de esta mirada
casi agónica
casi muerta
casi viva.

Confesión Animal

2007-12-02T03:48:00.000-03:00

No, no soy perra. No soy loba.

Soy Zorra buscando emociones

una carne buscando huesos
brisa,
una tenue brisa
lamiendo el ojo del huracán.

Soy una bestia
superficialmente
profunda
buscando guarida donde escribir
y conservar los críos.

Cambios Lunares

2007-12-02T03:42:00.000-03:00

Es normal como todas. En sus días de ovulación mira la luna detenidamente y sale a caminar. Después regresa sin zapatos y con unas colas de conejo en la cartera del abrigo.

Algunos meses, antes de salir, se pone rimel azul, se pinta la boca y vuelve con números telefónicos y boletas de bares diferentes.

Hoy después de mirar la luna, se desnuda y vuela. Al tercer día aparece con precipicios, trozos de noche y una alforja llena de locura.

Microsucesos

2007-12-02T03:17:00.000-03:00

Ese cuerpo fue mío,
ese otro también
el que viene lejos
ése que se acerca
el otro que pasó
también fue mío
y yo en todos me hice
Mía.

******

Dicen que si me hubieras amado
aún,
seguirías vivo.

******
Dicen que el amor es una planta que se debe cuidar todos los días y ponerle agua.

Nuestro amor floreció y floreció. El último otoño lo dejó sin hojas y las heladas del invierno lo secó.

Acontecer Real

2007-12-02T03:06:00.000-03:00

Después del ocaso la Zorra salta hasta una estrella, ahí se frota el lomo, lame sus patas, emite aullidos y … espera.

De pronto inhala profundo, se tira en picada y se para arriba de un semáforo. Observa el bullicio de las luces y … espera.

En un silencio que sólo ella percibe salta hacia el pavimento, se desliza sigilosa entre borracho, putas, el tráfico de humo que desprenden los cigarros y … espera.

En el rincón de un bar, escarba su guarida, acecha la metamorfosis, el cambio que los ojos van tomando a medida que se esparce la noche.

Saca la lengua, la desliza por su hocico puntiagudo después de la primera copa. Quiere y no quiere entrar al ruido de pupilas cristalizadas, lengua traposa y … espera.

Pide más noche en la próxima copa, la olfatea, lame lento el líquido grisáceo. Da pequeños golpes con su pata sobre la madera, mientras contempla que roedor podría sentarse a su mesa y … espera.

De pronto colgando de un abismo entra desahuciada la Locura abuela, pidiendo auxilio. Nadie quiere problemas, la ignoran, la Zorra fumando mira y … espera.

La abuela Locura vomita sus causas y efectos, habla de la razón, grita sus secretos. Música diversión, consumo están primero. La Zorra mareada, pide dos copas, le hace un guiño la deja conversar y … espera.

Las dos copas y cenicero son testigos del pacto, la locura se disuelve dentro de la copa y la Zorra de un lamido se la bebe.

Desde esa noche no necesito brincar hacia las estrellas.

Perras Cómplices

2007-12-01T22:36:00.000-03:00

Esa perra anda como siempre bajando nubes, para usarlas de cenicero, pintarles caritas ridículas y pegárselas al rostro para que nadie reconozca el precipicio de sus pupilas.

Ésa, anda siempre aparte de la manada, buscando versos debajo de las piedras, buscando bosques donde ir a enterrar los huesos de su última víctima.

Olfatea desde lejos el aroma de machos sementales, los seduce con el movimiento de sus ancas y después que la siguen por las llanuras les manda un ladrido para ahuyentarlos porque desea estar sola.

Esa perra no conoce sensatez, diplomacia, bebe vino a cualquier hora del día sobre páginas en blanco y se pasa las horas ojeando amaneceres con sus pezuñas color tierra.

Anda por las calles olfateando con su hocico el buen café y el buen vino. Esa perra es una suelta como yo, quizas por eso nos llevamos bien y vamos juntas al bosque a enterrar los huesos conseguidos de la noche.

Confesión de Mujerloba

2007-12-01T05:55:00.000-03:00

La luna cierra sus colmenas
al aguamiel de estos años
y regreso acaramelada
a la jauría nocturna
al acero de luz artificial
al bullicio de la manada.

Retorno a las puertas iluminadas
a los bares de siempre
buscando amigos breves
con sonrisa de copas
y realidades pendientes.

Desde el estribillo de viejas canciones
pienso a través del humo
en los acueductos de los años
desde ahora voy a calzar el invierno
con las estaciones del calendario.

Debo mirar lento, hablar reposado
ser esmerada y perfecta
no pedir crédito a la vida
no abrir cuentas con el destino
haré la cama todos los días
comprare pan fresco
y aprenderé a cocinar algo
que no sea huevos.

La música diluye intenciones
y bailo con la sangre puesta
en cada nota hasta ver el alba
al final de toda copa levantada.

Los sueños esta noche

no fueron perpetuos
son otra realidad tendida
en el humo trivial de los cigarros.

