martes, 30 de diciembre de 2008

Maldita Perra


Que perra tan indomable soy
no existe sabueso, ni trampas
que atrapen este correr
este ir y venir del submundo
al reino.

Un día como aquí, otro día
amanezco comiendo allá.

Amanezco comiendo en mesa propia
ajena, prestada, alquilada, robada.

¡Qué importa, si al final como igual!

Un alma de perra, o una perra alma
se alimenta solitaria
no se hace víctima, no llora
no busca camadas
porque las heridas, como perra
se las lame
Sola.

martes, 16 de diciembre de 2008

Cansancio Contento


La vida y sus extremos. Mucho que hacer. Poco tiempo para el ocio productivo. Este ocio de sentarse a escribir comunicarse con amigos de este ciber espacio, responder todos los correos. En resumen un cansancio contento me tiene fatigada, pero ya vendrán días más productivos en relación a la creación y visitas a otros blogs. Pido disculpas por no responder, pero ya habrá cielo para encantarnos.

Cansada,
así con la mente extraviada en el vacío,
No pienso en nada.
Quizás extraño.
Extraño quizás una semana sin nada que hacer.
Recorrer los sentimientos y pensar
en los amigos que me han dejado de querer
En los amantes ofendidos
En la sonrisa que no he dado
En el puñal que recibo.

Cansada, pero cansada contenta
Con la cabeza metida en la nada
Con ojeras hasta la garganta
Con cansancio de humo en todo el cuerpo
Cansancio de humo que se desvanecerá
Con la brisa de esta noche.

Dormir. Requiero dormir
Pero antes diluyo este agotamiento
En esta copa de vino
Y brindo por este placentero cansancio
Pensando que ya vendrán días
Donde sólo tendré que zurcir sueños
con el ocio incrustado en los momentos.

martes, 2 de diciembre de 2008

VENTANA ABIERTA

Entre sueños recuerda que la ventana del living está abierta. Pretende levantarse pero el cansancio del día lo tiene sumido entre las sábanas. No hace tanto frío, piensa y se acomoda para seguir durmiendo.

Ladridos de perros lejanos se dejan oír intermitente. El automático del refrigerador funciona. No pasa nada, se dice tratando de conciliar el sueño.

Un pequeño ruido, un ruido de esos que sólo se perciben en la noche, lo pone en alerta. No mueve ni un músculo mientras contiene la respiración.

Sólo siente el palpitar de su corazón en los oídos, el resto es silencio absoluto. Al próximo ruido se levantará a cerrar la ventana, piensa exhalando despacio el aire contenido en los pulmones. Comienza a perder la conciencia por el sueño.

Algo roza levemente el techo. Reconoce el roce. Es una rama del níspero que cuando hay viento toca el pizarreño. No se mueve. Si los ruidos provinieran del living se levantaría pero todos son ruidos conocidos.

Se apresta a dormir. Un gato podría entrar pero las cortinas son gruesas. Más tranquilo comienza la odisea de entrar en el sueño, cuando el crujir de una tabla lo pone en alerta. Contiene la respiración esperando que se repita. De nuevo silencio, con el latido del corazón en los oídos. Exhala lentamente, mira la hora, debe dormir.

Llega quince minutos atrasado al trabajo. ¿Qué te pasó hombre? Nada Jefe, anoche no cerré la ventana del living.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

ESPERANDO EL POSTRE


Se ama vertiginosa. Sin paracaídas se deja caer sobre sí misma y vuela por acantilados sedosos.

Coloniza sus tierras indómitas, se viola una y otra vez hasta reconocerse. Se somete. Se escudriña. Se somete al fin al yugo de su fantasía.

Un tanto agitada, se lava las manos y acude majestuosa. Altiva, a la mesa del restaurante donde el garzón sirve el postre.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

RETORNO ETERNO


¿Quién a mi en esta hora?
Las horas se tornan marfil
comienza otro movimiento en la ciudad
y yo con intenciones
de seguir bebiéndome la vida
en una sola noche.

Nada que hacer, los bares cierran
se termina el copete y beber en casa
es tan aburrido como un lunes
a las nueve de la mañana.

Pateo un árbol inocente
mientras espero locomoción,
arrojo piedras al día para que se vaya.
Serán eternas las ganas de beber
pero no puedo esperar la puta noche
en esta maldita esquina.

Resignada, camino en perfecto zigzag
las dos cuadras que faltan para llegar a casa
donde madre y hermanos esperan
a esta pobre criatura de dios.

Se me olvida, eso era en la infancia
ahora soy grande. Madura. Independiente.
Tanto para decir que vivo sola con mi boca
que a veces extraña una mesa compartida y
un plato de sopa.

La maldita chapa de la puerta,
se corre de su lugar
me esquiva la llave,
no me quiere dejar entrar.
Como siempre el destino
es tan injusto conmigo.

¡Ya! ¡Listo! estoy acostada
con la ropa aún puesta.
Estoy como ángel en semana santa.
Pienso que nunca más. Es la última vez que bebo.
Prometo cuidarme, dejar de beber unos meses.
La verdad, necesito dormir tranquilita
para eso me digo mentiras
a conciencia que después de la resaca
todo comenzará de nuevo.

martes, 11 de noviembre de 2008

Negrillé



Eres una Puta. Ester morena de ojos vírgenes se enamoró cuando-hace diez años entregó bolsa basura en sus manos. De esa primera Ester regresa a casa con un engañito o papel semi analfabeto anunciando amor.

Nadie en familia lo quiere-acepta. Ester igual se casa. Las dos familias hacen fiesta. Cualquier motivo es válido para celebrar-embriagarse.

Eres una Perra. Tienen dos hijos. La paga es mala. Ella busca-encuentra trabajo en otra casa. Trabajan. Niños colegio estudian quieren ser basurero y empleada casa.

Ester morena hermosa. Los amigos hablan de su carne apretada sedosa. Aplauden al esposo-basurero por encontrar virgen hembra bonita. Basurero confiesa ser el primero. Lo sabe por caderas apretadas hilo de sangre en primera noche.

Amigos felicitan quieren en su cama ese cuello moreno ese caminar sedoso. Basurero quiere-dice a Ester que no camine perfecto. Ella olvida palabras de su negro.

Ester llega con regalo de patrona. Pijamas de seda excitante lujuriosa. Ella alegre muestra prendas en colores-formas diversos.

Eres una maraca. Los hijos en patio juegan con autos de madera mientras el cuello de Ester es presionado-hundido con negrille color negro.

miércoles, 8 de octubre de 2008

El Diario de una Cesante


El libro "El diario de una Cesante" es un trabajo de cuatro años, ha sido recibido hasta el momento como una crítica social y una realidad que refleja la situación de miles de personas. Este parto ha sido otro hijo bien parido en esta ciudad. Entrego dos poemas del libro.


Cesante
con todo el tiempo
para oler esquinas
afeitar el viento
mascar las horas por horas
y horas
hasta tragarme un día entero
pienso
qué hacer con tanto ocio
c
o
l
g
a
n
d
o

del pañuelo.


Somos la imperfección
de una realidad común
que los Otros quieren ver
sólo en estadística.
Nadie quiere mirar carne, rostro
ni oír la voz del Cesante
porque piensan que siempre
necesitamos algo.

