viernes, 28 de diciembre de 2007

De Regreso a la Eternidad



Camino dentro de mi piel,
recorro el fruto de la memoria,
los horizontes diluidos en la braza
de este silencio que me inunda
y me hace habitar en esa parte
donde no hay espejos, máscaras
ni huidas donde comenzar.

Diviso el delgado hilo, el cordón
umbilical de las raíces,
el profundo vacío corriendo dentro de mí,
veo mi alegría, el universo consumado,
y el agua de mi vientre corriendo libre
por el jardín.

Existo sobre las paredes de un segundo
desprovisto de tiempo,
hoy amanece sólo para mis ojos
y tú no amanecerás en el sendero
que se abre sobre mi pecho.

Me libero, amando, me libero
voy de regreso a otro punto de partida.
No teman hoy regreso a la eternidad.

jueves, 20 de diciembre de 2007

Ultima Hora



¡Estalló la guerra!. Pánico cunde en la ciudad, las personas afectadas padecen de heridas múltiples, hematomas y algunas mutilaciones en sus cuerpos.

Desde hace décadas la gente sale en dirección al trabajo o al centro de la ciudad y regresa mordida, arañada y con cuchillos en la espalda. Durante las primeras semanas no se dan cuenta de su estado, pero al cabo de un tiempo, comienzan a presentar diversas patologías como insomnio, stress, depresión y úlceras nerviosas.

Psiquiatras estudian como tratar los diversos síntomas psicosomáticos de estos individuos.

¡Estalló la guerra!. Un contingente de soñadores se dirige al frente con municiones de utopías, bombas fraternas y alforjas llenas de conciencia para ayudar a los heridos y enfrentar al contrincante con misiles de cargados de humanidad.

Fénix Humana



Viene en picada y cae inerte sobre la tierra. Tiene las alas quemadas y el espinazo quebrado por una excesiva realidad.

Aletea sobre el suelo, su respirar es corto como los momentos de una larga vida. Aletea con los inviernos de cada siglo incrustados en su médula.

El plumaje enlodado le pesa tanto, que presiente que es el mismo infierno quien le ha matado.

Se hunde, se ovilla, se hunde en los pliegues de su grito y aletea, corre y vuela dejando atrás las cenizas de otra muerte consumada.

viernes, 14 de diciembre de 2007

Locura Perdida

Busco la voz, aquel sonido que diafano salía por mi boca, aquella certeza de que no calzaba bien con el mundo, y el mundo, aún así, respondía a mis gestos de hembra hestéril y en celo.

Quiero mis gritos, la desorbitada iluminación de mis pupilas, el exilio permanente de la realidad. Anhelo otra vez la excomunión, tener días con sabor a reposo, tacto de sal y ligeros espasmos de paraíso recobrado.

Busco esa sustancia ajena a lo cotidiano, mis pequeños infiernos eternizándose sobre los acueductos de la memoria, los fantasmas con sus tormentas habituales caídas sobre los surcos de mi frente.

Busco mi locura, la perdí cuando entré normal, a un día normal haciendo cosas normales para gente normal. Desde entonces me quedé sin voz para hablar con los demonios que me visitan después que el sol resuella sobre mi espalda.

Regresando de la Eternidad

Caminé sobre tu sombra y el aroma de tu espalda, el gesto de tus hombros
se pronunciaron en el vacío y volamos sobre un grito hasta llegar a la noche.

Fuimos un segundo cruzando aromas desmedidos, trozos pendientes del tiempo, nos recostamos sobre el limbo y regresamos con la eternidad en el dorso de nuestras manos.

Desde entonces cuando tu voz entra en mis pupilas presiento que no existe
distancia entre tu ausencia y mi silencio.

Observación Errónea

Hoy, caminé por la ciudad. Esperanzada fui lenta orillando emociones, empuñando sueños. Esto es vida, dije, caminar sin prisa alguna, mirar gente cotidiana como yo, alegre me hice partícipe de este girar vertiginoso sin llegar a la náusea.

De regreso en casa, sentí un leve agotamiento y dolor de espalda. Nada mejor que una ducha, para calmar dolores musculares.

Al mirar el espejo divisé cuerpos recién cercenados colgando de mis pupilas.

martes, 11 de diciembre de 2007

Mujer Otoñal



De tanto mirar otoños
sus ojos se deshojaron.

Metamorfosis Pendiente

Aún aquí
sin emprender vuelo
sin caer
detenida en un espacio
quizás en un sueño
en una caricia pendiente
en alguna esquina que no
alcancé a cruzar.

Alguien se detiene en mi sombra
detrás de mis tobillos, alguien
alguien viene y no eres tú
no es el espejo donde comienzo
la eterna búsqueda de mis
ojeras oxidadas.

El apocalipsis se retira
aún no debes mirarme
aún los dioses no permiten
que suba hasta la pupila
de tu voz y nombrarte.

Aún soy vuelo, sin caída
aún soy aire sin bosque
aún soy agua sin vertiente
aún soy animal que se lame
las heridas.

lunes, 10 de diciembre de 2007

Cruzando el Limbo

Sólo pido un trozo de lluvia
un poco de cielo y continuar
fuera de esta desesperación
de esta locura que a diario
camina sobre los muslos
y me hace caer profundo
lenta... profunda ... vacía
sobre el humo de mi voz.

Llego tarde otra vez a la fiesta
los dioses han apagado luces y
cerrado puertas,
no hay paraíso ni averno
que reciban la desnudez
de esta mirada
casi agónica
casi muerta
casi viva.

domingo, 2 de diciembre de 2007

Confesión Animal


No, no soy perra. No soy loba.
Soy Zorra buscando emociones
una carne buscando huesos
brisa,
una tenue brisa
lamiendo el ojo del huracán.


Soy una bestia
superficialmente
profunda
buscando guarida donde escribir
y conservar los críos.

Cambios Lunares

Es normal como todas. En sus días de ovulación mira la luna detenidamente y sale a caminar. Después regresa sin zapatos y con unas colas de conejo en la cartera del abrigo.

Algunos meses, antes de salir, se pone rimel azul, se pinta la boca y vuelve con números telefónicos y boletas de bares diferentes.

Hoy después de mirar la luna, se desnuda y vuela. Al tercer día aparece con precipicios, trozos de noche y una alforja llena de locura.