Camino en mitad del amanecer
en dirección a la guarida
de estos siglos quemados
y pienso, que mañana leeré
el diario junto al café
y prepararé la rutina moral
de la semana.

En la próxima menguante
la luna dirá porque me arroja
a los bares de siempre
y yo confesaré
la pócima bestial
para entrar y salir
de la caja de Pándora.

Volando Hacia el Inicio

2007-12-01T01:53:00.000-03:00

Después del fuego
después de caminar desiertos,
pisar tierra de diversos colores,
juntar hojas para dormir
o hacer el amor,
de volar sobre tribus, pueblos
y tabernas
íbamos a madurar.

Después de levantar fortalezas,
templos y naciones,
de poblar cada hemisferio,
justificar la muerte de dioses
íbamos a pensar la vida
y madurar.

En cambio, AVANZAMOS
como vértigo, como náusea
AVANZAMOS
a través del tiempo
AVANZAMOS
hacia el añejo fuego
hacia el primer llanto
de nuestro hijo arcaico.

Domingo Crepuscular

2007-11-29T01:55:00.001-03:00

Hoy es un día domingo
como cualquier otro
un poco de sol, algo de brisa,
gente común, haciendo cosas comunes
reposadamente.

Y yo en medio de esta rutina
aparte, como punto aparte,
como final de juego,
como principio de noche,
hora exacta para enloquecer
y enloquezco en la esquina de un planeta
a punto de estallar por una sobredosis,
embriagándome de horas comunes
para sentir que soy parte de este mundo
y no del espejo, de los abismos
donde el agua del tiempo corre furiosa
sobre la geografía de mis huesos.

Y yo, no pidiendo pan para el hambre
pidiendo esperanzas, una ensalada de asombro
una muerte por accidente, considerando
que toda la vida he sido un fatal accidente
una escalera fija hacia el vacío
hacia el vacío de una copa
hacia el vacío de una página blanca
hacia el vacío de mi misma
quedando sola con mis voces y
con todas mis vírgenes crucificadas
un domingo por la tarde.

Un domingo como hoy en que los huéspedes
del infierno salen a pasear por la costanera
de mi cerebro.

Esos Eternos

2007-11-28T01:43:00.000-03:00

Los borrachos tienen las pupilas tapiadas
con pedazos de cielo,
caminan buscando equilibrio
ese punto normal, donde los sobrios
creen vivir.

Cristalizan sus sueños a toda hora
tienen fantasmas diferentes
en el mismo grito.

Los borrachos retiran las estrellas
del cielo para pulir sus puntas
sacarles brillo,
por eso siempre amanecen
colgados de la noche.

Sus palabras son un laberinto de humo
siempre en dirección hacia otra copa
buscando la fuente del eterno olvido
así como los sobrios buscan
la fuente de la eterna juventud.

A los borrachos no les importa morir
se piensan muertos,
el futuro lo buscan en la próxima copa
en el último sorbo.

Los borrachos son ajenos a este mundo
y son felices
porque ignoran que existen.

A mi sobrina

2007-11-27T23:43:00.000-03:00

Te conocí un dos de enero
después de nerviosos cigarros,
eras diminuta como noche
recién comenzada,
estrella frágil cayendo
a los brazos de mi universo.

La vida tuvo otro sentido
desde que lloraste en mis brazos
de vacío incandescente.

Fuiste hija, hermana, amiga,
la razón necesaria para continuar
hasta la otra esquina.

Y ahora pienso que:
quizás velé tus sueños,
quizás te ponías mis zapatos
quizás te llevé a la plaza
quizás daría la vida por ti.

Y es que hoy veintisiete de noviembre
te desprendes de una vida
y sin preguntar, no soy invitada
a la ceremonia de los justos.

Quizás porque no me quieres
quizás porque me olvidas,
como sea no seré la invitada
de piedra,
ni la piedra que pisoteas
para luego pedir disculpas.

Me repliego en silencio
escondo el color de la herida
detrás de la sombra del viento
que a esta hora me acaricia,
como sea te heredo la luz
de una vela encendida
para que ilumine el destino
de tu nuevo semáforo.

Amor Bancario

2007-11-08T23:32:00.000-03:00

Tengo un pequeño rencor germinando
En la tierra de mis sueños
Lo riego dos veces al día
Le tiro abono, y le pongo los anticonceptivos
Que no tomé para embarazarme de ti.

La plantita crece como el resentimiento
A pesar de las náuseas que invento
No existe embarazo

¿Cómo te pesco? ¿Cómo te pesco?
Brujería, brujería
Ya he quemado cinco velas
Cada martes
Y tu continúas diciendo
“no estoy seguro”.

Pero nos amamos ¿Cierto?. No.
No es verdad, sólo nos deseamos
Con cueva hay un poco de cariño
Porque nos conocemos.

Está bien, te dejo, no supliques,
Te dejo, aunque resulte la brujería
Te dejo, desde hoy plantita y velas
Tienen otro nombre porque la cuenta bancaria
Y la línea de sobregiro cubren mis
Sentimientos.