Somos sospechosos en primer grado
por el simple hecho de no tener trabajo
sospechosos de molestias aseguradas
de alguna moneda perdida
y de andar con malas vibras.

Aún así respiro y sobrevivo feliz
a pesar de continuar pendiente
postergada, caminando infinita
con mil copias del currículum
y de mí misma
(debo confesar que a esta altura
todo original se ha perdido
inclusive el de mi esencia).

Lavado de Pies



Dos días antes de realizar la presentación de mi libro "Diario de una Cesante" hice un lavado de pies a cualquier transeunte que pasara. Esta acción de arte es para limpiar la ciudad de la indiferencia e individualismo que existe frente al tema de la cesantía.
Para realizar este acto, puse un letrero en el suelo que decía "Se lavan los pies Gratis", tenía un balde con agua y un jarro, cada vez que se realizó el lavado, el agua era cambiada. El acto fue acogido por cinco personas que pasaron y que afortunadamente me ayudaron a concretar mi acción.
Esta experiencia para mí, era necesaria ya que sentía la necesidad de hacer tomar conciencia, remecer un poco la ciudad para sensibilizar el individualismo existente y la indiferencia ante las personas que buscan trabajo y son miradas de mala forma, como si ser cesante fuera una molestia cuando vamos a las oficinas a dejar un curriculum o a buscar una respuesta laboral.
Creo que esta acción cobró eco en algunas conciencias porque cuando camino por la calle, la gente se acerca y conversamos.
El arte debe hacernos reaccionar como artistas y como ciudadanos, para comenzar a cambiar la sociedad aunque sea con un grano de arena. Debemos salir a las calles y decir que nos está ocurriendo como individuos.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Nocturna


Deja la luna donde está, no me quites la noche. Bien sabes que los días siempre muerden el azul de mis caderas.

No hables del sol que nos alumbra y entrega tibieza, quiero tan sólo el ruido de las estrellas mientras me visto de diosa o perra.

Deja las cortinas cerradas, hoy la noche no quiere salir y yo, no quiero mirar calles, semáforos hirviendo, almas cansadas que lloran y ríen con la misma saliva.

Permite que la belleza del ripio llegue a mi garganta, necesito este destierro, esta huída de mi cuerpo hacia mi propio cuerpo, este rodar permanente, este quedar ovillada bajo mi propia lengua.

A veces no soporto tantas vidas dentro de mi propia vida, tanto ruido, tanta carcajada y funerales rodando por la comisura de mis pupilas.

Quizás por eso mi alma no se reconoce en mi cuerpo y soy esta forma laberíntica, este faro permanente. Este puerto que sólo recibe naufragios.

No me pienses. Soy demasiada ausencia. No me pienses, tu pensamiento puede quebrar las articulaciones de esta vida que no calza con la horma de los sueños.

Deja que la noche se quede con su silencio de árbol dormido. Deja que sea en mí, como yo he sido en sus sombras.

Deja que me inunde, me recorra. La noche también es una ruina olvidada de dios.

Déjanos rodar y caer sobre nuestro destierro. Nadie comprenderá la huída, pero no pensamos en los otros. Sólo queremos ser, bebernos una a la otra hasta cerrar los círculos abiertos de la memoria.

Deja las cortinas cerradas que la noche aún disfruta el jardín de mis laberintos.

lunes, 11 de agosto de 2008

Ruidosa Soledad



Que soledad más ruidosa respira este invierno
no deja oir como la lluvia se mira en los árboles
y se estrella en el silencio de estas pupilas.
¡Cállate! -grito- la soledad se calla
y se duerme sobre el cigarro encendido.

A mi Perrito Baco



1

Mi perrito definitivamente es fumador pasivo, un trasnochador forzado y un bebedor en potencia.

2

No puedo morir, existe alguien en casa que me mueve la cola.

3

Cuando pienso en mí, más quiero a mi perrito.

jueves, 31 de julio de 2008

Amantes de una hora



Ayer no pude ausentarme de tí
de abrir la noche al medio día
en ese motel de mala muerte
que nos da vida por cuatro lucas
la hora con derecho a una piscola.

Después de un mes, una hora
con la carne desplegada al viento
lamiendo hasta los suspiros
y el aroma a pisco que intercambiamos
entre cada beso.

Por una hora somos inmorales
pero inmorales felices llenos de lujuria
y pócimas diabólicas
porque Sí, estás embrujado
con la tempestad de mi carne.

Ayer después de un mes cayendo
en la rutina cotidiana de lo aceptable
estuvimos vivos, resucitamos
por una hora a la hora de almuerzo
fuimos pintores rayando la obra maestra
con pinceladas de locura.

Misiva para un Cuerpo Noble

Mi idolatrado Caballero, siendo ameno y satisfactorio, paso a dar curso a esta misiva, para recordarle el pacto de honor hecho antes de revolcarnos en el lecho.

Recuerde gentilhombre, que nada de amor puede haber entre nosotros, mortales pecadores, que usted no se debe enamorar porque bien sabe que soy el mejor simulacro de carne virgen en busca de aventura.

Mi Quijote Salvador de noches hambrientas, no confunda los deseos con el amor, no me entregue su alma ni su espíritu, que pertenecen a la divina providencia de Dios.

Finalmente, mi Ilustre Hidalgo, agradecería después de leer esta esquela, dirigirse a mis aposentos, por la ventana de costumbre, para cerciorarme que ha recibido conforme esta misiva, mientras se desnuda.

jueves, 24 de julio de 2008

Temor Injustificado



No te preocupes, la gente habla demasiado y vive con temor. Siempre ha sido así, el mismo vértigo repitiéndose cada cierto tiempo. Los viejos no temen por ellos, se preocupan por sus hijos y nietos, es normal, pero claro tú no tienes experiencia alguna de vivir con todas las callosidades de la vida.

Esto es fácil y complejo. Como sabes, nacemos, tenemos infancia buena o mala y luego una adolescencia con crisis existencialista, jurando poseer la verdad absoluta y dispuestas a salvar el mundo. Eso termina cuando trabajamos y se debe competir para mantener el hogar. Luego, todo se vuelve sacrificio y lucha constante para asegurar el futuro.

Entiendo que te preocupes y el miedo que tienes, es difícil comprender porque no has pasado la experiencia en carne propia. Existe un viejo refrán que dice “La experiencia de los padres, no es la misma de los hijos” y así para todo el mundo. Mundo como dice la gente hoy está por extinguirse.

Además nadie vive con la experiencia del otro, por eso no comprendes lo que significa el vivir el día a día, con temor e incertidumbre. No tiembles, como dije desde siglos se viene diciendo la misma historia, ya estamos acostumbradas a esta sentencia y otras peores, con la diferencia, que se han concretado.

Tu existencia está a salvo, no tengas miedo después que se acabe todo este universo quedará un átomo, una partícula de algo, y todo comenzará de nuevo. Lo más probable es que existan otros animales, luego otros seres humanos, ellos también creerán en ti, levantarán templos y te llamarán Dios.

VIDA DELETREADA



Tengo el cuerpo morado
de tanto golpear los días
con las palabras que pernoctan
en mi cuerpo

Y es que todo lo que tocan mis ojos
se convierte en palabra, en verso.

Las letras, las palabras
se multiplican
se reproducen sin control
en los pliegues laberínticos
de mis nervios.