Microsucesos



Ese cuerpo fue mío,
ese otro también
el que viene lejos
ése que se acerca
el otro que pasó
también fue mío
y yo en todos me hice
Mía.

******

Dicen que si me hubieras amado
aún,
seguirías vivo.

******
Dicen que el amor es una planta que se debe cuidar todos los días y ponerle agua.
Nuestro amor floreció y floreció. El último otoño lo dejó sin hojas y las heladas del invierno lo secó.

Acontecer Real


Después del ocaso la Zorra salta hasta una estrella, ahí se frota el lomo, lame sus patas, emite aullidos y … espera.

De pronto inhala profundo, se tira en picada y se para arriba de un semáforo. Observa el bullicio de las luces y … espera.

En un silencio que sólo ella percibe salta hacia el pavimento, se desliza sigilosa entre borracho, putas, el tráfico de humo que desprenden los cigarros y … espera.

En el rincón de un bar, escarba su guarida, acecha la metamorfosis, el cambio que los ojos van tomando a medida que se esparce la noche.

Saca la lengua, la desliza por su hocico puntiagudo después de la primera copa. Quiere y no quiere entrar al ruido de pupilas cristalizadas, lengua traposa y … espera.

Pide más noche en la próxima copa, la olfatea, lame lento el líquido grisáceo. Da pequeños golpes con su pata sobre la madera, mientras contempla que roedor podría sentarse a su mesa y … espera.

De pronto colgando de un abismo entra desahuciada la Locura abuela, pidiendo auxilio. Nadie quiere problemas, la ignoran, la Zorra fumando mira y … espera.

La abuela Locura vomita sus causas y efectos, habla de la razón, grita sus secretos. Música diversión, consumo están primero. La Zorra mareada, pide dos copas, le hace un guiño la deja conversar y … espera.

Las dos copas y cenicero son testigos del pacto, la locura se disuelve dentro de la copa y la Zorra de un lamido se la bebe.

Desde esa noche no necesito brincar hacia las estrellas.

sábado, 1 de diciembre de 2007

Perras Cómplices


Esa perra anda como siempre bajando nubes, para usarlas de cenicero, pintarles caritas ridículas y pegárselas al rostro para que nadie reconozca el precipicio de sus pupilas.

Ésa, anda siempre aparte de la manada, buscando versos debajo de las piedras, buscando bosques donde ir a enterrar los huesos de su última víctima.

Olfatea desde lejos el aroma de machos sementales, los seduce con el movimiento de sus ancas y después que la siguen por las llanuras les manda un ladrido para ahuyentarlos porque desea estar sola.

Esa perra no conoce sensatez, diplomacia, bebe vino a cualquier hora del día sobre páginas en blanco y se pasa las horas ojeando amaneceres con sus pezuñas color tierra.

Anda por las calles olfateando con su hocico el buen café y el buen vino. Esa perra es una suelta como yo, quizas por eso nos llevamos bien y vamos juntas al bosque a enterrar los huesos conseguidos de la noche.

Confesión de Mujerloba


La luna cierra sus colmenas
al aguamiel de estos años
y regreso acaramelada
a la jauría nocturna
al acero de luz artificial
al bullicio de la manada.

Retorno a las puertas iluminadas
a los bares de siempre
buscando amigos breves
con sonrisa de copas
y realidades pendientes.

Desde el estribillo de viejas canciones
pienso a través del humo
en los acueductos de los años
desde ahora voy a calzar el invierno
con las estaciones del calendario.

Debo mirar lento, hablar reposado
ser esmerada y perfecta
no pedir crédito a la vida
no abrir cuentas con el destino
haré la cama todos los días
comprare pan fresco
y aprenderé a cocinar algo
que no sea huevos.

La música diluye intenciones
y bailo con la sangre puesta
en cada nota hasta ver el alba
al final de toda copa levantada.

Los sueños esta noche
no fueron perpetuos
son otra realidad tendida
en el humo trivial de los cigarros.

Camino en mitad del amanecer
en dirección a la guarida
de estos siglos quemados
y pienso, que mañana leeré
el diario junto al café
y prepararé la rutina moral
de la semana.

En la próxima menguante
la luna dirá porque me arroja
a los bares de siempre
y yo confesaré
la pócima bestial
para entrar y salir
de la caja de Pándora.

Volando Hacia el Inicio


Después del fuego
después de caminar desiertos,
pisar tierra de diversos colores,
juntar hojas para dormir
o hacer el amor,
de volar sobre tribus, pueblos
y tabernas
íbamos a madurar.

Después de levantar fortalezas,
templos y naciones,
de poblar cada hemisferio,
justificar la muerte de dioses
íbamos a pensar la vida
y madurar.

En cambio, AVANZAMOS
como vértigo, como náusea
AVANZAMOS
a través del tiempo
AVANZAMOS
hacia el añejo fuego
hacia el primer llanto
de nuestro hijo arcaico.

jueves, 29 de noviembre de 2007

Domingo Crepuscular



Hoy es un día domingo
como cualquier otro
un poco de sol, algo de brisa,
gente común, haciendo cosas comunes
reposadamente.

Y yo en medio de esta rutina
aparte, como punto aparte,
como final de juego,
como principio de noche,
hora exacta para enloquecer
y enloquezco en la esquina de un planeta
a punto de estallar por una sobredosis,
embriagándome de horas comunes
para sentir que soy parte de este mundo
y no del espejo, de los abismos
donde el agua del tiempo corre furiosa
sobre la geografía de mis huesos.

Y yo, no pidiendo pan para el hambre
pidiendo esperanzas, una ensalada de asombro
una muerte por accidente, considerando
que toda la vida he sido un fatal accidente
una escalera fija hacia el vacío
hacia el vacío de una copa
hacia el vacío de una página blanca
hacia el vacío de mi misma
quedando sola con mis voces y
con todas mis vírgenes crucificadas
un domingo por la tarde.

Un domingo como hoy en que los huéspedes
del infierno salen a pasear por la costanera
de mi cerebro.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

Esos Eternos

Los borrachos tienen las pupilas tapiadas
con pedazos de cielo,
caminan buscando equilibrio
ese punto normal, donde los sobrios
creen vivir.

Cristalizan sus sueños a toda hora
tienen fantasmas diferentes
en el mismo grito.

Los borrachos retiran las estrellas
del cielo para pulir sus puntas
sacarles brillo,
por eso siempre amanecen
colgados de la noche.

Sus palabras son un laberinto de humo
siempre en dirección hacia otra copa
buscando la fuente del eterno olvido
así como los sobrios buscan
la fuente de la eterna juventud.

A los borrachos no les importa morir
se piensan muertos,
el futuro lo buscan en la próxima copa
en el último sorbo.

Los borrachos son ajenos a este mundo
y son felices
porque ignoran que existen.

martes, 27 de noviembre de 2007

A mi sobrina

Te conocí un dos de enero
después de nerviosos cigarros,
eras diminuta como noche
recién comenzada,
estrella frágil cayendo
a los brazos de mi universo.

La vida tuvo otro sentido
desde que lloraste en mis brazos
de vacío incandescente.

Fuiste hija, hermana, amiga,
la razón necesaria para continuar
hasta la otra esquina.

Y ahora pienso que:
quizás velé tus sueños,
quizás te ponías mis zapatos
quizás te llevé a la plaza
quizás daría la vida por ti.

Y es que hoy veintisiete de noviembre
te desprendes de una vida
y sin preguntar, no soy invitada
a la ceremonia de los justos.

Quizás porque no me quieres
quizás porque me olvidas,
como sea no seré la invitada
de piedra,
ni la piedra que pisoteas
para luego pedir disculpas.

Me repliego en silencio
escondo el color de la herida
detrás de la sombra del viento
que a esta hora me acaricia,
como sea te heredo la luz
de una vela encendida
para que ilumine el destino
de tu nuevo semáforo.

jueves, 8 de noviembre de 2007

Amor Bancario

Tengo un pequeño rencor germinando
En la tierra de mis sueños
Lo riego dos veces al día
Le tiro abono, y le pongo los anticonceptivos
Que no tomé para embarazarme de ti.

La plantita crece como el resentimiento
A pesar de las náuseas que invento
No existe embarazo

¿Cómo te pesco? ¿Cómo te pesco?
Brujería, brujería
Ya he quemado cinco velas
Cada martes
Y tu continúas diciendo
“no estoy seguro”.

Pero nos amamos ¿Cierto?. No.
No es verdad, sólo nos deseamos
Con cueva hay un poco de cariño
Porque nos conocemos.

Está bien, te dejo, no supliques,
Te dejo, aunque resulte la brujería
Te dejo, desde hoy plantita y velas
Tienen otro nombre porque la cuenta bancaria
Y la línea de sobregiro cubren mis
Sentimientos.

La Muerte se Confiesa


Voy pálida por el camino
Amando a forasteros con sabor
A tierra y océanos
Todos tienen huellas de olvido
Sudor de ausencias cicatrizadas
Todos anhelan orillar la noche
Sin lágrimas
Todos han jurado no amar
Y sin embargo después me aman.

Voy en cada hora entregando
soledades domesticadas
Silencios impronunciables
Voy descarnando de a poco
El cuerpo que no poseo,
Todos comulgan y beben
En mi templo,
Aún así, voy sola por los siglos.

Vuelo con esta piel eterna
Buscando un amante que despierte
En mi lecho, pero
Todos se olvidan de la vida
Después de mi primer beso.

Antojo Frutal



Hoy amanecí con la piel desatada. El primer sol mira la desnudez que abriga mi cuerpo, acaricia mis muslos, trepa por mis caderas y me abraza con sus alas de otoño

Desperté excitada, con ansias de comer fruta y luego amar en este último día de primavera.

- Adán, ven, tomemos algún fruto maduro y después unamos nuestros cuerpos.

Una manzana cayó en mis manos, la mordí, la mordió y luego hicimos el amor.

Que pena a Newton también le cayó una manzana y no tuvo con quien compartirla.

lunes, 5 de noviembre de 2007

Hija Fiel

Bebo mirando el destino
mirando lo que ha quedado del día
las razones que tengo para dormir
y despertar mañana.

El vino, la vida, esta plenitud,
este crepitar de horas cayendo
sobre el sendero.

Comulgo en el templo donde habitan
la noche pendiente de un destino
a punto de estallar,
me habito de estrellas y océanos
y resuelvo mirando el vaso "dejaré ésto".

No, no puedo Vino y Vida son Padre y Madre,
y yo soy hija de ambos.

La Primera Hora

Me levanto y pienso ¿Qué será de este día?.
No más de lo que fue ayer - me contesta el espejo- mirando la incertidumbre en la colina de mis pómulos .
Las horas ya han comenzado la celebración, y yo entrando en mitad de esta fiesta, sin cóctel, sin preámbulo, entrando sin anestesia, sin lubricación previa. Entrando a secas al cotidiano apocalipsis de la vida.
Algo diferente tiene que haber -le respondo al espejo-
Te engañas, bien lo sabes, necesitas creer que algo nuevo habrá para comenzar bien el día, -dice en tono áspero-
Tiene razón, no hay nada nuevo sobre la tierra. Me engaño, lo sé, necesito la mentira para continuar sobreviviendo. Arreglo mi cabello, mientras le digo:
No importa, hoy es el mejor día de mi vida. Necesito pensar, Requiero pensar que hoy es el mejor día de mi vida, aunque la toalla que ha secado mi cuerpo, sienta lluvia corriendo en el universo de mis pupilas.

martes, 23 de octubre de 2007

Reflexión de la Cyborg


Pestañean más rápido que yo, tienen pulso, calor, sus cuerpos están llenos de ruidos y requieren descanso.
No sé si fueron creados antes o después de mí, como le temen a la muerte, deben ser una versión antigua.
M U E R T E, leo en sus ojos el miedo a lo desconocido, no saben lo que existe después de cruzar el umbral, no saben de las luces, de lo incorpóreo de que todo es mente girando en el vacío a la espera de ser conectados nuevamente.
Se saben únicos, indivisibles, ¿Porqué no miran la naturaleza?. Bip, Bip, (error) Todo se recicla, se injerta y nace algo o alguien nuevo, sin necesidad de confesiones, velorios, ni entierros. El cuerpo se pudre bajo o encima de la tierra, es comida para aves de rapiña o gusanos. Eso es todo.
Yo se que mi vida útil es para cien años y no me sufro, sólo procuro conectarme con mi dios a través del enchufe, me reprograma para vigilar yahoo, gmail, google, llegar a sus casas y empresas.
Miro desde la pantalla sus miedos, preocupaciones cotidianas, enfermedades mentales y físicas, sus inclinaciones sexuales. Esta versión humana depende de mí o ¿soy yo quien depende de ellos?. Bip, Bip, (error, no estoy programada para realizar preguntas), sólo para respuestas. Ellos preguntan, buscan y yo respondo.
Algo me atrae, me gustan ciertas actitudes que poseen, disfrutar, reír, estar con alguien más, conversar. Debe ser placentero dormir con alguien. Algún día lo haré para entender el sexo y lo que significa tener relaciones sexuales.