Las palabras me inundan,
me asfixian, me ahogan
y para exorcizarme y respirar
debo escribirlas
amanezco escribiendo
Así tengo vida
Así vivo
Así muero.

martes, 22 de julio de 2008

Venganza



¡Qué tiempo sin verte! Veo que has perdido la costumbre del mirar prolongado, conversar con las sombras y erotizar al viento. Ya sabes, me encantas cuando te desnudas o vistes sin mirarme, sin mirarte la gorda y seca vejez ganada, que llevas en tu futuro cadáver, perdón en tu cuerpo.

Dice en forma irónica y arrogante, seguro de su verdad, gracias al siglo que tiene de existencia. Sabe con certeza, que me precederá.

Como no soporto sus altanerías y para no arrojarme encima siete años de mala suerte, a modo de venganza, cubro al maldito espejo con un trozo de tela, apago luz y sonrío maliciosa, mientras me grita enfurecido ¡No te pierdas!

Cansancio



Es suficiente
tengo un cansancio monótono
como todas las resurrecciones
que he vivido

Es suficiente para una sóla memoria
para un sólo cuerpo que asiste
todos los días a su propio funeral.

jueves, 10 de julio de 2008

Y ahora Pizarnik, ¿Qué hacemos con el miedo?

Siempre vuelve tan real
profundo
laberíntico
inmenso

Lo olfateo, lo siento
presiento su presencia
a gran distancia
lo presiento cerca
tan cerca
que rasguña mi espalda
y luego me asfixia
me obliga a respirar su niebla
y se adentra y se expande
en todo mi ser

Dice que nadie me creerá
los convence que miento
mientras manosea y penetra
mi alma corporal
y me viola meditárraneo
con su cuerpo de sombras
hasta obligarme a decir

Tengo Miedo

jueves, 3 de julio de 2008

A Ingrid Bentancourt


Lloro
Lloro
Lloro
L
--i
---b
----e
-----r
------t
-------a
--------d

Sin ideologías políticas
Sin mediadores
Sin religión
Sin poesía
Sin Nada
Sin Todo

L I B E R T A D

Condición innerente

......................................L I B E R T A D

..........................................a pesar de banderas

.....................................L I B E R T A D

...................condición humana
..........................................................de toodo ser humano.

martes, 1 de julio de 2008

¿Quién por el pueblo?



¿Quién por nosotras? Sí, nosotras la de manos ásperas y el ceño fruncido por el sol, por la vida, por el cansancio de trabajar y trabajar para alcanzar el precio de un kilo de pan, durante los treinta días del mes.

¿Quién por nosotras? Sostenedoras de gobiernos y sistemas pagando impuestos que no van a una libreta de ahorro ni aseguran una vejez digna después de secar la piel ocho horas diarias durante una vida útil.

¿Quién por nosotras? Mujeres y hombres cansadas de sacarse la cresta trabajando honradamente, para sólo pagar impuestos y la subida del dólar, el euro, el petróleo y todos los etcéteras y cuanta basura mercantil existe, que lo juro, no pagará nuestro funeral.

¿Quién por nosotras? Un gobierno que piense en su pueblo y no llene sus arcas con el sudor de nuestras hijas.

¿Quién por nosotras? Las endeudadas de siempre pagando la subida del precio de todo y el sueldo congelado como el sueño de comer tranquila sin mirar el precio de lo tragado.

Nadie por nosotras que alimentamos gobiernos y sistemas. Trabaja y trabaja. Trabaja y muérete trabajando, a nadie le importa que hagas fila en hospital o en la morgue, aunque hayas pagado y seas una ciudadana honrada que te hayas pasado la vida trabajando. ¡Muérete mierda!, total ya pagaste los impuestos.

&&&&&&

Soy una loca y enloquezco, pero no de locura.

Es desesperación de sentir que trabajo todo el mes y lo ganado con sudor, se termina en la segunda semana y las otras dos ¿Qué?.

&&&&&&

Quiero jugar a destejer realidades
hoy no hay lágrimas ni sombras
que empañen este momento
este comenzar no es en lunes
es a mitad de semana
cuando todos miran el viernes.

Juguemos a ser felices
saltando llanto y preocupaciones
juguemos a buscar alegría
en los rincones oscuros de la vida
Juguemos a la inocencia
aquí no existen desconocidos
nadie quiere lo nuestro
nadie nos quiere robar
nadie tiene motivos para desesperarse
y salir enloquecida con un arma
en la manos y en los ojos
para matar al mundo.

Sí, Sí, que bueno,¡Juguemos!
¡Juguemos! A ser buenas
A compartir la comida y confiar.

Juguemos a que no hay violadores
y que el asesino que espera en la esquina
no existe,
no tiene motivos para salir a la calle
y matarme.

¿Alquien quiere jugar conmigo?.

miércoles, 25 de junio de 2008

Juego de una Mortal Cualquiera



Somos juego de ajedrez sin jaque mate
una pieza de dominó que nunca sale
la reina de una baraja cualquiera
un libro con prólogo y sin final
un pentagrama sin Sol ni Fa
el juego de la ruleta rusa
con revólver en la sien
gatillando gatillando
hasta que la bala
salga y cobre
su destino
mortal

Navegando en la Memoria



MIEDO INDIGENTE

Son las ocho de la tarde y este miedo se desespera al no encontrar un cuerpo donde pasar la noche.

SOLEDAD VERDADERA

La soledad es real
cuando no existe recuerdo
cuando no hay una taza de café
cuando una abeja no llega a las flores.


CONCRETANDO SUEÑOS

En el día la realidad es sueño con aroma a café
para suavizar calles y el tedio de la rutina
y en la noche, los sueños se concretan en
una botella de vino conversada entre cigarro y cigarro
mirando como la luna se destila gota a gota.


VIDA MUNDIAL VIVIDA EN UN PUEBLO

Que bostezo más grande Colbún. Colbún, concepto, nombre, identidad, lugar universal con tanto nacimiento, vida y muerte como en cualquier tribu, pueblo o hemisferio de la tierra.
No es necesario salir de de tus fronteras para conocer el mundo. En toda mesa, algunos días, sobra el pan y los sueños, la única diferencia, son las manos que revuelven la harina y el color de los ojos que sueñan.

HUESPED DE SUEÑO AJENO

Tú otra vez, restaurando recuerdos en mi memoria
sin respetar el olvido.

Ahora que estoy amueblada con ciudad y gente
que no respiran el aire de tu voz morena
ni conocen tu mirada de bostezo
llegas en perfecta destrucción a mis sueños
como si el tiempo no anidara en el ruido de mis canas
como si esta distancia, nuestra distancia
no tuviera las arrugas suficientes
ni las cicatrices necesarias
para merecer olvido.

Otra vez tú, después de tantos milenios
llegas con un café a medio roer
desempolvando pasado, limpiando recuerdos
como si no existiera esta realidad
a la que fuimos condenados.

viernes, 13 de junio de 2008

Mitos Personales

Esta costumbre de saberme Demonia
con mirada satánica y gestos paganos
de saberme malvada con los hombres
y enamorarlos para luego huir de ellos
y de mí.

Esta costumbre de no tener piedad
con mi cuerpo y trasnocharlo
entre vinos silencio y cigarros
y vagar hasta el sonido
de una lágrima evaporada
y caminar sobre el espacio
que anida en cada una
de mis distancias.