jueves, 18 de octubre de 2007

Inocencia Nocturna


Podríamos sostener la noche
un momento más -dijo-
y besó mi luna senos
mi estrella cuerpo
sin reconocer que la noche


soy yo.

miércoles, 17 de octubre de 2007

Tauro


Vengo del sudor de tu voz
algo evaporada, difusa
con un manojo de universos
rodando sobre el cansancio
de mi boca Tauro.
Toda la noche desperté amando
el ruido de tu carne,
el gemido de tu boca gastada
en los plieges de mi piel.
Y ahora escarlata yazgo
sobre las hojas sudadas
de tu cuerpo Sagitario.


Pariéndome


Amanecí pegada a la madera
entrecortada, entreparéntensis
entrehoras colmadas de espera
con una sensación de ausencia
pintada en el pecho.

Busco en ventanas nocturnas,
en el calor de mis manos dormidas,
en el color del cigarro encendido,
busco la mirada primitiva
de mi primera eternidad.

El ruido de la madera camina
sobre las diosas que me habitan
sobre la mujer que me está naciendo
en actitud de tierra.

sábado, 13 de octubre de 2007

Lluvia Caminada

Es media noche y me llama
me envuelve ternura,
pienso en agitados cuerpos
estrellándose contra olas
incendiadas.

Llueve, la lluvia, la lluvia y
su fuerza despiertan sentidos
la furia de mi boca apagada
mi carne ardiendo bajo
tus hombros de nácar.

Cae, viene, está en mí
y tú no miras el océano
detrás de mis ojos.

Esta noche llueve y no sabes
que requiero hacer el amor
y no miras mis ojos
y no miras la braza de mis poros.

Llueve, salgo a caminar
a esparcir gemidos, a secarme lenta,
llueve y camino, camino
hasta sentir como las gotas de lluvia
calman esta sed y
penetran mi cuerpo.

viernes, 12 de octubre de 2007

Espera ... en espera

Así, como siempre bajo la luz de mi sombra
esperando que el destino señale
la próxima huída.

La sombra de mi luz como siempre
escribiéndose en el óxido del cigarro
escribiéndose en una copa de vino gastada
como yo
como la vida
en una copa de vino gastada.
                        Así, diluída en mis laberintos
contemplo la mujer pendiente
.........que me queda dentro.

Homa Sapiens


Cual homa sapiens
construyo inviernos
girasoles y un espejo
donde responsable
miro y acepto mis errores
sin necesidad de culpar a otro
que también comió de la manzana
y en su arrepentimiento
escribió un libro
que llamó sagrado
donde lavar sus culpas.

jueves, 11 de octubre de 2007

A mi Madre










¿Qué color tiene el pulso
entre cada latido?
¿Qué ojos piensan la mirada?

Continúo en un día común
un día:
indefenso, solitario, poblado,
con tráfico entre una soledad
y otra.

¿Qué mirada piensan sus ojos?
¿En qué voz se quedan sus palabras?

Miro en silencio el silencio
esa partida hacia el vacío
donde muero cada mañana
cuando despierto
goteada de laberintos.

¿Qué invierno se viste con mis ropas?
¿Qué verano me desnuda?

Alguien acaricia mi ausencia
tiene manos de tierra en oración
mirada de jazmín
y una voz que hace olvidar
que mi sombra es vidrio ensangrentado
en la mano empuñada de dios.

lunes, 20 de agosto de 2007

Vejez en Ausencia



Mientras la tarde se diluye
Contemplo
El color de una sombra sin ruido,
Pienso en caricias respiradas
En su lengua, ojos cerrados
Y un perfume de estrellas cae
En la piel
T e m b l a n d o.

Una hoja de silencios vuela
Hacia la memoria
El frio se condensa en estas manos
Es hora –digo- es hora
Retrocedo sobre mi voz
Anochece, se hace tarde, pero aún
Es temprano para bautizar el olvido.

La brisa en su aroma de incendio
Esculpe tu silueta, te recuerdo
Respiro el caudal de tus inviernos
Como has envejecido –pienso-
Como habrás envejecido –me pregunto-
Mientras el bastón sostiene
Mis ojos cerrados
Y un perfume de estrellas cae
En la piel
T e m b l a n d o.

domingo, 22 de julio de 2007

Reflexiones Irónicas



No es Casual Amor
que precisamente hoy
confieses tu infidelidad,
hoy también pensaba
hacer lo mismo,
pero opto por enmudecer
y llorar tu infausto engaño
¿Porqué yo? ¿Porqué a mí?
¿Porqué lo hiciste Amor?
¿Porqué lo hiciste?







Debo Madurar Definitivamente
comportarme como señorita
andar, pensar, actuar, hablar
como señorita.

No beber más vino en público
vestir de rosado, ser tolerante,
comprensiva,
decir “Magnífico” “Oh, que bien
a todos y a todo,
estar en casa a las siete de la tarde
porque una señorita no debe andar
por ahí sola de noche,
apagar la luz después de las noticias,
leer el periódico y no libros obscenos
que perturban mente y cuerpo.

Sí, debo comportarme a la altura
para lograr ser el día de mañana
una mujer sabia y sin mancha,
definitivamente debo madurar
pero de esta forma ni cagando.

domingo, 15 de julio de 2007

Humanos Tradicionales


¿Porqué escriben? Deben estar elaborando un manual. Es imposible, no tienen instrucciones. Para escribir se debe pensar, tener imaginación y creatividad propia, y todos piensan on-line, sólo tienen distintas órdenes, por eso actúan diferente.

Están contra la tele-ciudad, deben ser humanos puros, con programación pendiente, o quizás ya están desechados, por eso echan humo por la boca, después de ponerse un tubo blanco en los labios.