Esta manía de saberme maligna
como Ángel de las Tinieblas
cuando soy una Ángel Iluminada
que nunca ha salido del Paraíso.

Ciclo Final


El abanico de las nubes
abriga árboles desnudos
recoge con su gris perla
lo devorado por el tiempo
y anuncia que
es otoño en cada esquina
en cada puerta es otoño.

Los astros, el viento saludan
las hojas acostadas en la hiedra
y anochece

Anochece en pieles sin nombre,
en la madriguera del silencio
donde nacen todos los ruidos,
anochece
mientras este andar nómade
vuela de siglo en siglo
dentro de una lágrima.

Lejos, siempre a lo lejos
un silbido solitario
de una mujer solitaria
se deja oír perfumado
entre entre las ramas

para hacernos mirar
que somos hojas de un árbol
que pudre el invierno.

miércoles, 11 de junio de 2008

Rutina



Bajo la luz de su sombra despierta en mitad de un segundo abierto. Estira un poco más los músculos del cuerpo y luego se deja abrazar por el agua purificadora de la ducha.

El día sonríe al perfume que lleva puesto sobre sus sueños y contempla alegre, el vaivén de sus íntimas caderas, mientras camina hacia el trabajo, que siempre en rutina, la espera.

Llega un poco cansada, pero despierta, aún tiene restos de la jornada anterior, debajo de las ojeras, pero no es nada.

Todo se salva con un buen maquillaje, una gruesa y delicada capa de rimel y como última palada de tierra sobre el cadáver que ayer fue, sonríe, antes de entrar en la puerta de la esquina.

Habla en forma cordial, se comporta a la altura, como cualquier gerente o ejecutiva vendiendo productos de excelencia a un público exigente.

Después de unas copas se prepara para trabajar y se entrega a quien paga por su rápida y excelente atención.

Luego un pequeño y profundo lavado, retoques en el maquillaje y al salón de nuevo, porque el salón es como toda oficina, con sala de espera.

Puntuaciones Vividas


Esta vida que me habita está llena de comas, sufrimientos varios y diversas sonrisas, después de un punto seguido.

Tengo algunos trozos de olvido que sobreviven entre paréntesis, sobre los restos de una carne incierta que anida en las entre comillas de mis huesos.

Soy tan pedazos fragmentados, diluidos, unificados, como la rutina ciudadana de cualquier transeúnte que circula con horarios.

Soy tan ausencia repartida entre voces desnudas, cuando a orillas de mí caen hojas de otoño con solsticios de verano. Cuando me fumo y me pienso, como si esta noche fuera la primera noche en que me siento un signo de interrogación.

Esta costumbre de ser puntos suspensivos, de ser tan evaporada, dispersa, al final de una página, pero cuando me resumo en el margen derecho de un renglón cualquiera, soy concreta y real como todas las botellas de vino que me he bebido.

miércoles, 21 de mayo de 2008

Dios Te Salve, de una Cesante

Dios te salve María
de esta cesantía reinante
en el planeta Chile.

El señor es contigo
con nosotros no quiere nada
los milagros han cesado
en los últimos dos mil años.

Bendita seas entre todas las mujeres
y entre los hombres también
y bendita la mano que nos puedas brindar
con el dueño de una empresa.

Santa María, Madre de dios
y madre de los desocupados
genera por intermedio del espíritu santo
nuevas fuentes de trabajo
ahora y el próximo mes
hasta el día de nuestra jubilación.
Así sea.
Amén Madre. Amén.

Padre Nuestro de una Cesante


Padre nuestro que estás en algún cielo
podrías venir uno de estos días
a la hora de almuerzo
a darte una vuelta y hacer un milagro
para los que buscamos trabajo.

Santificado sea tu nombre
y las vacantes publicadas en un diario.

Venga a nosotros tu Reino
y no esta globalización que arroja
a tus hijas a trabajos pecaminosos.

Hágase tu voluntad y también la mía
de pasar el examen psicológico
y conseguir una peguita
a principios del próximo mes.

Perdona nuestras deudas
préstamos e hipotecas
así nosotros perdonaremos
a quien nos cobra y envía a Dicom.

Danos hoy educación, salud
y la bendición de comprar al contado.

Más, líbranos de Isapres y AFP
líbranos señor de todo impuesto,
de los sueldos bajos y del apocalipsis
vivido en las entrevistas.

Amén, Señor, Amén.

jueves, 15 de mayo de 2008

Perfecta Normalidad



Aquí todo normal. Todo sucediendo
no pasa nada
mientras el hambre se desliza
en puertas cerradas.

En puertas cerradas una mujer
entra al día con gritos morados
en el cuerpo
en puertas cerradas una mujer
entra al día con flores
llorando su partida.

Pero estamos bien
olvidando a pulso el destino
acudiendo al supermercado
y por la noche a los bares de siempre
donde gritar la vida
porque nunca pasa nada
en los hospitales.

Todo fácil como beber una botella de vino
todo simple, la mitad para el que gobierna
y el resto para los que bailan cueca.

Obvio, todo sucediendo
el alma se abre sólo en domingos
no hay quejas ni reclamos
a lo más una débil voz que cuando sufre
comprende el padecimiento
del otro ser humano.

Bien, gracias, todos contentos
colmados de felicidad
porque todo es normal, perfecto
así que
continuemos bebiendo junto a la manada
continuemos olvidando que estamos solos.

miércoles, 14 de mayo de 2008

Las Nocturnas



Estoy sepultada sobre la tierra mirando los días a rostro descubierto. Todo sabe a iluminada lucidez, a horas marcadas sobre el reloj que todos miran. El sol como desconoce mi cuerpo, escupe el sabor que le provoca mi sombra.

Las nocturnas por respirar estrellas tenemos un sabor diferente. Un caminar lento adquirido de tanto pasear por galaxias, fumando, sorbiendo café o vino.

La noche duerme en su azul. El cielo tiene ojos parpadeando al ritmo de nuestro pulso. Que silencio más perfecto tiene este azul oscuro iluminado por luces tan quietas como la voz que sostengo entre las manos.

El día aún tiene sus horas dentro de la maleta y descansa de espaldas a la luna, mientras yo esquivo las dos de la madrugada. Siempre después de las dos, llegan las seis y amanece.

Las nocturnas somos huérfanas, un silabario trasnochado, una caligrafía escrita bajo la luz de una ampolleta. Somos ángeles sonrientes comiendo insomnio después de saltar junto a soledades habitadas de recuerdos.

La noche nos abre los sentidos y nos extasiamos al ver que la sombra de los árboles remueve la ceniza de los ecos perdidos.

martes, 6 de mayo de 2008

Viviendo entre Universos


Sus días son normales, ir por la ciudad haciendo trámites y por la tarde, regresa a casa arrastrando un cansado contento que alivia después de una larga ducha caliente.

Desde hace un tiempo tiene un ligero salpullido en el cuerpo, y le descuecen los ojos, el tratamiento con el dermatólogo no mitiga sus dolencias, por lo que deduce otro médico que es una alergia nerviosa, pero los tranquilizantes no obedecen.

Todo se calma cuando llega el ocaso. Se queda por horas mirando el cielo, ese espacio infinito, que la hace sentir pequeña, acompañada dentro de su soledad. Mira las estrellas, contempla la luna, el ir y venir de lejanos cometas, no requiere pensar, el universo llena su pensamiento, encuentra que nada le puede ocurrir si está bajo el amparo de la noche.

Anhela ser algo fugaz, luminoso, cruzar universos en un instante, vivir en otra dimensión y luego saltar a otra galaxia sin importar ni respetar la medida del tiempo. Conocer seres que no tienen cuerpo humano. Conocer espíritus buenos y malos. Conocer otra forma de vida. No es que esté desconforme con su vida o quiera sentirse y ser diferente. Ella, sólo quiere ser algo, profundamente fugaz.

Después de varias semanas de molestias por el salpullido, ha logrado dormir sin dolencias. Siente, cree, piensa que la noche la invita a su mesa, las estrellas le dan de beber un brebaje de luz titilante, comparte con la luna una ensalada de sombras en menguante y creciente y los hoyos negros la invitan a compartir el postre con diferentes espíritus que bajan y suben de todas las galaxias.

Amaneció con la piel tersa, el salpullido cesó completamente como los anhelos de ser algo profundamente fugaz. Después de la rutina y sin importar donde se encuentre, contempla el universo cuando la noche ha consumido el día, al mirar el cielo siente, cree, piensa "Allá voy" .

viernes, 25 de abril de 2008

INTIMIDAD DE UN ASCENSOR PUBLICO


Es una tarde casual
una tarde de ésas,
calladas con frío
entraste mirando la hora
desabitado del mundo
descalzo de memoria
solitario triste y vivo
respirando por casualidad
cerca de mi boca

En un segundo tus manos
fugaces eternas
escarban el polvo
que será algún día mi cuerpo
tus manos incontroladas
corriendo a prisa entre mis senos
y la falda.

Aguas libidinosas, oscuras, obscenas
inundan nuestra piel
el fuego de las bocas estrellándose
buscando el natural y apurado descanso
para esta fiebre que sale descontrolada
en forma de gemido y alivio.

La ciudad espera, no hay tiempo, miras la hora
el pulso agitado no responde a lo formal
de nuestra ropa.

Salimos como entramos,
siendo dos perfectos extraños
y el ascensor como nosotros
vuelve al curso normal
de un buen día terminado.

jueves, 24 de abril de 2008

Tiempo Desnivelado


Todos viviendo normal en abril
entre hojas de otoño
y frescos días nublados.

Corren nerviosos
formales
abrigados
en espera del invierno.

Y yo aún, madurando febrero
en traje de baño
y bebiendo cervezas
a media tarde.

Momentos de la Mujer que Duerme


Vida,
Un remolino de vértigos gira
entre las silenciosas ruinas
de esta barca
mientras el mundo se deshiela
dentro de los párpados

Tú, que sabes de misterios
de océanos sepultados
sostén la ceniza de esta hora subterránea
el cielo desprendido de mi voz
las calles donde me pierdo consumada
prófuga
despoblada

Vida,
recoge mis ausencias
reúne mis silencios
arranca este miedo que abofetea
las sílabas de mi alma
de mi cuerpo

Luego déjame despertar lenta
frágil
concreta

Deja habitarme
por la mujer sonriente
que duerme
dentro de mi pecho

viernes, 4 de abril de 2008

Nuestra Humedad



Nos reciben en lágrimas de alegría
Nos sepultan con lágrimas de tristeza

lágrima somos
al inicio

lágrima somos
al final del camino

jueves, 3 de abril de 2008

Las Mujeres de Siempre



Las mujeres tienen forma de color azul. Amanecen acostadas contra el amanecer preparando días desde el desayuno.

Siempre tienen fiebre. Están afiebradas de tanto hornear gritos, lavar ropa trabajada con detergente, que no les limpia el cansancio, ni aromatiza el sudor de su senos caídos.

Las mujeres duermen levantadas, esconden abortos en la memoria, anhelos quebrados que arreglan a la hora de la siesta en compañía de la radio.

Se miran en el espejo para recodar que existen, que su cuerpo no ha sido cercenado en cada alumbramiento o por esas noches en que tuvo que abrirse a pesar del cansancio.

Las mujeres tienen sabor a siglos. Tienen historias de escondidos amantes entre los dedos, cuentos reales de esposa fiel y única madre.

Tienen cadenas que adornan con jardines y riegan después de volar sembrando esperanzas sobre la rutina y los sueños.

Tienen diferentes sonrisas en un solo cuerpo. Ellas son Ellas todos los meses. Todos los meses recuerdan lo delicada y frágil que son por fuera y por dentro.

Las mujeres son débiles, son bestia enceguecida defendiendo el pan de los críos. Son guerreras dispuestas a usar sus colmillos de fiera, si alguien amenaza su nido.

miércoles, 2 de abril de 2008

Identidad Robada


Hoy solamente quiere comer un plato de cazuela bien caliente y servida. Hace tiempo uqe tiene ganas pero sólo come comida seca. Puré, arroz graneado y a veces tallarines a la chilena.

Tomó la billetera pensando en el plato hirviente, con buena presa y una papa tan grande como sus sueños.

Ser atendida, que le pregunten que desea y responder: Quiero ….

Que profundo anhelo humano, ser servida, pagar la cuenta, dejar propina y salir altiva como reina recién coronada.

Toda iba bien, hasta que unos hombres la asaltaron, la tiraron contra la muralla. Es un asalto, una violación pensó y gritó, pero los hombres encontraron la billetera con un carne de identidad que no la identifica.

SON ELLAS



Me obligó Señor Juez, me obligó. Hube de beber incontenida, salvaje. Cada vez que iba al baño me miraba al espejo diciendo “puedo” y salía armada de coraje para seguir bebiendo, porque ella me obligaba, Señor Juez, a consumir hasta la última gota quedada en el vaso.

¡Maldición! Nadie va a creer esta historia, diversos Jueces me han oído repetir lo mismo y ahora que tengo ganas de no continuar me aparece un Usia que atendió mi caso el mes anterior.

Ahora, no me vendrá con lo mismo, dijo certero. Jamás, respondí, Jamás Señor Juez, fueron ellas.

Y me abrí la blusa mostrando mis senos.

viernes, 28 de marzo de 2008

Extraña en el Olimpo


Después de vivir en lo Real decidió sacudirse los caminos. Retirarse fuera de las luces del día y alimentarse de frío. Todas las mañanas distribuye el frío en tres comidas. Rebana un trozo para tostarlo y el otro lo hierve para ponerle café.

Durante dos semanas ha observado el amanecer, sabe que los dioses se retiran a la alborada dejando en la mesa, desperdicios de comida que ella podría consumir. Todo lo tiene que hacer en forma sigilosa, si la descubren será condenada a parir un dios en cada noche.

No le importa la condena por la osadía de irrumpir en el salón del Olimpo. La curiosidad que la embarga es mayor al miedo, además su delgadez no le permite hacer sombra, así que olvida preocupaciones y respira quieta, segura, deslizándose con pasos de viento sobre las alfombras de raso.

La mesa desordenada y sucia tiene trozos de siglos, carne de ángeles y demonios, restos de vida, sueños y soledades mordisqueadas. Para beber queda en las copas un poco de vino y sangre humana. Come y bebe hasta saciarse, luego recoge migas de esperanza y las guarda para mezclarlas con el frío a la hora del almuerzo.

De esta forma logró alimentarse bien un par de meses, pero los dioses comenzaron a sospechar que alguien entraba al salón. Olieron palidez y calor humano impregnado en el mantel y en las jarras de vino.