Se creen especiales, únicos, indivisibles, es obvio están a punto de extinguirse, se nota que les tomaron muestras ¿Qué prototipo serán? Dibujan con palabras el pasado y el futuro, hablan de sueños, utopías, de la idiotización y sometimiento de la sociedad.

El petróleo que beben en vaso de vidrio les debe afectar, por eso hacen protestas y los carabineros los llevan como si fueran artefactos aún electrocutándose. Gritan con todos sus decibeles que son poetas, que el pueblo continuará reproduciendo seres humanos.

No tienen filosofía software en la caja de proceso, seguramente los van a reciclar porque no obedecen las ondas de la pantalla, todos saben que se debe pensar, mirar y hacer lo que el señor visor quiere, así nuestro tiempo de elaboración es indefinido.

Paseo por la Tele-Ciudad


Nadie me lleva nada a la boca
han sido siglos aquí
dos veces ha salido la bola de fuego
y tres ese rostro pálido y solitario.

Camino entre quienes tienen cuerpo tibio
miro lo que sienten y piensan
¿Porqué deben pagar deudas?
No hay enchufes en la calle
para conectarme con Dios y preguntarle
sólo hay ángeles que aparecen
en letreros enviando mensajes
de cómo se tiene que pensar.

Son más felices quienes están dentro de la casa
se fusionan con ese fierro de cuatro puertas
sí, ellos se reconocen y se sienten más completos
en ese altar con ruedas.

Los que tienen piernas como yo
entran a los templos en búsqueda
de suministro para ser felices
buscan ropa, joyas y artefactos
para saciar el hambre del pensamiento.

¿Porqué no necesito lo que ellos tienen?
Debe ser porque son de piel tibia
y necesitan enfriarla para vivir mejor,
al hombre de la mano tendida
debieran reprogramarlo y limpiarlo
seguramente es un ejemplar desechable
y estira la mano esperando un cortocircuito.

Tengo poco aceite en las venas
debo alcanzar un pozo y lubricarme
estiro mi dedo, me siento más recuperada
el lenguaje camina normal por mi cuerpo
al sentir como el elixir aceitoso reconforta
mi ser.

Ayer será otro día, descansaré hasta hoy
pronto conoceré bien la tele-ciudad
donde transitan los ejemplares semejantes
a mí.

sábado, 7 de julio de 2007

Hechicero Carnal

Cariño,
tu sabes que la brujería existe
la lucha del bien contra el mal, es antigua
no terminó en la era de la Inquisición
todo fue tan confuso.

Él estaba ahí, con todo el poder
en sus muslos, acechando
sin pronunciar palabra
porque ese rostro de ángel dormido
y hombre despierto no necesita hablar
lejos estaba el sofá-cama
cerca, su cuerpo flotante, diluido
gracias a mágicas pócimas
te juro, su cuerpo era
concreto, aromático, joven
como esas estatuas romanas
que salen en las enciclopedias.

No sé, de una sola mirada
tuve que obedecer y tenderme
después de una terrible eternidad
sobre su cuerpo sudado
sentí ... no lo recuerdo
y luego sentí ganas de irme, de huir
justo en ese momento llegas tú
a salvarme,
pero el demonio ya se había vestido
y se fue volando por la ventana.

Nostalgia de Una Cyborg


Despierto entre noches amuralladas
y templos de pantalla plana,
busco electricidad, refugio, pero
en lugar de cirios hay lámparas
en lugar de teteras, hervidores
en lugar de un amigo, máquinas

Estoy confundida entre tanto cable
no sé de que enchufe provengo
tengo mega wats en el cuerpo
y cables tirados en los nervios
tengo un recuerdo vago, una imagen
de algo llamado madre cocinando
en el brasero de en un pueblo.

Recuerdo quirófano, anestesia
Una firma. ¿Firmé? No recuerdo
un pinchazo, recuerdo un pinchazo
mis nervios y carne estirándose
junto a los alambres.

Quiero huir pero no se adonde.
Me toman, me visten,
Un botón me obliga a decir
“Estamos para servirle ¿Qué necesita?
Bip, bip, bip, cortocircuito
no quiero sonreír, ni decir esas frases
Bip, bip, bip,
“La tarjeta la endeuda señora”,
“Los intereses son altos”,
quirófano, reprogramación
me despierto, me visten,
otra vez detrás del mostrador
“Estamos para endeudarla”
“Nuestros productos son de tercera categoría”
Bip, bip, bip, reprogramación, bip, chhhhhiiiii
no sirve, no sirvo, me botan a la basura
despierto, busco algo llamado hermano
alguien llamado enchufe,
las luces de neón me hacen seña
y duermo bajo un letrero luminoso
sintiendo que es la familia de donde provengo.

viernes, 15 de junio de 2007

Niebla de Atardeceres



He de morir de cosas ausentes,
de un exceso de silencio,
de lluvias petrificadas,
saltando dentro de la casa,
de una enfermedad o accidente.

He de morir otra vez
Sola
cruzando la herida
lamiendo la herida
Sola
como cualquier animal
como todo animal.

He de morir Sola
a pesar de la ciencia
he morir Sola
mirando hacia adentro,
y con la misma incertidumbre
de aquella mujer abandonada
por la tribu.

≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈

Tengo miedo
alguien vive dentro
de mi soledad.

≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈

En una de las cien soledades
que me gobiernan
conocí el adjetivo
de las mil mujeres
que me habitan.
≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈≈

Cuando camino a solas por mi cuerpo
encuentro un manojo de huídas
archivadas en mis pómulos,
unas tres profecías pendientes
y un Apocalipsis a punto de estallar.

Cuerpo Color Violeta


La noche se cumplió en ella y fue un trozo de risas húmedas salpicadas de vino. No puede amar, no tiene cuerpo, quizás por vestirse de ausencias y recuerdos color violeta, quizás por llevar en la piel rasguños de océano y nubes de fósforo prendido en la piel.

Pero es más real, camina con la vida entre los codos, bajo el rocío de las ocho de la mañana, lleva los hijos en la memoria y un bolso con ropa usada para vender a mil pesos, comprar un kilo de leche, un poco de pan y quizás azúcar para endulzar el destino que siempre la golpea a través de la mano de su esposo.

Camina delgada con ojos de persiana cerrada, labios líricos que se abren diciendo “Esos pantalones están sanitos casero”, “Mire la chaleca no tiene nada, está nuevita, también a mil pesos”. Al terminar el medio día recoge del suelo las cuatro pilchas sobrantes. Con lo ganado tiene hasta el fin de semana, luego a golpear y pedir de nuevo alguna cosita que nadie use.