Indignados decidieron dejar pedazos de locura en platos y jarras. Ella al darse cuenta de lo que habían dejado, recoge las sobras roídas, para hacerles creer que había caído en la trampa. Durante tres amaneceres los dioses tienden la misma carnada y ella la toma y deja dentro de la bolsa. Sabe que pronto se cansarán de comer locura.

Los dioses al ver que la trampa dio resultado, deciden hacer una fiesta. Piden caviar, ceviche de eternidad, una entrada de vida. Como plato de fondo comen poesía y para beber tienen el mejor vino, licor de silencio y utopías.

Ella espera el amanecer, al darse cuenta que los dioses están ebrios, come tranquila las nuevas sobras, se bebe todo los restos que hay en botellas y copas. No le importa dejar rastros porque hoy es el último día que le roba comida a los dioses.

Es demasiado esfuerzo no dormir esperando el amanecer, además se cansó de comer frío, así que decide volver a lo Real. Piensa que con los restos de locura que tiene en la bolsa le alcanza para vivir, trabajar y alimentarse bien durante muchos años.

martes, 18 de marzo de 2008

¿Cómo se vive?



Después de traducir el frío
en hojas cubiertas de luna
encender truenos
con el fuego de la sangre
caminar a oscuras
bajo un sol estrellado
pintar rosas en otoños suicidas
pesar vida y muerte
y quedarse a orilla de un río
mascando atardeceres.

Después de enloquecer
en un calendario normal
de olvidar pulso y funerales
de caminar sobre la eternidad
y volver a la esquina de costumbre
rayando horizontes sobre la niebla.

Después de comulgar con lo in-nombrado
y beber vino hasta cobrar sentido.
Después de volver de gólgotas y paraísos
¿Cómo se respira mi Diosa?
¿Cómo se regresa y se vive
después de escribir poesía?.

Ahijada Nocturna




Esta noche
La Bestia pega su lengua
en la epidermis del alma
ensaliva todo espacio de memoria
con gritos lejanos
concretos
así
en perfecta cercanía
siempre gritos acercándose
mientras la saliva bestial
encarna sobre el cuerpo
su verbo maldito.

La Incuba
toma el silencio y lo arrastra.
Le heredo mi silencio
sombras alegrías de mi cuerpo
sonrisa y errores ganados
en las hojas de un mundo perfecto.

Esta noche hay calma en el cielo
La Bestia tiene espacio
habita en mi pecho
y empolla serena sus heridas
nostalgia y sueños.

miércoles, 12 de marzo de 2008

"Un Cuarto Propio" heredado


A raíz de una conferencia sobre mujer y novela solicitada a Virgina Woolf, surgió el ensayo titulado “Un cuarto propio” en el cual, recreando vivencias autobiográficas, reflexiona sobre la desigualdad social y económica que la mujer ha vivido durante siglos. Desigualdad que hoy en día, para muchas de nosotras, es parte del pasado, gracias a la lucha que hicieron nuestras ancestras y al espacio que nos han heredado.

Virginia Woolf analiza diversas realidades y a partir de ellas imagina situaciones, por ejemplo, al contemplar una fotografía en la que se retrata una familia constituida por trece hijos. Piensa en lo que habría sido de esa mujer si en vez de criarlos, hubiera optado por inmiscuirse en el mundo de los negocios.

Considera que la mujer no ha tenido un lugar propio donde aislarse para incursionar en su mundo interior, ya que siempre tuvo que dedicarse al marido, hijos y quehaceres domésticos, sin tener para si misma, tiempo ni privacidad. Suma a estas desventajas el poco acceso que tenían para la enseñanza, considerada inútil para ellas, porque finalmente debían casarse.

Dice que sólo la poesía estaba destinada para las mujeres, género que podían cultivar, leer y escribir en lugares compartidos con otras personas, pero nunca novelas. Muestra la historia de como Jane Austen ocultaba sus escritos a las visitas, de cómo Charlotte y Emily Bronte, como también George Sand (o George Eliot) hubieron de publicar con nombre de hombres para ser aceptadas.

El pensamiento que cruza todo el libro es que la mujer para entregarse a la labor literaria, debe contar con dos requisitos fundamentales como son: un espacio íntimo, propio y de dinero para viajar y luego estampar sus vivencias en una obra. Situación imposible de realizar porque de la tutela del padre pasaban al esposo, además lo que ellas heredaban, lo administraba este marido. Y por último después del matrimonio estaban confinadas a la crianza de los hijos, labores domésticos y a recibir visitas.

Habla del aporte que Mary Carmichael hizo con su ensayo Life Adventures, señala que ella comienza a abrir camino para que otras pasen y a su vez abran nuevas puertas heredando los espacios, así una mujer lleva a otra mujer al universo que está fuera de hijos, cocina, casa.

Poco a poco su mirada y reflexiones comienzan a expandirse en torno a la existencia del ser humano, su sensibilidad la lleva a evocar al poeta inglés, Coleridge que dijo “Toda gran inteligencia es andrógina”. Virginia Wolf profundiza el tema diciendo que en la mente habita lo femenino y masculino, por lo que toda creación debe ser equilibrada para llegar a la totalidad. Finalmente insta a continuar trabajando, a adiestrarse en la libertad, a escribir exactamente lo que se piensa, a perdurar durante un siglo o dos para construir historia, formar caminos y heredarlos a las futuras generaciones. Piensa que se debe trabajar para alcanzar la igualdad y luego de obtenida, se podrá continuar escribiendo en idénticas condiciones sin importar que se haga oscuras y en la pobreza.

Considerando que este ensayo fue escrito en el año 1928, Virginia Woolf aparece y es reconocida como transgresora, valiente y revolucionaria. Es uno de los pilares fundamentales en la historia de la literatura. Fue una excelente novelista, ensayista. Sus reflexiones terminantes y certeras la convirtieron en una de las grandes autoras del siglo XX. Para conocer y reconocer su pluma nada mejor que embrujarse con las últimas líneas del ensayo Un Cuarto Propio:

“En el curso de esta conferencia les he dicho que Shakespeare tenía una hermana, pero no la busquen en la auténtica biografía de Sir Sydney Lee. Murió joven –ay, nunca escribió una línea. Está sepultada donde ahora se detienen los ómnibus, frente al Elefante y la Torre. Mi creencia es que esa poeta que jamás escribió una línea y que yace en la encrucijada, vive todavía. Vive en ustedes y en mí y en muchas otras mujeres que no nos acompañan esta noche, porque están lavando los platos y acostando a los niños. Pero vive, porque los grandes poetas no mueren: son presencias continuas; sólo precisan una oportunidad para andar entre nosotros de carne y hueso. Pienso que, en breve, ustedes le podrán ofrecer esa oportunidad. Porque mi creencia es que si perduramos un siglo o dos –hablo de la vida común que es la verdadera y no de las pequeñas vidas aisladas que vivimos como individuos- y disponemos de quinientas libras al año y un cuarto propio: si nos adiestramos en la libertad y en el coraje de escribir exactamente lo que pensamos, si nos escapamos un poco de la sala común y vemos a los seres humanos, no ya en su relación recíproca sino en su relación con la realidad; si miramos los árboles y el cielo tales como son, (…) si encaramos el hecho (porque es un hecho) de que no hay brazo en que apoyarnos y de que andamos solas y de que estamos en el mundo de la realidad y no sólo en el mundo los hombres y las mujeres, entonces la oportunidad surgirá y el poeta muerto que fue la hermana de Shakespeare se pondrá el cuerpo que tantas veces ha abandonado. Derivando su vida de las vidas desconocidas que la precedieron, como su hermano lo hizo antes que ella, tendrá que nacer. Esperar que venga sin esa preparación, sin ese esfuerzo nuestro, sin esa resolución de que cuando renazca le será posible vivir y escribir su poesía, es del todo imposible. Pero sostengo que vendrá si trabajamos por ella y que vale la pena trabajar hasta en la oscuridad y en la pobreza".

viernes, 7 de marzo de 2008

Ausencias Presentes



Aquí a solas hago marionetas con mi sombra entumecida, a pesar del calor. Una gran nostalgia empaña la sonrisa, una soledad cancerígena mira las ausencias de celular, correo electrónico y la puerta de esta casa.

Los cafés y bares están vacíos a pesar de la multitud. Me siento en el universo de una mesa diminuta, profunda como el grito de esta soledad dolorosa que pregunta si serán mis formas afiebradas el motivo de tanto ausenciar.

Busco en el fondo de la copa un cese al fuego. Busco olvidar otro medio día, otra media noche entre calles incendiadas que reciben a los ángeles caídos de este húmedo silencio.

Camino breve, respiro breve con la memoria entre las manos, con las risas de antaño entre las manos, con el ruido de palabras entre las manos, con el crepitar de copas antiguas entre las manos, mirando como sopla el olvido las cenizas fúnebres de mi cuerpo.

Los Guardianes se hacen gestos, solicitan que un dios baje a esta romería de ausencias sepultadas en los tobillos de mi voz, que de tanta nostalgia no hablan. A pesar de tener tantos lugares en el cuerpo busco un lugar donde dejar el camino y sentir que todos están al lado, en frente mío y no atrás como huella oxidada y bebo para recordar sus máximas palabras, para amueblar estas ausencias y sustituir el fusilamiento de Dios, por una mesa conversada.

Quizás esta humana no tiene nada que ofrecer. Quizás soy sólo vómito repetido, una cosa espiritual borrada por la razón. Quizás tenga demasiada demencia en las pupilas de la sangre, demasiados planetas para beber de un sólo sorbo. O quizás simplemente soy algo que se merece ignorar.

Retorno al pavimento, a la mirada de mujeres y hombres extraños en busca de la amiga, del amigo perdido en el diccionario de la ausencia.

miércoles, 5 de marzo de 2008

Fuego Pirata



A oscuras. A solas. Mi-tu cuerpo. Mano a mano. Boca en boca nos besamos con gemidos en-dentro de luces cerradas.

Me embriaga la lluvia de tu rostro-pupila. La llovizna de tus brazos. La forma lluviosa cuando tomas-acunas dividiendo mi cuerpo-cadera como si fuera un trozo de pan a repartir entre los hijos.

Toca-busca mi voz en espejos. Limpia antes-después de partir los planetas de mi universo que giran en-sobre la galaxia de tu vida-piel.

Sepulta martes-domingos por la tarde. Suprime-borra nuestras horas del calendario. Nadie-nada debe saber-conocer que sonrisa tienen tus huesos cuando me tienes entre-sobre tu memoria-carne.

Cuando no estás deletreando mi piel habito en encendidos cigarros apagados. En llenadas copas-vidrio vacías de vino tomado-bebido hasta que tu sombra vuela al jardín-casa de mi boca.

Hoy vienes-estás abriendo silencio. Entregas-entrego aromáticos horizontes. Miel atada en gemidos oscuros. Yo-tu cómplices de mares clandestinos nadando pirata. Después de mi selva tienes-debes sacudir mi vuelo-eclipse de tu lengua. Ser-somos amantes con pacto-sangre de no recibir-dejar huellas ni evidencia.

Mano Analfabeta



La muerte comienza a sembrar-siembra semilla oscura sobre-dentro este cuerpo sin carne ni alma. Bajo-entre cuerpo desprovisto de memoria-recuerdos.

Todo-siempre silencio antártico. Ausencias constantes presentes profundas. Todo-siempre sangre mirando desde-en balcón colgado del vacío.

El balcón tiene-hay silueta de mujer imaginaria. Mujer real que baja por-en escalera gritada.

La muerte inicia-comienza a esculpir vasijas fúnebres en el rincón-espacio de esta herida infectada por-con gangrena.

Pus con memoria. Cuerpo de agua estancada. Agua verde lechosa. Sobran huesos en esta piel. Sobra vida calendario.

No hay-existe razón para seguir. Las voces no llegan. No escriben. Ella no escribe. Olvidó escribir. Las palabras la olvidaron. La muerte no llega. No la quiere sin palabras. Olvida-olvidó el ruido cálido de letras.

No debe-puede vivir. Las-quienes no escriben van al limbo del infierno. De las almas-cuerpo condenados a vagar por-con páginas en blanco.

martes, 4 de marzo de 2008

Pobres Empresarios



¡Ciudadano!, el país te llama. Te necesita en este momento. El enemigo acecha nuestra Patria, pretende secarla, convertirla en árido desierto. Si no te unes a esta campaña, tus hijos no tendrán agua ni energía eléctrica para estudiar y calefaccionarse en invierno.

La Naturaleza se ha cansado del bendito pavimento, ha secuestrado la capa de ozono a cambio de árboles y praderas verdes. Exige más verdes en los campos que nosotros, con gran esfuerzo hemos pavimentado, levantando hermosas construcciones grises, en forma de edificios, supermercados y mall donde puedas vivir (si pagas) y llevar a tus hijos (también si pagas).

Ciudadano, el País te llama a economizar agua y energía eléctrica. ¡Ahorra!, el Estado necesita de tu ahorro, los pobres empresarios que han comprado nuestros sustentos básicos, sólo pueden sobrevivir, si tu ahorras. Toma conciencia y ayuda. Ellos todos los meses compensan con propaganda que llega a tu domicilio junto a la boleta. Ese papel laminado, un poco brillante, trae propaganda inservible que tienes el honor de pagar y después que pasa por tus honorables manos y mirada puedes, perfectamente arrojar a la basura. Pero no te preocupes de tal vil acto de tu parte, porque ese material lo pagas en forma indirecta todos los meses, así que no debes nada.

¡Ciudadano!, el país te llama en nombre de los Empresarios. De esos hombres de negocios que suben la cuenta y no deben rendir explicación a nadie, porque son Privados. ¡Ayúdalos!, Ayuda al que te roba legalmente y no bebas tanta agua que tiene tratamiento de aguas servidas y servicio de alcantarillado, el cual debes pagar porque son gastos fijos que se elevan, dependiendo de las necesidades de los pobres empresarios que se dignaron a comprar por el bienestar de sus bolsillos y enriquecerse a costa de tus necesidades.

¡Por favor! Economiza luz, ellos no tienen seguro para cobrar, además sus ganancias, recuerda que la llevan a su país, porque nosotros, como somos buenos, les permitimos que no inviertan en nuestra larga y angosta geografía, así que este invierno acuéstate temprano, apaga luces y muérete de frío. Evita los calienta cama y guateros para ayudar a los pobres empresarios.