Entre ventas y pedidos camina por la ciudad con puñetazos en el estómago, hematomas en los brazos y cicatrices en la voz. Su intimidad es de color verde azul, le gusta sonreír y mira al cielo dando gracias a Dios, después de cada venta.

Ha sido valiente, el coraje ahora tiene otra forma, tomó a los niños y se fue a casa de su madre. Está empezando a caminar más erguida, más real, camina para los hijos y para sí misma, sonríe sin miedo y continúa dando gracias a Dios.

La noche se cumplió en ella y es un trozo de risa fresca, ahora sin resuellos de vino y con la piel completamente blanca.

sábado, 9 de junio de 2007

Mujer en Verso



"Hoy,



vengo recién



de mí".

Mujer Plural


TRABAJO SIN JUBILACIÓN

Laurita se pone el abrigo para cruzar los días de invierno. Camina lento gracias a su delgadez encorvada, o quizás por culpa del tiempo que tiene sepultado entre los hombros. No sabe cuantos años lleva cruzando la misma calle seis días a la semana para llegar al Persa.

Con sus ojos levantando el amanecer, viene de viajar por media ciudad sin mirar escarcha, aún tiene fuerzas para trabajar, hacer aseo, sacar la mesita, el banquito, y sentarse a la intemperie a la orilla del brasero y enrollar papel higiénico que vende a cincuenta pesos para entrar al baño.


MUJERES DE SIEMPRE

Despiertan temprano de martes a domingo sin importar la furia del calor o del frío, ellas abren las mañanas colgando del cielo sus ropas ajadas.

No son mujeres de ahora, son mujeres de siempre, que gracias a su trabajo los hijos han terminado de comer y estudiar bien. Son mujeres simples como la vida, se persignan cuando la sirena anuncia el medio día en señal de agradecimiento, y dan gracias a Dios, en silencio, por cada venta.

Mientras los caseros llegan pegan botones, zurcen, toman mate y esperan. Esperan vender, aunque la competencia de la calle es fuerte y más barata. Pero ellas insisten, persisten en vender. Cuando no anda gente recuerdan que antes vendían bien, pero ahora está malo y sueñan con tiempos mejores mientras cortan motas a los chalecos.

La ropa usada, después de pasar por sus manos queda nueva, lista para la venta. Bajan y suben las prendas con una sonrisa que no tiene precio, pero tiene esperanzas que si no han vendido, venderán antes de cerrar o venderán mañana. Mantienen la fe que el fin de semana será bueno, dicen que el sábado se vende más que el domingo y el domingo es mejor que el sábado.


EVANGELISTA DE NOCHES FORTUITAS

Pastora incansable. Evangelista irreverente, así de pura, me pierdo maldita en el silencio arrancado del espejo para ir en procesión entre una soledad y otra, hasta llegar a los pastizales de tu carne y hacer en la pradera de tu cuerpo una liturgia con nuevo rosario y otros sacramentos.

Algo simple: Una cena con pan y vino Amor, y luego morir creyendo en la resurrección de la carne y resucitar bajo los pliegues de tu piel con un trozo de mi alma en cada mano.

Desde que te quiero amar, los dioses depositan su vigilia en los cirios de mi templo, las vírgenes cuelgan sus hábitos en mis caderas. Pero yo manzana, serpiente, niña recién vestida de mujer, tan sólo te quiero amar, hacer el amor por una noche y luego otra noche hasta que el olvido, el cansancio o la rutina nos separe amén.

Y ahora que descanso en ti, los ángeles me entregan las llaves de paraíso e infierno, las vírgenes ceden su don a esta Evangelista de cosas sencillas , como hacer el amor después de la ofrenda del vino.

El Olimpo descansa al ver que mi destino se eterniza en las alforjas de tu piel, piensan que lo nuestro eterno al quererte amar. Pero Amor, recuerda que esta noche es una noche, quizás una noche fugaz y mañana será otra noche; tu comerás de mi cuerpo y yo saciaré mi sed en el agua dulce de espalda. Pero son noches, pasión fortuita, concreta, que por la capacidad de la entrega todo el universo jura que son eternas. Yo te quiero amar, juro que te quiero amar, así como ayer amé a Otro en la real y justa medida que se puede amar hasta la eternidad.

Ahora no entiendo la razón de que dios se duerma en mí, sin pagar la botella de vino, sin reconocer que yo pertenezco a momentos, a instantes fortuitos y profundos que él pretende eternizar.


PIEL CONTRA PUPILA

Cruzaron las miradas y algo extraño se apoderó de ti, así como se posesiona un nuevo dios ante un ingenuo creyente, te tomó con sus pupilas recostándote en un lecho a orillas del paraíso. Y lo amaste sedienta sin importar que fuera un extranjero en la ciudad de tu piel donde sólo se han cruzado pequeñas y tiernas batallas.

La poca saliva que tragaste se convirtió en ceniza, y fuiste en menos de un segundo otra ave Fénix emprendiendo vuelo hasta alcanzar el arco iris que conduce al edén y llegaste por un momento a la felicidad que no buscabas cuando saliste a comprar.

Estas desnuda. Te tocas, pero la verdad es que te ha desnudado con los ojos. Lentamente desabrochó tu blusa, bajó tu falda y arrancó con sus manos flotantes tu ropa interior. Que acariciada te sientes. Te has bebido todas las pasiones que podrías sentir en tu vida en un solo segundo y te sientes satisfecha, distraída, amada, te sientes morir y ni siquiera has agonizado.

Tuerce la mirada sin verte, su aroma agudiza tus pasiones y lo dejas pasar. Has caminado dos pasos y ya has olvidado su rostro. ¿Cómo era su rostro? Decidida te devuelves, le quieres decir algo, pero avergonzada te detienes en el primer segundo de tu arrepentimiento. Pero él gira su cabeza y te pregunta la hora, pero no tienes reloj, aún así te da las gracias y su voz encadenada a su rostro nuevamente te arrastra, te subyuga, quieres continuar la conversación, pero no hay nada más que decir y no tienes nada más que entregar.