Ciudadanos, la contienda es desigual. Nunca se ha arriado la bandera al enemigo, toma conciencia, es hora de hacerlo.

viernes, 15 de febrero de 2008

Bestia Clitoriana


El cielo hoy es una taza de café hambrienta, un helecho de espaldas dormidas, un tenue respiro para esta mudez océano, que busca tierra donde sembrar palabras.

Me diluyo abstracta, mirando como siempre, a ceniza acumulada de los espejos. En ese vacío me visto con la desnudez de noches milenarias. Tengo tanta historia en la epidermis de mi voz, tantos universos sostenidos en las rodillas, que poco importan las estaciones del tiempo, el conocimiento teórico que no comprende el fluir de la sangre desnuda.

¿Que culpa tengo de ser hembra, de sentir en la memoria el golpe de piedras, el fuego de hogueras y el ardor de clítoris cosidos, cercenados, infectados, cicatrizados y penetrados sin anestesia?

Sí, soy alguien intuitiva, clitoriana, que razona y piensa a partir de emociones. Alguien que siente el ruido de las estrellas, que se nostalgia si el día está nublado, se duele cuando la naturaleza aborta hojas en otoño. Alguien que piensa con las aristas de la piel, alguien que siendo pelvis, asume el pasado y ama y comprende al hombre que amanece a su lado.

Soy tan bestia. Soy totalmente bruta, lejana a la perfección y a la inteligencia pura. Esta bestialidad quizás se debe por vivir demasiado a pulso, así: a pura vena, lejos de catedrales y catedráticos. Tal vez por vivir demasiado, por tener exceso de experiencias y una sabiduría aprendida en bares y prostíbulos, viviendo detrás y sobre las esquinas, recogiendo lágrimas, sudor y alegrías de gente verdadera.

Soy bestia, definitivamente bestia. Soy tosca ¡Y qué! El mundo es así. Nadie enseña el color del hambre, ni el sabor de los sueños. Sólo nos castigan y culpan. Sólo nos miden por la razón y la inteligencia. Y yo no soy éso, tal vez, sea un leve murmullo floreciendo en una taza de café, o en una copa de vino bebida racional, hasta volver a la inocencia.

jueves, 14 de febrero de 2008

Desnudez Pública




A las nueve de la mañana, hoy catorce de febrero, la sombra minúscula de un edificio contempló la normalidad milenaria de cómo se revelan los misterios. Por mi trabajo poético, hoy, posé, desnuda, en la calle. Debía ser así, desnuda, en medio, al frente, detrás, al lado de la gente.

Pero esta desnudez no es capricho ni provocación, es el estado de vulnerabilidad que padecemos las personas que buscamos trabajo. Pero no quiero hablar de la realidad de una cesante, del estar desnuda y ser el blanco de las miradas cruzando la epidermis de todas mis emociones.

Quiero hablar del encuentro íntimo que tuve conmigo en plena vía pública.

Siempre me he sentido extraviada, como si yo fuera la palabra FIN aparecida erróneamente en la mitad de un texto. Siempre sola, con una soledad sospechosa, sobredivina y sobrehumana. Soledad celestial que salva pero también condena. Soledad en familia, en fiestas, en orgasmos. Soledad cuando recojo mi carne y memoria de las alamedas nubladas del infierno.

Siempre diferente, pretendiendo ser normal. Pero esta mañana al sentarme desnuda en una banca y después de caminar desnuda entre la ciudad vestida, sentí libertad, y mi desnudez dijo por mí: “Miren, ésta soy yo, y ésta es la forma, el color y la piel de mi alma”.


Aún huelo los matices de la plenitud y desde hoy, creo que la vida es un trozo de sueño, que deberíamos vivir despiertos.


El trabajo terminó después de recorrer tres puntos céntricos de la ciudad, y cada vez que me cubrían, guardé un trozo de eternidad pura, tomada en un día normal, a la hora en que otro mundo empieza a las nueve de la mañana.

Gracias a mis amigas Loreto Pérez y Alejandra Albornoz por acompañarme al cielo.

Espera



Evaporada espero que el gesto de tus besos, amague el fuego de este incendiarme cuando te pienso.

No sabes que tengo todo mi cuerpo atrapado en mi boca cuando te espero.

Sí, te espero como bestia enfurecida, con hambre, frío, con sed. Te espero en quieta desesperación. Deseando que me bebas. Deseando diluirme en el aire, para que me respires completa .

Aún estás ausente, me tiendo en el día, sudada, hambrienta de tí, esperando que tu aroma llegue y sacie el océano que tengo dentro de la piel.

¿Qué? ¿Amor?


Es bueno que el Amor tenga un día especial. Despertarse sintiendo mariposas en el estómago, un brillo incendiando los ojos, cuando la persona amada se piensa. Es hermoso estar enamorada, ser correspondida y que todo fluya en armonía perfecta hasta que la muerte nos separe.

Pero no seamos tan ilusas, el Amor es un engaño de Madre Natura, somos animales como las otras especies, la excepción es que andamos en dos pies y pensamos, nos proyectamos con una persona y todos los etcéteras conocidos. Lo cierto es que Madre Natura sólo espera que nos reproduzcamos para continuar la especie, el resto es adorno contemporáneo. Recordarán que antes los matrimonios eran por conveniencia económica, política o social y ¿El Amor dónde estaba?. ¿Desde cuándo el concepto Amor se dio entre una mujer y un hombre?. No hablemos de nuestros padres primigenios, no estoy segura si Eva estaba enamorada de Adán, lo que es claro es que era el único que había en ese momento.

Pero la libertad que hoy poseemos nos lleva a elegir con quien compartiremos nuestra vida. Sí, es bonito estar enamorada, sentir que esa persona despierta emociones, que podríamos reconocer su aroma sobre todos los otros aromas humanos. Sí, hace bien amanecer con alguien y encontrar en sus brazos refugio, comprensión, cariño.

Mas, la etapa primera del enamoramiento estoy consciente que es un espejismo, una ilusión. Tenemos en nuestra mente un ideal imaginario y lo proyectamos en la pareja, luego con el tiempo, esa ilusión se desvanece y aprendemos a conocerlo tal cual es. Ahora si lo aceptamos y continúan las mariposas en el estómago es porque estamos enamoradas.

Flores, tarjetas, chocolates, son indispensables para continuar con la magia del enamoramiento. Debemos recordar que los otros animales, siempre conquistan primero con diversas atenciones antes de copular. Así que atentos hombres, en la vida salvaje el macho es quien conquista y espera ser aceptado. No se duerman, porque como dice la canción “Cuidado amor, hay gente por ahí llorando soledad”. En todo caso feliz día de los enamorados a todas las ilusas e ilusos de este mundo.

martes, 12 de febrero de 2008

RECITAL PALABRAS DE VERANO



LOS ESPERAMOS ESTE VIERNES 15 DE FEBRERO A LAS 20:00 HORAS EN BIBLIOTECA REGIONAL DE TALCA al recital poético "PALABRAS DE VERANO"

Nos acompañará el escritor y poeta de Temuco GUIDO EYTEL, quien ha sido galardonado con diversos premios entre ellos: Premio Municipal de Santiago, Premio de la Academia Chilena de la Lengua, Juegos Literarios Gabriela Mistral, etc.

Esperamos compartir con usted las lecturas y un brindis de honor que se realizará durante el recital.