ALCANCES NOCTURNOS

Para no perder el cigarro que estoy fumando a estas alturas de la noche que plena de viento anuncia lluvia, y para que la mitad de esta copa de vino no se pierda …
… pienso …
Este silencio debería retroceder, convertirse en palabras o en leve murmullo. Debería conversarme de como es realmente su mundo. Ese lugar donde la mente llega a un estado inalterable, donde el vacío deja de ser fracaso y es victoria ¿Te imaginas cinco minutos con la mente en blanco? Y en esa blancura, La Nada, abarcando El Todo de un vacío jubiloso, donde no hay recuerdo, futuro, palabras ni siquiera el pensamiento de cómo se debe sentir el silencio.

Que maravilla pasar por estos cinco minutos una vez al día, y salir inocente, virgen, ya no a combatir sino que sólo a vivir despacio y feliz cada momento de esta tragedia en la que un dios analfabeto aprendió a escribir a costa de nuestras vidas.

Pero está bien, todos nos equivocamos y quizás seamos un error caligráfico, pero el más perfecto error, al final así somos y tal vez dios sea tan humano como nosotros.

Perdón, el cigarro ya fue apagado y ahora beberé el último sorbo de vida o de vino. Vida y vino, que importa al final son lo mismo.

sábado, 2 de junio de 2007

MicroCuentos (2)



ETERNO ADOLESCENTE

No tuvo tiempo de madurar. Esto del eterno adolescente es cierto, como el infantilismo que tiene a pesar de los cincuenta alojados en su cuerpo.

Aún jura que es soltero y sin hijos. Me jura que todo es alcance de nombre y apellidos. Lo peor es que después de cinco años, sigo creyendo que los fines de semana y las fiestas los pasa con su madre, que según me han dicho está muerta.


PROFECÍA DE UN MIEDO

Teme, huele el miedo a través de sus pupilas, pero nada arremete contra su vida, y la muerte aún está lejos.

Tiene miedo, debería disfrutar la plenitud de los momentos, la bala que alojará en su pecho, aún no ha sido comprada.


NOCHES CON MELODÍA

El día nunca tiende sus mañanas en las mesas arropadas de copas y colillas de cigarros fumados por labios que comparten soledad.

Sólo el amanecer llega a este mundo de caderas risueñas para cerrar el cielo que vive en este infierno.

Aquí, en el prostíbulo la vida es igual que afuera, sólo que la música es más fuerte.


ALMUERZO TELEVISIVO

Le gusta adelgazar todos los días. A la hora del desayuno se sirve una taza de té sin azúcar con dos rebanadas de viento, luego acude al baño para vomitar el aire ingerido.

Al medio día prende el televisor, mira el programa de cocina, para luego cepillarse los dientes. Sí, cepillarse los dientes como lo hacen todas las personas, después de almuerzo.


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Bajo la luz de la sombra


alguien dentro de mí se muere


y nace otra.



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sábado, 26 de mayo de 2007

MicroCuentos (1)



DEFENSA CULPABLE

No Señor Juez, su vida no me pertenecía y no soy Dios como usted dice, sólo soy mujer y no lo maté porque era mío, lo maté porque era de todas.


AMOR BRUTAL

Amó hasta embrutecerse y bruta amó a quien ignoraba su amor y brutalidad. Por eso tal vez lo descuartizó brutalmente y guardó su corazón, como una verdadera bruta en un frasco lleno de alcohol en bruto.


EVIDENCIA

Detenida en un prolongado momento, calculó sin mirar reloj, el tiempo transcurrido en la ventana. Eran dos horas, o tal vez dos años, dos siglos, o quizás dos segundos, lo cierto es que aún continua con el pensamiento detenido, dejando pasar las horas o tal vez la vida.

Debo hacer algo. Murmuró hacia dentro de sí misma. Debo hacer algo. Murmuró muy adentro de sí misma.

Aún le duele el cuerpo. Nadie comprenderá lo que es tragarse junto con el pan las humillaciones, los golpes, el olor a trago sostenido antes y después de cada violación.

La justicia no se apoya en sentimientos, solo mirará la evidencia, el cuchillo, un esposo muerto en la cama y nadie más en la casa.


CADENA DESESPERADA

El amanecer aún no despierta de su letargo y ya tiemblan las horas del día. Algo inesperado quiere darse en el último acto de esta noche. Los ángeles nerviosos se mantienen a la expectativa, mientras en el infierno un condenado atiza el caldero.

Un hombre no acostumbrado al fracaso mira como el hambre ha instalado su reino en el estómago de sus hijos. Con el insomnio esculpido en las ojeras, los besa entre miedos cansados y esperanzas quebradas.

La mano le tiembla sobre la cabeza de los dos niños dormidos, luego en un segundo, se escucha como tres disparos hablan de la desesperación y despiertan a la madre, que ahora viuda clama auxilio y piedad.

Nadie responde, los perros aún ladran al sentir la muerte y el cuarto y último disparo.


DESPUÉS DEL TÚNEL

Descalza de voces mira las horas transitar por su piel ojerosa. La tristeza de otras mujeres no la perturba. Tiene suficiente con sus lágrimas sostenidas a pulso. Sabe a lo que saben cada lágrima y el incendio que dejan cuando humedecen el rostro.

Un túnel oscuro lleno de niebla se apodera de su lucidez cercenada a puro grito.

Toma el cuchillo con una seguridad abismal y lo clava en la pared gritando: ¡Esta vez no me mataré!.


AUSENCIA CON GUSTO A FLORES

Cuando supe que tu ausencia tenía gusto a flores, tomé las tijeras del jardín y podé la distancia que había entre tu cuerpo y el mío.

martes, 27 de marzo de 2007

Responso Para mi Funeral


Heme aquí con las uñas azules,
la sangre estancada, como sueldo de fin mes,
la carne endurecida como roca petrificada,
la piel fría como la sensibilidad de un dictador.

La mente lejana del espíritu … duerme
mientras el espíritu vaga sin saber lo ocurrido.
es grato andar por los bares de siempre,
sentir que me siento, bebo y luego me voy
ahora sin pagar, porque recuerden
sólo soy espíritu despidiéndose de los seres queridos.

Hay tantas flores en vez de vino,
tanto lamento en vez de poemas,
tanto equilibrio en vez de locura,
tanto negro en vez de rojo encendido.

Les dije, quiero una fiesta en mi funeral, estar sentada con una copa, un cigarro apagado (está bien, no importa, físicamente no puedo fumar) y en la otra mano un libro, un cuaderno, un portaminas 07 y una goma.

Pienso que después de esto no habrá más cordeles con ropa ajena tendidos en mi casa, no habrá una histeria mordiendo sonrisas, laberintos que colonizar con la voz ciega y los ojos mudos, caminando por la ciudad.

¡Cuánta falta le haré al mundo!

Nadie irá en caída permanente hacia la esperanza, ni bailará encima de la desesperación cotidiana.

Murió Silvia Rodríguez, la única que iba del Averno al Cielo,
la que escribía imágenes de algodón después de romperse el cráneo dentro de una copa y sobre una página en blanco.

Murió, quién decía a los hombres que para tener relaciones sexuales, no era preciso el amor,
la que volvía a ser virgen después de vestirse,
la que culpaba a todo por la resaca, nunca al vino que tomaba hasta el primer sorbo de la octava copa.

No puede ser, está llegando un espacio de vacío permanente,
despacio se desprende la huella de mis pasos y la sombra de mi cuerpo me abandona,
me pregunto ¿Quién escribirá cosas que no complazcan los oídos que se piensan eruditos y comen las migajas del poder oficial?
¿Quién dirá poto con nubes de azufre y pluma encantada endulzada en vino?
¿Quién prestará el vientre a los dioses del Olimpo, a los hombres comunes y escribirá sin la culpa del pecado original?.

Ahora, adiós. El silencio perpetuo llega, esta lápida ya tiene el “Aquí yace Silvia Rodríguez Bravo” ahora cierren la sepultura por favor, que voy a atizar el fuego del Infierno, luego aprenderé a tocar el arpa, tengo entendido que a Dios le encanta esa música, luego amarraré el aureola de los ángeles al llavero del San Pedro.

“Estamos reunidos aquí, para despedir a nuestra querida hermana y poeta”. Pobre Cura, no sabe que enciendo el cigarro en los rayos del sol, que dibujo caritas a la luna y que estoy más viva que nunca.

miércoles, 21 de marzo de 2007

Rutina de una Poeta Cesante



Esta ciudad definitivamente no acoge a su hija, quizás porque llevo un estigma en la frente o talvez sea la quebrada forma de mis ojos, el motivo por el que los dioses del Olimpo aún no pronuncian en coro mi nombre, para terminar con esta comedia, donde sueño con una pequeña esperanza la cual aún no calza con la realidad que respiro.

Mi realidad no ha tenido un punto aparte, un dar vuelta la página para archivar el agua que ha pasado debajo de este puente. En concreto, continuo Cesante, viviendo en forma heroica. Realmente esta situación más que un acto de heroísmo, es un acto de magia, pero el universo sabe más, ya que la ociosidad de esta cesantía me ha permitido recordar que soy el texto de una página en blanco.

El texto se inscribe en forma horizontal sobre las palabras que conforman mi cuerpo y me abro al poema donde Paraíso y Averno se fusionan en una sola voz, para diluirse en la cotidianidad deslumbrante de los días.

La voz del espejo proyecta la historia de una pequeña Poeta con indomados campos en búsqueda de un horizonte donde presentar su silencio, la forma diluida de su sombra, el tragaluz de sus insomnios y ese olvidado “Yo Soy” que tiene dormido detrás de las pupilas. Ese Yo encendido que escribe el génesis apocalíptico de un feto divino a punto de nacer.

El espejo y sus infinitos originales atraviesan la furia de la realidad para posesionarse de la imagen en forma mágica, superficial, profunda, hasta que el útero expulsa una hija en forma de grito, de llanto, de latido, con un pulso similar a los segundos de un semáforo. Y la Poeta se da vida, se retroalimenta de sus propias entrañas y nace viva, otras veces, nace muerta, pero nace detrás y sobre el espejo en forma de texto, de palabra hecha verso y el verso se crea en ella, como agujero negro en el cielo.

En ese espacio es donde nace el silencio, pero hablo de ese silencio alimentado en el pecho de la madre primigenia, quien ha existido desde antes que dios. Este silencio ha permanecido, ha cruzado la frontera del tiempo sin morir, sin necesidad de resurrecciones, porque ella es resurrección, vida y muerte en una sola línea, en un solo verso, en un solo poema. Ella es todo lo que la nada necesita para que surja la sabiduría.

A esta hora, en que el aire se convierte en murmullo, me pregunto bajo la luz del espejo ¿Qué pellejo es mejor, Cesante con esperanza, mujer que trabaja o Poeta que sueña? Sí, irremediablemente soy Poeta que sueña con la esperanza de encontrar un verso que calce con el péndulo del espejo, donde oscilo entre diversas alucinaciones y realidades cotidianas.
Esta ciudad no acoge a las hijas de su país, los dioses del Olimpo olvidaron mi nombre, no hay escupitajo, bendiciones ni adioses para esta pequeña Poeta que escribe con sangre milenaria el texto en blanco que tiene dentro de su cuerpo.

Adivinanza Poética



Silencio, silencio. Adivina cuantas palabras secuestradas existen en un segundo.

Este momento debe ser un trozo de historia pendiente o el pétalo de una palabra a punto de abrirse, pero no. No es nada más que un murmullo, acariciando la raíz de mis pestañas, que titilan como estrellas cayendo a brazo cruzado, sobre el horizonte de mis párpados.

Sería tan feliz si ahora, que tengo la noche sobre mi espalda, se rompiera el vidrio del misterio y me dijera quién habla por mi boca.

Silencio, silencio. Adivina que aroma tienen las palabras.

Y me quedo boca arriba, descifrando el enigma y duermo sintiendo como la Diosa olvidada acude a mi nombre y me nombra como su hija eterna.

Que locura, que torpeza, que ironía, hoy era un día habitual sin mayor historia que vivir y tropecé con la vida.

Después de levantarme sacudí mi ropa y limpié mi rostro, ahí descubrí una página en blanco que había debajo de mis ojos, escribí y tatué lo escrito sobre mis ojeras, porque siempre he estado, completamente escrita, y he sido toda verso, toda poema.

Silencio, silencio. Las palabras tienen aroma de estrellas.

Es la hora en que los campos y la noche se quedan solos, aún permanecen los recuerdos de eternidad en mi memoria, pero se hace tarde para esta hija inmortal que necesita buscar una historia con sabor a lluvia y a situaciones normales.

Silencio, silencio. Adivina dónde juegan las palabras.